La imperfección del hombre

Capítulo II: Las grietas del nuevo mundo

Salí de aquella primera empresa y regresé a refugiarme en la quietud de mi pueblo. Al poco tiempo conseguí un empleo en una tienda local donde decidí quedarme. Era un trabajo duro, un sitio un poco explotador donde las horas pesaban en la espalda, pero que a cambio me puso en el camino a mucha gente. Entre ellos estaba Víctor Hugo, con quien formalicé una amistad casi de inmediato. Él tenía negocios propios que dejaban un buen margen de dinero, y gracias a lo que gané trabajando hombro a hombro en esa tienda, alcancé a comprar mi propia moto, sintiendo por un instante que el mundo volvía a abrirme espacio.

​Pero la vida tiene formas extrañas de sacudirte cuando te crees a salvo. Por ese mismo trabajo conocí a Kanis. Así se llamaba ella: una mujer envuelta en mil problemas, con una existencia caótica que parecía arrastrar tormentas a cada paso. Y sin embargo, de manera inexplicable, mientras más pasaban los días y más conocer de sus enredos implicaba un riesgo, más me iba gustando. Era un imán extraño y turbulento que, aunque en el fondo sabía que terminaría trayendo sus propios problemas a mi vida, me atrapó sin remedio.

​Kanis tenía una niña pequeña. Con el tiempo, terminé encariñándome de la criatura al punto de quererla como si fuera mi propia hija, abrigando en el pecho una ilusión de familia que creía genuina. Cuando el tiempo avanzó lo suficiente, llegó el momento inevitable de presentarla a los míos. A mi familia le cayó bien, pero en sus miradas había algo más, una sombra de recelo que me expresaron con franqueza: me decían que veían algo en ella que no les gustaba, una advertencia sutil que preferí ignorar. Hice caso omiso. Tal vez estaba tan cegado por la ilusión y por mis propias carencias afectivas que no quería ver el desastre que se gestaba frente a mis ojos.

​Los problemas no tardaron en reclamar su lugar. Tuve que enfrentarme cara a cara con su expareja en un proceso judicial largo, pesado y desgastante que puso a prueba cada fibra de mi paciencia. Pero el verdadero golpe no vino de afuera, sino de la pantalla silenciosa de un teléfono.

​Estando juntos, un día cualquiera, vi unos mensajes que terminaron de romperme todo por dentro. No llegué a abrir los chats; bastó con verlos ahí, ocultos con maña, para entender la traición. En ese preciso instante, el mundo se me vino abajo. El suelo desapareció bajo mis pies. Ella me suplicó entre lágrimas, me pidió perdón con desesperación, y yo... yo la perdoné. O eso creía en ese momento, convencido de que el amor podía remendar lo roto.

​Sin embargo, el perdón falso es solo una tumba cavada en silencio. Pasaron los días y el resentimiento hizo su trabajo de zapa; me fui alejando de ella poco a poco, enfriando el trato hasta que, finalmente, decidí dejarla sola. Pero antes de irme por completo, antes de cerrar esa puerta para no volver, le pasé factura por lo que había hecho.

​Hoy, al mirar atrás desde la soledad absoluta de estos escombros, me pregunto si acaso llevo la maldad tatuada en la piel. Me considero una mierda por la forma en que cobré aquella traición, por el veneno con el que devolví el golpe al marcharme. No lo sabía entonces, pero esa factura que le pasé con tanta soberbia no era un cierre definitivo, sino un pagaré con intereses altísimos que la vida, implacable, me terminaría cobrando con creces más adelante.