Episodio 2

KIRA

Cuarenta minutos después entramos en un barrio de élite. Conduzco despacio, porque me da miedo siquiera rozar algo. Aquí se respira vida de lujo, todo es caro y ostentoso. Me sorprende incluso que la seguridad nos haya dejado pasar en mi chatarra por el puesto de control. A Olya, en cambio, parece no preocuparle nada; comenta todo con entusiasmo, no cierra la boca.

— ¡Guau! ¡Qué bonito está todo aquí! Ojalá encontrara un sugar daddy millonario... — suspira soñadora.

Yo solo niego con la cabeza. Entiendo que es normal desear una vida fácil, sin preocupaciones, pero eso no pasa de ser un deseo. Porque para vivir así, la gente trabaja durante generaciones, y todos saben que “piedra que no se mueve no cría agua”. Y yo lo sé muy bien. Guardo mis pensamientos, pero la curiosidad me puede.

— ¿Y qué harías con ese sugar daddy? — miro de reojo a mi amiga soñadora. Ella parpadea confundida con sus pestañas postizas, y yo continúo: — Olya, imagínatelo: tú tienes veintiún años y él pasa de los cuarenta. Tú joven, llena de energía, con ganas de fiestas y movimiento. Y él, perdona, ya no está fresco, tiene sus propios intereses... No lo vas a arrastrar moralmente... — me callo un segundo y al final suelto lo que tengo en la lengua: — Al final, para interesar a un millonario hay que saber hacer algo o tener un logro propio. Porque créeme, mover el trasero no es suficiente.

— ¡Ay, ya! ¡Kira, siempre tienes que arruinarlo todo! — resopla Olya. — Mejor mira la carretera y no te pases la casa número doscientos cuarenta.

Yo sonrío. Su ingenuidad me divierte. Desde que llegamos, está tan fascinada que hasta se olvidó de su Masik.

— ¿Y de qué te ríes? — se irrita la pelirroja. — No me digas que tú no querrías un sugar daddy.

— Olya, un sugar daddy, no. No quiero depender de nadie. Ya tengo suficiente con que mi mamá me recortó todos los privilegios. Encima me metió a trabajar con mi hermanito, que seguro no me paga lo que corresponde.

Olya me mira con los ojos bien abiertos y parpadea desconcertada.

— ¿Cómo que te recortó? ¿Ya no te ayuda? — pregunta horrorizada.

— ¡Olya, despierta! ¿Por qué crees que hace ocho meses me mudé a la vieja casa de mi abuela? — me humedezco nerviosa los labios y le repito las palabras de mi madre: — “Ya eres adulta y debes aprender a ganarte la vida sola, no vivir de mantenida...” Y eso que todo el dinero lo ganó papá.

— ¿Me estás tomando el pelo? — suelta incrédula Olya.

— Para nada, querida. Mamá bloqueó todas mis cuentas. Me echó de la casa, la alquiló de inmediato y se fue con su Olivier a Francia.

— ¡Eso es un desastre total! — exclama mi amiga maquillada.

— Es la realidad, Olya. Olivier dijo que es lo normal. Que ya soy adulta y no debo vivir a expensas de mi madre.

— ¡Estoy en shock! — suspira la pelirroja, mirándome fijamente. — Pero te veo tan entera... Yo pensaba que todo seguía igual.

— Es solo una ilusión, Olya, hace tiempo que no es así. Incluso la universidad la pago yo misma.

— ¡Ojalá esa ensalada se le pudra allá en Francia! — suelta ella con rabia. — ¿Y la tía Lilia? ¿Cómo pudo hacerte eso? — protesta indignada. — ¿Y tú?

Me contengo de reír, porque mi amiga llama “ensalada” a mi padrastro Olivier.

A lo lejos ya diviso la casa que buscamos, frente a la cual esperan cinco chicas vestidas igual que Olya. La miro un momento y le digo:

— Estoy bien, Olya. Basta. Mejor concéntrate, que hemos llegado.

— ¡Ay! — grita la pelirroja mirando por la ventana, y de un tirón se quita el cinturón mientras recoge sus cosas a toda prisa. — Espero que hoy la fortuna esté de mi lado, — me mira y añade: — Cruza los dedos por mí.

Suspiro y asiento, deseándole:

— ¡Suerte, diosa mía!

— ¡Gracias!

Olya salta del coche y yo le pregunto detrás:

— ¿Quieres que te espere?

— ¡Ah, cierto, casi lo olvido! — dice apresurada. — ¡Bueno, me voy!

— Corre, — suspiro.

Y yo también bajo del coche. Me da curiosidad qué esperan estas chicas. ¿Será que el millonario busca entretenimiento y no niñera? Aunque quién sabe, los ricos tienen sus manías.

Saludo a las chicas que están frente a las lujosas puertas de hierro forjado. Me apoyo en la carrocería del coche, mientras ellas, emocionadas, comparten toda la información que lograron conseguir sobre el millonario Demian Buiynyi.

De pronto aparece un hombre alto y corpulento. Viste camisa negra y vaqueros del mismo color, a pesar del calor. Me recorre con la mirada de pies a cabeza y luego se dirige a las chicas.

— ¡Buenas, preciosas! Me llamo Maxim Vladislavovich. — Se detiene y, con rostro impasible, pregunta: — ¿Todas vienen a la entrevista?

— Sí, — responden al unísono.

— Entonces, vamos, — hace un gesto con la mano invitándolas a pasar.

Todas, emocionadas, entran. Yo sonrío y, poniéndome derecha, busco con la vista una sombra, porque quién sabe cuánto tendré que esperar.

— Eh, preciosa, ¿y tú? ¿No entras? — me llama de repente el hombre.

Parpadeo confundida al mirarlo.

— Es que estoy esperando a mi amiga... — respondo, nerviosa.

— Pues ven con nosotros. La esperarás a la sombra. ¿Para qué asarte al sol? — propone.

— ¿De verdad puedo? — pregunto sorprendida.

— Claro que sí.

Y a mí no hace falta repetírmelo dos veces. Cierro el coche con el mando centralizado y sigo al hombre.