CAPITUO 2

El papel marfil cruje ligeramente bajo la presión de mis dedos.

Rompo el sello de cera roja con un chasquido seco que, en la quietud momentánea de la oficina, retumba por todo el lugar.

Contengo la respiración y abro el sobre.

Lo primero que cae sobre mi escritorio es una fotografía antigua, revelada en papel mate, con los bordes ligeramente tostados por el paso del tiempo.

Mis ojos se quedan fijos en la imagen.

Y todo lo demás desaparece.

El zumbido de los servidores. El olor a café barato. Las voces de los investigadores al otro lado de la oficina.

Nada de eso importa porque son ellos.

Mis padres.

Los reconozco al instante, aunque apenas conserve vagos recuerdos de sus rostros.

Se ven jovenes, mucho más jóvenes de lo que aparecen en las pocas fotografías que guardo en casa. Sonríen frente a una cámara en lo que parece ser una gala privada, celebrada en un salón señorial que no reconozco.

Pero no son ellos lo que hace que se me detenga el corazón.

Hay otras dos personas en la fotografía.

Un hombre y una mujer permanecen de pie junto a mis padres. Ambos tienen facciones duras y una expresión demasiado seria para una celebración. Visten de manera impecable, como si incluso aquella fotografía hubiera sido cuidadosamente preparada.

Entonces lo veo.

En las solapas de los cuatro hay un pequeño objeto metálico.

Un símbolo con una forma geométrica muy extraña.

Es un círculo atravesado por varias líneas que forman una figura extraña, casi imposible de seguir con la mirada.

Se me eriza la piel, lo he visto antes...

No en una fotografía.

En mis sueños.

En esos interminables pasillos que aparecen noche tras noche.

En las paredes.

Entre las llamas.

El mismo símbolo.

Dejo de respirar durante unos segundos.

Le doy la vuelta a la fotografía con manos temblorosas.

En el reverso hay una frase escrita con la misma caligrafía elegante y afilada del sobre.

La leo una vez.

Después otra.

Y otra vez.

Hay verdades que ni el fuego puede destruir. Es hora de volver al juego, Elizabeth

Siento un escalofrío recorrerme la espalda.

No es una metáfora.

Alguien sabe quién soy.

Alguien conoce a mis padres.

Alguien tiene una fotografía que, hasta este momento, ni siquiera sabía que existía.

Y, por alguna razón, esa persona sabe exactamente qué palabras utilizar para hacerme recordar aquello que llevo años intentando olvidar.

El fuego.

Las voces.

Mis padres.

Su muerte tan repentina.

Aprieto la fotografía entre los dedos.

¿De quién es esta foto?

¿Por qué me la ha enviado?

¿Y qué demonios significa ese símbolo?

—Vaya, Vane.

La voz de Andrew corta mis pensamientos.

—Te has quedado tan pálida que pareces un cadáver. ¿O es que el sobre confirma al fin que tu verdadera vocación es limpiar polvo?

Parpadeo.

Andrew está de pie junto a mi escritorio con una sonrisa burlona, sosteniendo varios documentos entre las manos.

—¿Qué pasa? —continúa—. ¿Te comió la lengua el ratón?

Deja los documentos sobre mi escritorio.

—El doctor Henderson acaba de avisar que tendremos una reunión de emergencia con los inversores en media hora. Necesito tres copias de los últimos resultados. También tienes que preparar la sala de juntas y asegurarte de que el sistema de adquisición de datos funcione esta vez.

Miro los documentos sin terminar de procesar lo que acaba de decir.

—¿Qué resultados?

Andrew ignora mi pregunta.

—También necesito los informes de las mediciones de campo que tampoco están organizados —añade—. Henderson quiere los registros de intensidad y homogeneidad del campo magnético, además de las curvas de respuesta de radiofrecuencia. Luego revisa los datos de relajación. La última tanda tenía demasiadas fluctuaciones.