La Coreografía del Silencio.

El tintineo de las cucharillas contra las tazas de porcelana sonaba como disparos en el silencio de Elena. Intentó alcanzar la jarra de leche al mismo tiempo que Mateo. Sus dedos se rozaron apenas un milisegundo. Fue como tocar un cable de alta tensión. Elena retiró la mano tan rápido que casi vuelca el azucarero.

—Perdón —murmuró ella, mirando fijamente su plato vacío.

—No pasa nada, Elena —respondió Mateo. Su voz era profunda, con ese matiz aterciopelado que solo usaba con ella, pero que los demás tomaban por simple cortesía—. Pareces cansada. ¿No descansaste bien en el sótano? Me pareció oírte bajar por libros antes de que se fuera la luz.

El corazón de Elena dio un vuelco. La audacia de Mateo era peligrosa. Estaba jugando con fuego delante de sus padres, desafiándola a mantener la máscara. Ella levantó la vista y se encontró con sus ojos oscuros. No había rastro de la frialdad matutina; había un brillo de posesividad, un recordatorio de que él conocía cada centímetro de su piel bajo esa blusa cerrada.

—El ruido del trueno no me dejaba concentrarme —respondió ella, recuperando algo de su orgullo—. Pero encontré lo que buscaba.

—Me alegro —dijo él, dando un mordisco lento a su tostada, sin dejar de mirarla a los ojos—. A veces lo que buscamos está en los lugares más oscuros de la casa.

La señora Vidal levantó la vista del periódico, frunciendo el ceño ligeramente. —Qué extraño habláis hoy los dos. Mateo, deja de molestar a Elena, sabes que tiene mucho estrés con su tesis. Por cierto, Elena, ¿te quedarás a almorzar? Sofía quería que fuéramos de compras.

Elena sintió el peso de la traición. La madre de Sofía la miraba con un cariño maternal genuino, el mismo que le había dado durante quince años. Y ella, en cambio, estaba sentada a su mesa con la piel marcada por el hijo que ellos intentaban proteger de las "malas influencias" de la industria musical.