La propuesta imposible

La lluvia golpeaba los ventanales de la oficina como si quisiera derribar lo poco que quedaba en pie de Salvatierra & Asociados.

Victoria llevaba tres horas revisando cifras que ya se sabía de memoria. Números rojos, plazos vencidos, cartas de acreedores apiladas sobre un escritorio que había sido de su padre. El apellido todavía brillaba en la puerta de cristal —dorado, elegante, casi burlón— pero detrás de esa puerta ya no quedaba nada que sostener el nombre.

—Los números no van a cambiar por mucho que los mires —dijo Elena Duarte, apoyada en el marco de la puerta con dos cafés en la mano.

—Lo sé. —Victoria cerró la carpeta sin dejar de mirarla—. Solo intento entender en qué momento exacto empezamos a perder.

—Empezaron a perder hace ocho años. —Elena le tendió uno de los cafés—. Cuando los Devereux decidieron que tu padre era un obstáculo.

El nombre cayó como una piedra en el estómago de Victoria. Nunca dejaba de doler, por más veces que lo escuchara.

Gabriel Salvatierra había sido un hombre íntegro. Un empresario respetado, admirado incluso por sus rivales, hasta que una acusación de fraude destruyó en semanas lo que había construido durante toda una vida. Nadie probó nada con certeza. Nadie necesitó hacerlo. Bastó con que el rumor llevara el apellido Devereux detrás para que el mundo empresarial le diera la espalda a Gabriel para siempre.

Victoria tenía veinte años cuando vio a su padre envejecer una década en un solo invierno. Tenía veintiocho ahora, y todavía podía recordar el sonido exacto de su voz quebrándose la noche que le dijo que ya no había nada que salvar.

Se lo había prometido entonces, sentada junto a su cama, sosteniéndole la mano.

Voy a recuperar lo que nos quitaron.

No había vuelto a repetir esas palabras en voz alta. No hacía falta. Las llevaba grabadas en cada decisión que tomaba desde entonces.

—Tengo una reunión con el banco a las cuatro —dijo, guardando la carpeta en el cajón—. Si no consigo refinanciar la deuda esta semana, vamos a perder el edificio.

—Victoria...

—No quiero un discurso, Elena. Quiero una solución.

Su amiga guardó silencio un momento, y ese silencio dijo más que cualquier palabra de consuelo. Ambas sabían que las opciones se habían agotado meses atrás.

El teléfono sonó antes de que Victoria pudiera añadir nada más. Reconoció el número de inmediato: Nicolás Ferrer, el abogado que había estado ayudándola a buscar una salida entre la maraña legal que ahogaba a la empresa.

—Ferrer —contestó, apretando el auricular contra el oído.

—Victoria, necesito que vengas a la Torre Devereux. Hoy. Ahora, si es posible.

Ella se detuvo en seco.

—¿Perdón?

—Sé cómo suena. Créeme que lo sé. —Hubo un suspiro al otro lado de la línea—. Pero hay una propuesta sobre la mesa que podría salvar tu empresa. Necesito que la escuches antes de decir que no.

—¿Una propuesta de quién?

Nicolás no respondió. No hacía falta: su silencio ya se lo había dicho todo.

—No —dijo Victoria, con la voz endurecida—. No voy a sentarme en la misma sala que un Devereux.

—Victoria, escúchame. Sé todo lo que representa ese apellido para ti. Pero si no vienes, en tres días vas a firmar la liquidación de todo lo que tu padre construyó. Y algo me dice que eso te dolería mucho más que una hora de tu tiempo.

Ella cerró los ojos. Odiaba que tuviera razón.

La Torre Devereux se alzaba en el centro financiero como un monumento a todo lo que Victoria despreciaba: cristal, acero y un poder que no rendía cuentas a nadie. Cada vez que cruzaba ese vestíbulo de mármol negro sentía que caminaba sobre las pérdidas de su propia familia.

Nicolás la esperaba junto al ascensor privado, con expresión tensa.

—Gracias por venir.

—No confío en esto —dijo ella mientras subían—. No confío en nada que lleve ese apellido.

—Lo sé. Pero escúchalo antes de juzgar.

El ascensor se abrió directamente a una oficina en el último piso, toda cristal y vistas imposibles sobre la ciudad. Y allí, de pie frente al ventanal con las manos en los bolsillos del pantalón, estaba él.

Adrián Devereux.

Victoria lo había visto en fotografías, portadas de revistas de negocios y titulares que hablaban de fusiones millonarias. Ninguna imagen le había hecho justicia a la forma en que dominaba una habitación sin necesidad de decir una sola palabra.

Era alto, de porte impecable, con un traje oscuro que parecía cortado a la medida de su indiferencia. Cuando se giró para mirarla, Victoria sintió que la temperatura de la sala descendía varios grados. Sus ojos eran de un gris frío, calculador, el tipo de mirada que evaluaba a las personas como si fueran cifras en un balance.

—Señorita Salvatierra —dijo él, sin ofrecerle la mano—. Gracias por aceptar la reunión.

—No he aceptado nada. Todavía no sé qué hago aquí.

Una sombra de algo parecido a la diversión cruzó el rostro de Adrián, apenas un instante.

—Directa. Me gusta.

—No estoy aquí para gustarle, señor Devereux. Estoy aquí porque mi abogado insistió en que escuchara una propuesta. Así que hable.

Él señaló la silla frente al escritorio. Victoria no se movió.

—Prefiero de pie.

—Como quiera.

Adrián rodeó el escritorio con la calma de quien nunca ha tenido que apresurarse por nada en su vida. Se sentó, entrelazó los dedos sobre la madera pulida y la observó durante un segundo más largo de lo necesario, como si estuviera decidiendo desde qué ángulo atacar.

—Sé lo que piensa de mí —dijo finalmente—. Sé lo que piensa de mi familia. Y no voy a perder el tiempo tratando de convencerla de lo contrario.

—Qué considerado.

—También sé que Salvatierra & Asociados está a tres días de la liquidación total. —La voz de Adrián no tenía crueldad, solo una claridad cortante que resultaba, de alguna manera, aún peor—. Y sé que usted haría casi cualquier cosa para evitarlo.