El Despertar de la Culpa.

La luz de la mañana en la casa de los Vidal siempre había sido sinónimo de paz, pero ese lunes, el sol que se filtraba por las persianas se sentía como un foco de interrogatorio. Elena se despertó en su habitación de invitados —la que siempre usaba— con el corazón desbocado. Al moverse, un gemido silencioso escapó de sus labios; sentía los músculos de los muslos y la espalda con una rigidez nueva, un recordatorio físico y eléctrico de las horas que había pasado enredada con Mateo en el estudio del sótano.

Se miró al espejo del baño y sintió pánico. Sus labios estaban ligeramente hinchados, y en la base del cuello, justo donde terminaba la clavícula, florecía una marca violácea que el corrector de ojeras apenas lograba disimular.

—Cálmate, Elena —se susurró a sí misma, con las manos temblando mientras se abrochaba una blusa de cuello alto, a pesar del calor estival—. Es solo un desayuno. Solo tienes que beber café y no mirar a Mateo. Especialmente, no mires a Mateo.

Bajó las escaleras con las piernas todavía algo inestables. Al entrar en el comedor, el olor a tostadas y zumo de naranja la golpeó. Allí estaban todos: los padres de Sofía leyendo el periódico, y Sofía, radiante, revisando su teléfono. Y entonces lo vio a él.

Mateo estaba sentado en su lugar de siempre, luciendo exasperantemente normal. Llevaba una camiseta gris limpia y el cabello todavía húmedo de la ducha. Estaba untando mantequilla en una tostada con una precisión que a Elena le pareció casi criminal. ¿Cómo podía estar tan tranquilo después de haberla desarmado por completo apenas unas horas antes?

—Buenos días, dormilona —dijo Sofía sin levantar la vista del móvil—. Te perdiste la tormenta del siglo anoche. Papá dice que se fue la luz un par de horas.

—Sí... me quedé frita —mintió Elena, sintiendo que la garganta se le cerraba. Se sentó en la silla más alejada de Mateo, pero el espacio parecía contraerse.