Capítulo 8

Caminaba paso a paso detrás del emir Hamdan. El sol apenas comenzaba a elevarse sobre los muros del palacio cuando ya nos esperaban en el salón interior de reuniones. Allí solo se admitía a los más fieles: asesores, ministros, representantes del clan en el que el emir aún confiaba. Y también a aquellos en quienes confiaba su seguridad. Yo era uno de ellos.

Esa mañana, como siempre, permanecía en la sombra, silencioso, invisible, pero vigilante. Mi tarea era proteger, no escuchar. No pensar. Y definitivamente no analizar cómo se distribuía el poder en Qatar.

Pero hoy todo era diferente.

—Ya están cruzando los límites abiertamente —dijo el emir, sentándose en un gran sillón de madera. Su voz era sorda, cansada, pero con esa fría determinación que yo había aprendido a reconocer—. Los Al-Masri ya no camuflan su desprecio.

Frente a él estaba sentado su asesor, el jeque Tariq, un hombre vestido con una gandora blanca y con el sello de plata del clan Al-Hamdan en el dedo. Era precisamente con este clan con el que el emir ansiaba crear una alianza. Era precisamente por este motivo por el que se planeaba la boda.

—Están intentando atraer a varios asesores del Majlis —continuó Tariq—. Ya ha habido intentos de influir en los emires menores de las provincias. Cuanto más avanzamos, más caos hay.

—Y todo esto bajo el amparo de los lazos familiares —respondió el emir en voz baja—. La jequesa Khadija y su hijo han desplegado su juego. Les conviene hacerme ver débil. Y por eso, ya no tengo tiempo.

Yo permanecía a un lado, contemplando con aparente indiferencia el relieve de la pared, intentando no escuchar. No es asunto mío. Pero sentía que, con cada palabra, la situación se volvía explosiva.

—La boda debe celebrarse lo antes posible —soltó de pronto el emir, y esta frase hizo que mi cuerpo se tensara—. No puedo esperar. La alianza con los Al-Hamdan es mi última jugada estable. Y Yasmin es mi pieza principal.

La frase golpeó como metal frío en el pecho.

Un padre hablaba de su hija como de un peón. Como de un medio. Como de un activo valioso que es necesario utilizar correctamente en el juego. Levanté los ojos y, por primera vez, me permití mirar el rostro del emir. En él no había dudas. No había lástima. Solo cansancio y cálculo político.

Me acordé de Yasmin. Su voz de aquella noche, llena de dolor y de una dulce desesperación. Ahora escuchaba cómo su padre, el gobernante de todo un Estado, hablaba del futuro de su hija como si fuera un movimiento más en un tablero de ajedrez. La boda no era una fiesta, no era el comienzo de una nueva vida. Sino solo un medio para mantener el equilibrio del poder.

Y en esto no había nada extraño. Así vive la política. Así piensa el poder. Pero yo no podía olvidar que la chica a la que había visto bajo el cielo nocturno, con los ojos llenos de tristeza, no era una "pieza", no era una "alianza", no era un "peón". Era un ser humano vivo.

Y justo entonces comprendí cuán delgada era la línea que cruzaba cada día. Estar cerca del poder es una cosa. Pero mirar en silencio cómo a aquella a quien no tienes derecho a proteger la arrojan al fuego de las ambiciones ajenas, es algo completamente diferente.

Bajé la mirada. Debía olvidar la voz de la princesa. Olvidar cómo estaba de pie en el balcón, presionando sus manos contra el pecho. Olvidar cómo sus ojos buscaban los míos.

Pero cuanto más profundo es el silencio, más fuerte grita el corazón.

No pude conciliar el sueño durante mucho tiempo esa noche. El silencio del palacio respiraba calma, pero por dentro todo en mí ardía.

La imagen del emir hablando de su hija como de una pieza en el juego no abandonaba mis pensamientos. Yasmin no era una hija para él. Era la clave. Un movimiento estratégico. Una apuesta política. Y yo comprendía que él nunca había visto en ella lo que yo veía: un alma viva.

Yo no podía cambiar nada. Este no es mi juego. No es mi mundo. Y, sin embargo, algo dentro de mí no me permitió resignarme.

Recordé cómo la princesa hablaba de un sueño, pequeño, ingenuo, prohibido: simplemente caminar por la ciudad, respirar la noche, dejar el palacio aunque fuera por unas horas. Sentirse libre por primera vez en la vida.

Este pensamiento no me dejaba en paz. Se clavaba en mí como un cuchillo. Y comprendí que, si no podía cambiar su destino, al menos podía regalarle una noche. Una noche que sería solo suya.

Era un plan descabellado. Sacar a la princesa del palacio en secreto, aunque fuera por poco tiempo, era un delito contra todas las reglas, contra la lógica, contra mí mismo. Pero no podía actuar de otra manera.

Comencé a diseñar la ruta: qué pasadizos no se vigilaban de noche, dónde estaban los puntos ciegos de las cámaras, cómo desviar la atención de los guardias y, lo más importante, cómo regresar a Yasmin sin ser vistos. Todo tenía que ser exacto hasta el segundo. Sin riesgo para ella. Sin un escándalo que destruyera su nombre.

No dormí hasta que estuve seguro de que podía lograrlo. Pero lo más difícil era otra cosa: hacerle llegar la idea.

Escribí una nota. Corta... Sin nombres... Sin sentimientos...

“Si quiere volar, yo le mostraré el cielo”.