Capítulo 24: La hija equivocada

—¿Quién era realmente la hija que todos habían estado protegiendo?
La pregunta quedó suspendida en la estación abandonada.
Nadie respondió.
Yo miré a todos los rostros que me rodeaban buscando una señal, una respuesta, cualquier cosa que pudiera devolverme un poco de estabilidad.
Pero solo encontré miedo.
Miedo en los ojos de Alessandro.
Miedo en Sofia.
Miedo en Elena.
Incluso Adriano, el hombre que acababa de descubrir que era mi padre, parecía haber perdido toda seguridad.
Y entonces comprendí algo.
Si todos tenían miedo de esa respuesta, significaba que la verdad era todavía peor que todo lo que habíamos descubierto.
—Quiero saberlo —dije.
El cardenal sonrió.
—No estás preparada.
—Estoy cansada de que todos decidan cuándo estoy preparada.
—Valentina…
—No.
Di un paso hacia él.
—Esta vez nadie va a detenerme.
Damián se colocó a mi lado.
—Tiene razón.
El cardenal lo observó.
—Tú siempre eliges el momento equivocado para ser valiente.
—Y tú siempre eliges a las personas equivocadas para amenazar.
—¿Crees que puedes protegerla?
—Sí.
—¿De todos?
Damián me miró.
—De todos los que intenten quitarle su libertad.
El cardenal sonrió.
—Eso incluye a su propia familia.
Sentí un escalofrío.
—Habla.
—No.
—Habla.
—Tu verdadero padre se llevó la respuesta.
—¿Marco?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque finalmente descubrió que la mujer que todos habían protegido durante veinticinco años no eras tú.
El silencio fue absoluto.
—Entonces ¿quién soy yo?
El cardenal me sostuvo la mirada.
—La heredera.
—Eso ya lo sé.
—No.
—¿Qué quieres decir?
—Eres la llave.
—También lo sé.
—No.
Sonrió.
—Eres el señuelo.
Sentí que el corazón se detenía.
—¿Qué?
—Toda esta guerra se construyó alrededor de una mentira.
Damián levantó el arma.
—¿Qué mentira?
El cardenal respondió:
—Que Valentina Conti era la última heredera.
—¿No lo soy?
—Sí.
—Entonces ¿qué?
—Hay otra.
—¿Otra heredera?
—Una verdadera.
Lorenzo dio un paso.
—Eso es imposible.
—No.
—Los Conti solo tuvieron una descendiente.
—Eso creían.
—¿Quién es?
El cardenal miró hacia la puerta.
—La mujer que todos ustedes dejaron atrás.
Sentí un escalofrío.
—¿Quién?
Elena comenzó a llorar.
—No…
La miré.
—Mamá.
Ella negó con la cabeza.
—No quiero que lo sepas así.
—Entonces dímelo tú.
Elena cerró los ojos.
—Había dos niñas.
El mundo pareció detenerse.
—¿Dos?
—Sí.
—¿Gemelas?
—No exactamente.
—¿Entonces?
—Nacieron con pocos minutos de diferencia.
Damián frunció el ceño.
—¿Quiénes eran?
Elena me miró.
—Tú…
Hizo una pausa.
—…y tu hermana.
Sentí que el aire desaparecía.
—Tengo una hermana.
—Sí.
—¿Dónde está?
Elena lloró.
—No lo sé.
—¿Cómo que no lo sabes?
—Porque desapareció.
—¿Cuándo?
—La noche en que nacieron.
—¿Quién se la llevó?
Elena miró a Adriano.
Adriano negó lentamente.
—Yo no fui.
—¿Entonces quién?
Elena respondió:
—Marco.
Sentí un escalofrío.
—¿Mi supuesto padre?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque creyó que tú eras la niña destinada a morir.
—¿Y mi hermana?
—Pensó que era la heredera.
—Entonces…
—Él se llevó a la otra niña.
—¿Y me dejó a mí?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque tú estabas enferma.
—¿Qué?
—Naciste con una complicación.
—¿Y ella?
—Estaba sana.
—Entonces Marco se llevó a la niña sana.
—Sí.
—¿Para protegerla?
—Eso creyó.
—¿Y qué pasó conmigo?
Sofia se acercó.
—Yo te encontré.
La miré.
—¿Tú?
—Sí.
—¿Dónde?
—En la casa de Verona.
—Entonces…
—Te tomé en brazos.
—¿Y Elena?
—Estaba inconsciente.
—¿Adriano?
—También.
—¿Alessandro?
—Estaba afuera intentando detener a los hombres del Consejo.
—¿Y mi hermana?
Elena respondió:
—Ya no estaba.
Sentí lágrimas en los ojos.
—Entonces todos estos años…
—Creímos que estaba muerta.
—Pero no lo está.
El cardenal sonrió.
—No.
Damián preguntó:
—¿Quién es?
El cardenal miró hacia la oscuridad.
—Eso deberán descubrirlo ustedes.
—No.
Damián avanzó.
—Vas a decirlo ahora.
—No puedo.
—¿Por qué?
—Porque no soy yo quien debe revelarlo.
—¿Entonces quién?
—Marco.
Me estremecí.
—¿Dónde está?
—Ya va hacia ella.
—¿Hacia quién?
—Hacia su hija.
—¿Mi hermana?
—Sí.
—¿Dónde?
El cardenal sonrió.
—En Francia.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
—Provenza.
El cardenal asintió.
—Exactamente.
Damián me miró.
—Nuestra casa segura.
—Entonces Marco sabe dónde vamos.
—Sí.
—Y la está llevando allí.
—Sí.
—¿Para qué?
—Para entregarle la herencia.
Lorenzo apretó los puños.
—No.
—¿Por qué?
—Porque si Marco encuentra a la otra heredera, podrá abrir el archivo.
—¿Qué archivo?
—El archivo original de los Conti.
Gabriel preguntó:
—¿El que contiene los nombres?
—No.
El cardenal negó.
—El que contiene las cuentas.
—¿Las cuentas de qué?
—De los cuatro mil millones.
Sentí un escalofrío.
—Entonces todo esto…
—Siempre fue por dinero.
—No.
Adriano negó.
—No solamente.
El cardenal lo miró.
—¿Entonces?
Adriano respondió:
—También fue por poder.
—¿Qué poder?
—El poder de decidir quién gobernaba las redes financieras clandestinas de Europa.
Damián frunció el ceño.
—¿Y qué tiene que ver Valentina?
—Su sangre permite reclamar la fortuna.
—¿Y la otra hija?
—También.
—Entonces pueden reclamarla juntas.
—Exactamente.
Damián me miró.
—Por eso quieren separarnos.
—Sí.
—Porque si Valentina encuentra a su hermana…
—La fortuna quedará fuera de su control.
El cardenal sonrió.
—Y el Consejo caerá.
Gabriel dio un paso.
—Entonces no quieren matar a Valentina.
—No.
—Quieren utilizarla.
—Sí.
—¿Y a su hermana?
—También.
—¿Qué harán con ellas?
El cardenal respondió:
—Las obligarán a firmar.
—¿Y si se niegan?
—Entonces morirán.
Sentí un frío profundo.
—No voy a permitirlo.
—No depende de ti.
—Sí depende.
—¿Cómo?
—Porque voy a encontrarla antes que ustedes.
El cardenal soltó una carcajada.
—Eso es exactamente lo que quería escuchar.
Damián se volvió hacia mí.
—¿Por qué?
El cardenal respondió:
—Porque ahora sé dónde irán.
Damián comprendió.
—Nos has utilizado para encontrar a la otra heredera.
—Sí.
—Entonces…
Damián levantó el arma.
—No iremos a Francia.
El cardenal sonrió.
—Ya es demasiado tarde.
Una explosión sacudió la estación.
Todos nos agachamos.
El techo comenzó a desprenderse.
—¡Salgan! —gritó Matteo.
Damián me tomó de la mano.
—¡Corre!
Salimos por una puerta lateral.
La lluvia había aumentado.
La estación quedó detrás.
Nos internamos en un bosque.
—¡Por aquí! —gritó Gabriel.
Corrimos hasta encontrar un pequeño vehículo.
Matteo abrió la puerta.
—¡Suban!
Entramos.
Damián se sentó junto a mí.
—¿Estás herida?
—No.
—¿Segura?
—Sí.
—Mírame.
Lo miré.
—Estoy bien.
Damián respiró.
—Gracias a Dios.
—¿Qué vamos a hacer?
—No iremos a Provenza.
—¿Entonces?
—Tenemos que encontrar a tu hermana antes que Marco.
—¿Cómo?
Gabriel respondió desde el asiento delantero:
—Tengo una pista.
Damián lo miró.
—Habla.
—Encontré una referencia en los archivos.
—¿A qué?
—A una mujer llamada Clara.
Sentí un escalofrío.
—¿Clara?
—Sí.
—¿Quién es?
—No lo sé.
—¿Dónde está?
—Lyon.
—¿Francia?
—Sí.
Damián negó.
—Entonces seguimos dentro del radio que esperan.
—No exactamente.
Gabriel mostró su teléfono.
—La información fue registrada hace doce años.
—¿Y?
—La última ubicación conocida de Clara fue Lyon.
—¿Podría ser ella?
—Sí.
—¿Mi hermana?
—Podría.
Sentí una mezcla de esperanza y miedo.
—Entonces vamos a Lyon.
Damián me miró.
—Sí.
—¿Aunque sea una trampa?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque si existe una posibilidad de encontrar a tu hermana, la tomaremos.
—Gracias.
—No me agradezcas.
—¿Por qué?
—Porque lo hago por ti.
—Eso es precisamente por lo que te lo agradezco.
Damián sonrió.
—Entonces acepto.
El vehículo avanzó por caminos secundarios.
Durante casi una hora nadie habló.
Yo miraba por la ventana.
No podía dejar de pensar en aquella niña.
Mi hermana.
Una persona que había vivido veinticinco años sin saber que yo existía.
Quizá había pensado que era hija única.
Quizá había vivido creyendo otra historia.
Quizá alguien le había contado que sus padres habían muerto.
Quizá también había sido vigilada.
Quizá había sufrido por los mismos secretos que yo.
Y de pronto sentí algo extraño.
No miedo.
No rabia.
Amor.
Un amor inexplicable por alguien a quien jamás había conocido.
—¿En qué piensas? —preguntó Damián.
—En ella.
—¿Tu hermana?
—Sí.
—¿Qué sientes?
—Que quiero abrazarla.
—Aunque no sepas quién es.
—Precisamente porque no sé quién es.
Damián tomó mi mano.
—La encontraremos.
—¿Y si me rechaza?
—No lo hará.
—No puedes saberlo.
—No.
—Entonces ¿por qué lo dices?
—Porque si es como tú, necesitará tiempo.
Sonreí.
—¿Como yo?
—Terco corazón.
—¿Eso es un defecto?
—En tu caso, no.
—¿Y en el tuyo?
—Es mi mayor problema.
—¿Por qué?
—Porque cuando quiero algo, no sé rendirme.
—¿Y qué quieres ahora?
Me miró.
—Que lleguemos vivos a Francia.
—Eso es práctico.
—Después…
—¿Después?
—Una casa.
—¿Otra?
—Una de verdad.
—¿Sin escondites?
—Sin escondites.
—¿Sin guardaespaldas?
—Intentaré negociar.
—¿Sin secretos?
—Ninguno.
—¿Y si no podemos?
—Entonces construiremos una vida donde podamos.
Apoyé la cabeza en su hombro.
—Me gusta ese futuro.
—A mí también.
Por unos minutos pude imaginarlo.
Una casa.
Damián.
Yo.
Una vida normal.
Sin armas.
Sin persecuciones.
Sin familias ocultando cadáveres.
Sin nombres falsos.
Sin bóvedas.
Sin hombres que aparecían después de veinte años diciendo ser padres.
Pero entonces el teléfono de Gabriel vibró.
—¿Qué ocurre?
—Mensaje de Matteo.
—¿Qué dice?
Gabriel lo leyó.
—Han encontrado la casa de Provenza.
Sentí un escalofrío.
—¿Quién?
—Los hombres de Marco.
Damián se incorporó.
—¿Alessandro?
—No responde.
—¿Sofia?
—Tampoco.
—¿Elena?
Gabriel miró la pantalla.
—Tampoco.
Mi corazón se aceleró.
—Tenemos que volver.
—No.
—¡Damián!
—Si volvemos, caeremos en la trampa.
—Pero ellos están allí.
—Lo sé.
—¡Son mi familia!
—Y por eso vamos a pensar antes de actuar.
—No puedo abandonarlos.
—No lo haremos.
—Entonces dime qué hacemos.
Damián miró a Gabriel.
—¿Cuánto tardamos en llegar a Lyon?
—Dos horas.
—¿Y a Provenza?
—Tres.
—Entonces primero Lyon.
Lo miré.
—¿Por qué?
—Porque si encontramos a tu hermana, tendremos una ventaja que ellos no esperan.
—¿Cuál?
—Dos herederas.
—¿Y eso cambia algo?
—Todo.
Seguimos hacia Lyon.
La carretera estaba casi vacía.
La lluvia se convirtió en una niebla espesa.
Al cabo de una hora, Gabriel señaló un pequeño edificio.
—Allí.
Matteo detuvo el vehículo.
Era una antigua pensión.
No había luces.
—¿Estás seguro?
—El registro indica que Clara vivió aquí.
—¿Cuándo?
—Hace seis meses.
—Entonces puede seguir aquí.
Entramos.
La recepción estaba vacía.
Había un libro de registros sobre el mostrador.
Gabriel lo abrió.
Encontró el nombre.
Clara Moreau.
Habitación 17.
Subimos.
Damián iba delante.
Yo detrás.
Llegamos a la puerta.
Damián levantó una mano.
—Espera.
—¿Qué?
—Escucha.
Había música dentro.
Muy baja.
Damián abrió lentamente.
La habitación estaba vacía.
Pero había una mesa.
Sobre ella había una fotografía.
Me acerqué.
Era una niña.
Yo.
Y otra niña.
La misma edad.
Estábamos juntas.
Sentí un escalofrío.
—Es ella.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque tiene mis ojos.
Damián tomó la fotografía.
—¿Quién la tomó?
Gabriel miró detrás.
—Hay una fecha.
—¿Cuál?
—Hace veinte años.
—Entonces…
—Ya sabía quién eras.
Una voz apareció detrás de nosotros.
—No.
Nos giramos.
Una mujer estaba en la puerta.
Cabello oscuro.
Ojos verdes.
Rostro pálido.
Tenía aproximadamente mi edad.
Me miró.
Y durante unos segundos ninguna de las dos habló.
Ella fue la primera.
—Valentina.
Sentí que el corazón se detenía.
—¿Clara?
Asintió.
—Sí.
Di un paso.
—¿Eres…
—Tu hermana.
Las lágrimas aparecieron inmediatamente.
—¿Cómo lo sabes?
Ella sonrió con tristeza.
—Porque llevo veinticinco años esperando encontrarte.
Me acerqué.
—¿Por qué nunca me buscaste?
—Porque no sabía que existías.
—Entonces…
—Hasta hace seis meses.
—¿Quién te lo dijo?
Clara miró hacia la ventana.
—Marco.
Damián se tensó.
—¿Dónde está?
Clara retrocedió.
—No.
—¿Qué?
—No confío en él.
—¿Por qué?
—Porque me mintió.
—¿Sobre qué?
Clara me miró.
—Sobre ti.
—¿Qué te dijo?
—Que estabas muerta.
Sentí un nudo en la garganta.
—¿Qué?
—Me dijo que mi hermana había muerto la noche del nacimiento.
—¿Y por qué?
—Porque necesitaba que yo creyera que era la única heredera.
—Entonces…
—Me utilizó.
Damián preguntó:
—¿Dónde está ahora?
Clara negó.
—No lo sé.
—¿Te atacó?
—No.
—¿Entonces?
—Me dejó una advertencia.
—¿Cuál?
Clara tomó una carta.
—Dijo que si algún día aparecías…
Me la entregó.
Abrí el sobre.
La letra era de Marco.
“Valentina:
Si has encontrado a Clara, significa que todo salió como esperaba.
Ella es tu hermana.
Pero no es la heredera.
Tú tampoco.
La verdadera heredera está en otro lugar.
Y cuando descubras quién es, entenderás por qué tuve que mantenerlas separadas.”
Sentí un escalofrío.
—Otra vez.
Damián frunció el ceño.
—¿Otra heredera?
Clara negó.
—No.
—¿Entonces?
Clara me miró.
—No hay otra heredera.
—¿Qué?
—Marco está mintiendo.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque yo conozco la verdad.
—¿Cuál?
Clara respiró profundamente.
—La fortuna Conti no pertenece a ninguna de nosotras.
Damián la miró.
—¿Entonces a quién?
Clara respondió:
—A nuestra madre.
Sentí un escalofrío.
—Elena.
—Sí.
—Pero…
—Elena nunca murió.
—Lo sabemos.
—No.
Clara negó.
—Ustedes creen que Elena sobrevivió.
—¿No?
—La mujer que está con ustedes no es Elena.
El mundo pareció detenerse.
—¿Qué?
Clara bajó la voz.
—Es su hermana.
Damián quedó inmóvil.
—¿Qué estás diciendo?
—Elena murió hace veinticinco años.
Sentí que el aire desaparecía.
—No.
—Sí.
—Yo la vi.
—Viste a una mujer que se parece a ella.
—No.
—La conocí.
—¿Cómo?
—Porque ella me crió.
—Entonces…
—La verdadera Elena está muerta.
—¿Y la mujer que viaja con nosotros?
—Se llama Elisa.
—¿Quién es?
—La hermana gemela de Elena.
Sentí que las piernas me fallaban.
Damián me sostuvo.
—¿Estás bien?
—No.
—Respira.
—No puedo.
Clara se acercó.
—Lo siento.
—¿Por qué nadie me lo dijo?
—Porque casi nadie lo sabe.
—¿Cómo lo sabes tú?
—Porque Elisa me lo confesó.
—¿Cuándo?
—Hace seis meses.
—¿Y después?
—Intentó matarme.
Damián levantó el arma.
—¿Dónde está?
—No lo sé.
—¿Por qué querría matarte?
Clara respondió:
—Porque descubrí algo.
—¿Qué?
—Que ella no era la hermana de Elena.
—Entonces ¿quién es?
Clara me miró.
—La mujer que se hizo pasar por Elena durante veinticinco años.
—¿Quién?
—Una agente del Consejo.
Sentí un escalofrío.
—¿Y mi verdadera madre?
Clara respondió:
—Elena murió protegiéndonos.
—¿Quién la mató?
Clara bajó la mirada.
—No lo sé.
—¿Marco?
—No.
—¿Adriano?
—No.
—¿Lorenzo?
—No.
—Entonces ¿quién?
Clara respondió:
—El cardenal.
Sentí que el corazón se detenía.
—Él.
—Sí.
Damián apretó la mandíbula.
—Entonces esa mujer que está con nosotros…
—Está trabajando para él.
Me quedé inmóvil.
—Tenemos que avisarles.
—No.
—¿Por qué?
—Porque si llamas, descubrirán dónde estamos.
Damián miró a Gabriel.
—Tiene razón.
—¿Entonces?
Clara señaló una ventana.
—Hay un teléfono seguro.
—¿Dónde?
—En la iglesia de enfrente.
—¿Podemos usarlo?
—Sí.
—Vamos.
Antes de salir, Clara me tomó de la mano.
—Valentina.
—¿Sí?
—Hay algo más.
—¿Qué?
—No quiero que confíes en Marco.
—No pensaba hacerlo.
—Él fue quien me dijo que tú estabas muerta.
—¿Por qué?
—Porque quería que yo reclamara la herencia.
—¿Y ahora?
—Ahora sabe que estamos juntas.
—¿Qué hará?
Clara respondió:
—Vendrá por nosotras.
Salimos de la pensión.
La calle estaba desierta.
Caminamos hacia la iglesia.
Damián iba delante.
Gabriel detrás.
Clara y yo juntas.
Por primera vez caminaba junto a mi hermana.
Y aunque apenas la conocía, había algo extraño.
Algo familiar.
Su forma de mirar.
Su manera de caminar.
Hasta el gesto con el que apretaba los labios cuando estaba nerviosa.
Era como mirarme en un espejo que hubiera vivido otra vida.
—¿Tienes miedo? —le pregunté.
—Mucho.
—Yo también.
—Pero no quiero volver a estar sola.
Le apreté la mano.
—No volverás.
—¿Lo prometes?
—Sí.
Clara sonrió.
—Entonces quizá sí seas mi hermana.
—¿Por qué?
—Porque yo también habría dicho eso.
Llegamos a la iglesia.
Damián abrió la puerta.
Dentro estaba oscuro.
—¿El teléfono?
Clara señaló una pequeña sacristía.
Entramos.
Había un teléfono antiguo.
Gabriel marcó el número.
Esperamos.
Una voz respondió.
—¿Sí?
—Soy Gabriel.
Silencio.
—¿Quién te dio este número?
—Elena.
La voz cambió.
—¿Elena está contigo?
Gabriel miró hacia mí.
—Sí.
Mentira.
Pero era necesario.
—Entonces escucha —dijo la voz—. No confíes en ella.
—¿Por qué?
—Porque no es Elena.
Sentí un escalofrío.
La voz continuó:
—La verdadera Elena murió la noche del nacimiento.
Clara me miró.
—¿Quién eres? —preguntó.
—Alguien que la conoció.
—¿Puedes ayudarnos?
—Sí.
—¿Dónde?
—En la catedral.
—¿Cuál?
—La de Lyon.
Damián frunció el ceño.
—¿Por qué allí?
—Porque debajo de la catedral está la última cámara Conti.
Sentí un escalofrío.
—¿Otra bóveda?
—No.
—¿Entonces?
—La tumba.
—¿De quién?
La voz respondió:
—De Elena.
Sentí lágrimas.
—Quiero ir.
Damián me miró.
—Entonces iremos.
La voz continuó:
—Pero no vayan solos.
—¿Por qué?
—Porque Marco ya está allí.
La llamada terminó.
Nos quedamos en silencio.
Clara me miró.
—¿Vamos?
Asentí.
—Sí.
Damián abrió la puerta.
—Entonces prepárense.
—¿Para qué?
—Para descubrir quién mató realmente a Elena.
Salimos de la iglesia.
Pero antes de cruzar la calle, escuchamos un motor.
Un vehículo negro apareció al final de la avenida.
Después otro.
Y otro.
Clara palideció.
—Ya están aquí.
Damián tomó mi mano.
—Corre.
—¿Hacia dónde?
—A la catedral.
—¿Y ellos?
—Que nos sigan.
—¿Por qué?
Damián me miró con aquella sonrisa que siempre aparecía cuando había encontrado una oportunidad dentro del peligro.
—Porque esta vez seremos nosotros quienes les preparemos la trampa.
Corrimos.
Clara iba a mi lado.
Por primera vez no huía sola.
Tenía una hermana.
Tenía a Damián.
Y, aunque todavía no sabía cuál de todas las verdades podía creer, había una certeza que comenzaba a crecer dentro de mí.
Ya no quería ser protegida.
Quería proteger.
Quería descubrir quién había destruido nuestra familia.
Quería encontrar la verdad sobre Elena.
Y quería que aquel hombre que había convertido nuestras vidas en una guerra comprendiera algo.
Podía perseguirme.
Podía esconder documentos.
Podía comprar hombres.
Podía manipular gobiernos.
Podía inventar identidades.
Pero ya no podía hacerme desaparecer.
Porque ahora éramos dos.
Dos hermanas.
Dos vidas que habían sido separadas durante veinticinco años.
Y mientras corríamos hacia la catedral de Lyon, escuché a Clara decir:
—Valentina…
—¿Qué?
—Creo que sé quién mató a nuestra madre.
Me detuve.
—¿Quién?
Clara me miró.
Sus ojos estaban llenos de lágrimas.
—No fue el cardenal.
—¿Entonces?
—Fue alguien que tú amas.
Sentí que el corazón se me detenía.
—¿Quién?
Clara miró hacia Damián.
Después volvió a mirarme.
—Damián.
El mundo dejó de existir durante un segundo.
Damián se quedó inmóvil.
—Eso es imposible.
Clara negó.
—Yo vi la grabación.
—¿Qué grabación?
—La noche que murió Elena.
Damián dio un paso.
—Yo era un niño.
—Lo sé.
—Entonces no pude matarla.
—No lo hiciste tú.
—¿Quién?
Clara respondió:
—Tu padre.
—¿Alessandro?
—No.
—¿Matteo?
—Tampoco.
—Entonces ¿quién?
Clara miró hacia la catedral.
—El hombre que todos creían que era tu padre.
Damián palideció.
—¿Moretti?
Clara asintió.
—Sí.
—Pero Moretti…
—No murió.
Sentí un escalofrío.
—¿Dónde está?
Clara respondió:
—Frente a nosotros.
Damián se giró lentamente.
Al otro lado de la calle había un hombre.
Sonreía.
Nos observaba.
Y aunque habían pasado veinticinco años, reconocí aquella mirada.
Era la misma de las fotografías.
La misma que aparecía en mis pesadillas.
El verdadero Moretti estaba vivo.
Y acababa de encontrarnos.