Capítulo 22. La trampa de la habitación

​Llevaba siete minutos de pie junto a la puerta blanca y cerrada del baño de mujeres. Siete largos e insoportables minutos, que se sentían físicamente como plomo fundido escurriéndose lentamente entre mis dedos, dejando tras de sí solo un páramo quemado y muerto.

​El mundo alrededor de Zhuliany vivía a su ritmo habitual y agitado: anuncios monótonos de vuelos por los altavoces, el zumbido de la multitud, las risas de los turistas, el repiqueteo de las ruedas de las maletas sobre las baldosas, pero para mí el tiempo simplemente se había detenido. Con cada segundo, mi ansiedad se transformaba en algo más oscuro.

​Denis, mi jefe de seguridad de dos metros de altura, cambiaba nerviosamente el peso de una pierna a otra a mi lado. Llevaba demasiado tiempo trabajando para mí y ahora sentía claramente cómo emanaba de mí una vibración de furia tan negra y letal que el aire a nuestro alrededor se volvía espeso y asfixiante, como antes de un tornado.

​—Entra ahí —siseé entre dientes apretados hasta el dolor.

​Mi voz fue tan baja y carente de entonación que Denis se estremeció involuntariamente, como si acabara de escuchar su sentencia de muerte.

​—Rustam Davídovich, es... el baño de mujeres. Está lleno de gente, mujeres, niños... —intentó objetar, mirándome con pánico.

​—ENTRA. AHÍ. AHORA —no grité. Ni siquiera levanté la voz. Pero en mis ojos negros vio un abismo tan absoluto que todas las preguntas desaparecieron al instante.

​Irrumpió en el interior, empujando la puerta sin miramientos y casi derribando a una pasajera indignada.

​Pasaron exactamente diez segundos. Denis salió disparado de vuelta al pasillo. Su rostro estaba gris como la lluvia al otro lado de la ventana, y en sus ojos se había congelado el miedo puro de un hombre que acaba de perder lo más valioso que le habían encomendado proteger.

​—No está, jefe —jadeó, buscando aire—. La salida de servicio del fondo... Se ha escapado.

​No estallé. No saqué un arma. No empecé a hacer pedazos esta maldita terminal, aunque mis puños se apretaron tanto que los nudillos casi rompieron la piel.

​Al contrario, en mi interior, todo se cubrió al instante, en una fracción de segundo, de una gruesa capa de indiferencia helada y muerta. La trampa se había cerrado. El rompecabezas había encajado. Todo ocupó su patético lugar al instante.

​Todo ese teatro barato en mi avión, sus manos temblorosas, sus ojos llorosos, sus falsas súplicas de «estar en silencio». Simplemente se estaba preparando magistralmente para su fuga.

Mientras yo desplegaba todo un ejército privado, ponía en alerta a la policía, arriesgaba mi negocio y mi reputación para proteger su honor y la vida de su hermano, ella simplemente decidió vender ese honor al que presionó más fuerte.

​Me había engañado. De forma cruel, cínica, mirándome directamente a los ojos. Se aprovechó de esa corta y débil ola de mi ternura masculina que me permití mostrarle en Odesa. Cada dulce palabra suya, cada uno de sus suspiros, mi desayuno, sus risas y la harina blanca en mi cara... todo fue solo una cortina magistral y genial para adormecer mi vigilancia. Para que soltara la correa y le diera la oportunidad de huir con Arkhipov. Con ese bastardo que, probablemente, le ofreció condiciones más habituales y familiares para ella: dinero por humillación.

​Sentí cómo en lo profundo de mi pecho algo se rompía definitivamente con un asqueroso y sordo crujido. Qué actriz tan genial... «Tengo miedo, Rustam», «Él me destruirá». Y ella misma, como una fulana sumisa, corrió hacia el chantajista a la primera llamada, apenas el tren de aterrizaje de mi avión tocó tierra.

​—Al "Premier Palace" —solté secamente, girándome bruscamente hacia la salida. Mi paso era rápido, amplio, absolutamente mecánico.

​—Rustam Davídovich, tal vez... maldita sea, ¿tal vez solo se asustó mucho por su hermano? —Denis intentaba alcanzarme, dando órdenes por radio sobre la marcha—. ¿Tal vez la amenazó con algo peor?

​—No se asustó, Denis —mi voz sonaba como si saliera de debajo de la tierra—. Simplemente apostó por su vida de siempre, la que ya tiene comprobada. Y ha perdido, joder, ha perdido de forma fatal.

​Salí bajo el frío aguacero, empujé con dureza al chófer y salté yo mismo al asiento del conductor de mi Mercedes blindado, dando un volantazo que hizo que los pesados neumáticos aullaran salvajemente por toda la pista mojada.

​Volé a través de la ciudad nocturna saltándome los semáforos en rojo, ignorando las normas, las sirenas y el sentido común. En mi cabeza vacía ahora solo palpitaba una idea, clara como un disparo: hoy destruiré a Arkhipov físicamente. Lo haré polvo.

​Pero, ¿qué hago con esta niña mentirosa que, sin permiso, se metió bajo mi piel, me hizo creer en ella y luego, con sus propias manos, me arrancó el corazón de cuajo? Deseaba tan desesperadamente sacarla de esa suciedad, y ella se sumergió voluntariamente de cabeza en ella en cuanto me di la vuelta un segundo.

​La pesada puerta de la habitación de élite se abrió con un clic suave, casi íntimo, que sonó para mí como un disparo.

​En el interior olía al pesado tabaco de los puros, a coñac fuerte y de élite, y a algo más... algo ineludible. A la muerte de mi última esperanza y a la pérdida del único hombre al que amaba.

​Serguéi Arkhipov estaba sentado en un profundo sillón de cuero junto al enorme ventanal panorámico. Estaba relajado, con la camisa desabrochada. En su mano, con lentitud y placer, agitaba el líquido ambarino del coñac. En la mesa junto a él, como una bomba atómica armada, descansaba una fina tablet negra.

​Cuando entré en la habitación con paso inseguro y piernas temblorosas, giró lentamente la cabeza. Su sonrisa depredadora era triunfal, sádica y absolutamente repugnante.

​—Aquí está nuestra muñequita. Qué puntualidad —dio un sorbo—. Y tu Shah juraba con tanta arrogancia que estabas bajo su protección segura. ¿Lo ves, Rustam Davídovich? —levantó la copa burlonamente, como si hablara con un rincón vacío de la habitación—. Todos tus guardaespaldas no son nada frente a mi influencia sobre esta niña sucia.