5

La indignación me quema el pecho. Aunque, en el fondo, Mark tiene razón. Me vendí por un apartamento. Acepté fingir ser la prometida. Me siento terrible. Niego con la cabeza:

—¿Por qué no puedes creer que amo a tu padre?

—Porque se nota en la forma en que lo miras —Mark muerde su sándwich—. Recuerdo cómo lo miraba mamá. Sus ojos brillaban de ternura, calidez, adoración… y los tuyos solo muestran indiferencia. Además, él es mucho mayor que tú.

—Me gustan los hombres maduros. Saben lo que quieren y no juegan con sentimientos.

Espero que se trague esta tontería. Soy una pésima actriz. A partir de ahora, cuando mire a Yaroslav, imaginaré a mi gato. Tal vez así logre que mis ojos reflejen devoción. Desde el pasillo se oyen pasos, y agradezco que ya no estemos solos. Yaroslav entra en la cocina y se sienta:

—Denis dice que no tiene clases a primera hora. Revisé su horario: sí tiene. Lo obligué a levantarse. Fue a vestirse. ¿Cómo hago para que se vuelva más responsable?

—Todo a su tiempo. Tal vez sea cosa de la edad —aventuro, intentando suavizar el tema.

—¿Edad? ¡Tiene veinte años! —resopla Yaroslav, tomando su taza de café—. Si no se pone las pilas, va a terminar en la cárcel.

—Bueno, Kira hasta saldría ganando. Podría quedarse con otro diez por ciento de la herencia —Mark lanza su dardo envenenado.

Entra Denis. Tiene la cara somnolienta y los ojos un poco rojos. Da la impresión de que pasó la noche jugando videojuegos. Me lanza una mirada molesta:

—¡Hola! ¿Aún estás aquí? ¿Lo de la boda va en serio?

—Claro que va en serio —dice Yaroslav, frunciendo el ceño. En ese momento se parece mucho a Mark—. ¿Acaso parezco alguien que hace bromas?

—No, pareces un aburrido —replica Denis, sentándose para comer. Yo, con cautela, le recuerdo a Yaroslav sobre mi té:

—Yaroslav, el agua ya hirvió. ¿Dónde encuentro el té?

—Mira en la repisa de arriba.

Me levanto y abro la alacena. Encuentro el té y echo una bolsita en mi taza. Denis se ríe:

—¿Yaroslav? ¿Así llama una prometida a su futuro esposo? No sabía que tú también eras tan aburrida.

Muerdo mi labio. Debería dejar esa formalidad si no quiero que me descubran. Pero me suena extraño llamarlo Yarick… ¿O Slava? ¿O tal vez “cariño”? No, eso ya es demasiado. Me pierdo en mis pensamientos, sin saber cómo dirigirme a él. Él, por su parte, ignora el comentario de su hijo.

—En la nevera hay un bizcocho. Si quieres, sírvete.

—Gracias.

Saco el pastel del refrigerador y lo dejo en la mesa. No sé si la comida está incluida en el “pago” o si luego me lo descontarán. Nunca hablamos de eso. Yaroslav frunce el ceño de nuevo:

—Kira, sé que te está costando adaptarte, pero ahora tú eres la dueña de esta casa. Puedes mirar en cada rincón y tomar lo que necesites.

—¡Ah, entonces lavaré los platos! —digo con entusiasmo. Si soy la señora de la casa, no pienso quedarme rodeada de suciedad.

—Para eso está la empleada y el lavavajillas —me mira con reprobación.

Me doy cuenta de mi error. Una cazafortunas no lavaría platos por voluntad propia. Aplaudo con teatralidad, intentando arreglarlo:

—¡Ay, claro! Todavía no me acostumbro a tener personal doméstico.

—Pues no te acostumbres mucho. Espero que mi padre entre en razón y esta boda se cancele —Mark se pone de pie y sale dando un portazo. Denis también se levanta:

—¿Me llevas?

Y se va sin despedirse. Apoyo las manos en la mesa y suspiro con alivio:

—Lograste lo que querías. Ahora tus hijos definitivamente me odian.

—Se fueron juntos —Yaroslav mira al vacío con expresión de cristal—. ¿Sabes lo que significa? Nuestro plan está funcionando —una sonrisa se dibuja en su rostro, y parece volver a la vida—. Antes nunca salían juntos, solo se gritaban.

Termino mi té y nos dirigimos al trabajo. Aún me resulta raro que mi jefe me lleve. Al llegar, voy directo a mi oficina. Espero que nadie haya visto con quién llegué. No quiero que se sepa sobre esta relación inventada. Una hora después salgo al pasillo y me sirvo un café. Escucho la voz de la secretaria de Mark detrás de mí:

—Kira, el señor Mark Yaroslavovich quiere verte.

Por la sorpresa, derramo el café sobre mi vestido. Ahora tengo una mancha en el pecho. ¡Genial! ¿Y cómo camino por la oficina así? Vuelvo a mi despacho y trato de limpiarme con servilletas, pero es inútil. Veo una pinza de mariposa colgada en la persiana. Es decorativa, pensada para cortinas: grande, verde y con brillos. No combina para nada con mi vestido, pero entre eso y la mancha, elijo la mariposa. La sujeto al escote. Tomo mi cuaderno, un bolígrafo y voy hacia la oficina del joven Abramenko. Me pregunto qué querrá ahora. Tal vez otro encargo.

Por costumbre, golpeo la puerta. Luego recuerdo que, supuestamente, soy su futura madrastra. Entro sin esperar respuesta. Mark está sentado tras el escritorio, con una mirada dura que me atraviesa. Le sonrío de forma forzada. Camino con paso firme y me siento sin esperar invitación. Coloco el cuaderno en la mesa:

—¿Me llamaste? —su mirada es tan severa que mi seguridad se desvanece. Me corrijo—. Digo… ¿me llamó?

—Sí. Iremos al grano. ¿Cuánto quieres para romper toda relación con mi padre?