‌liaozhaizhiyi

Nie Xiaoqian

**Notas**

- *yaksha*: demonio de la mitología budista, de aspecto terrible y fuerza sobrehumana.
- *Cun*: décima parte de un *chi*, unos tres centímetros.
- *Dou*: medida china de capacidad, unos diez litros.

Ning Caichen era natural de Zhejiang. De carácter generoso y franco, se tenía en mucho por su rectitud y no toleraba la menor sombra en su conducta. Solía decir a la gente: «En toda mi vida no he tenido más que una sola mujer.» Habiendo ido a Jinhua por sus asuntos, llegó al arrabal del norte de la ciudad y se instaló con su equipaje en un templo solitario. Los pabellones y la pagoda del recinto eran magníficos y todavía se mantenían en pie; pero la maleza cubría a un hombre entero y parecía no quedar rastro de pasos humanos. Las celdas de los monjes, al este y al oeste, tenían las dos hojas entreabiertas; sólo una casita al sur conservaba el cerrojo como nuevo. Miró además el ángulo oriental de la sala: había bambúes altos del grosor de la muñeca; al pie de la escalinata, un gran estanque, y las flores del loto silvestre ya estaban abiertas. El lugar le gustó mucho por su soledad recóndita. Ocurría que el examinador académico había llegado a la ciudad para pasar revista a los estudiantes, y las posadas de la ciudad estaban por las nubes; pensó quedarse allí, y se paseó por el recinto esperando el regreso del monje. Al anochecer llegó un letrado y abrió la puerta del sur. Ning se le acercó a saludarlo y le manifestó su intención. El letrado dijo: «Aquí no hay dueño; yo también vivo de prestado. Si puede usted contentarse con este abandono, y acepta mi compañía de la mañana a la noche, mucho me alegraré.» Ning se alegró; puso paja por cama y tablas por mesa, disponiéndose a una larga estancia. Esa noche la luna estaba clara y alta, y su luz fría como el agua; los dos se sentaron con las rodillas juntas en el corredor de la sala y se dijeron sus nombres. El letrado dijo llamarse Yan, de sobrenombre Chixia. Ning pensó que sería uno de los estudiantes que iban al examen, pero al oír su voz, no era en modo alguno de Zhejiang. Le preguntó, y él dijo: «Soy de Qin.» Hablaba con mucha sencillez y sinceridad. Luego, al acabárseles la conversación, se despidieron con una reverencia y se fueron a dormir.

Ning, por ser nuevo en el lugar, tardó mucho en conciliar el sueño. Oyó cuchicheos al norte de la casa, como de gente de familia. Se levantó y fue a la ventana de piedra del muro norte a mirar con disimulo. Detrás de un muro bajo había un pequeño patio, con una mujer de unos cuarenta años; y además una vieja vestida de tela basta y color rojo, con un moño de pelo postizo, encorvada y decrépita, con la espalda manchada como la de un pez, que hablaba con ella a la luz de la luna. La mujer dijo: «¿Por qué tarda tanto en venir Xiaoqian?» La vieja dijo: «Ya debe de estar a punto de llegar.» La mujer dijo: «¿No se habrá quejado de la vieja?» «No he oído nada, pero parece tener el ánimo apretado.» La mujer dijo: «¡A esa criatura no hay que tratarla con buenos modos!» No había acabado de hablar cuando llegó una muchacha de diecisiete o dieciocho años, de una belleza deslumbrante. La vieja se rió: «Quien habla de otro a sus espaldas... justamente estábamos hablando de ti, y la muy brujilla llega sin ruido ni señal. Por suerte no hemos dicho nada de sus defectos.» Y añadió: «La señorita es tan hermosa que parece salida de un cuadro; aunque yo fuera hombre, también me robaría el alma.» La muchacha dijo: «Si la vieja no me alabara, ¿quién iba a decir bien de mí?» La mujer y la muchacha siguieron hablando en voz baja, sin que Ning entendiera qué decían. Pensó que serían mujeres de la vecindad y se acostó sin escuchar más. Al cabo de un rato todo quedó en silencio. Estaba a punto de dormirse cuando sintió que alguien llegaba a su cuarto. Se levantó de prisa a mirar: era la muchacha del patio del norte. Le preguntó asombrado. Ella se rió: «En una noche de luna no puedo dormir; quisiera compartir contigo el lecho.» Ning puso semblante serio: «Tú teme lo que dirá la gente, y yo temo lo que se murmure; con un solo paso en falso se pierde el pudor y la honra.» Ella dijo: «De noche no hay quien lo sepa.» Ning volvió a increparla. Ella vaciló, como si fuera a decir algo más. Ning gritó: «¡Vete de una vez! Si no, llamo al letrado de la casa del sur para que lo sepa.» Ella se asustó y retrocedió. Al llegar fuera de la puerta volvió, y puso sobre el colchón un lingote de oro. Ning lo tomó y lo arrojó al patio, diciendo: «¡Cosas que no son justas, no manchen mi bolsa!» Ella se avergonzó, salió, recogió el oro y dijo para sí: «Este hombre debe de ser de hierro y piedra.»

A la mañana siguiente llegó un letrado de Lanxi con un criado a esperar el examen, y se alojó en el ala oriental; por la noche murió de repente. Tenía un pequeño agujero en la planta del pie, como de una punzada de lezna, del que manaba un hilo de sangre. Nadie supo la causa. Pasada una noche, también murió el criado, con los mismos síntomas. Al atardecer volvió el letrado Yan, y Ning le preguntó; Yan dijo que era obra de un espectro. Ning, que era de suyo recto y entero, no le dio mucha importancia. A medianoche volvió la muchacha y le dijo: «He visto a muchos hombres, pero ninguno de entrañas tan firmes como las tuyas. Tú eres de verdad un sabio; no me atrevo a engañarte. Me llamo Xiaoqian, de apellido Nie; morí a los dieciocho años y fui enterrada al lado del templo. Siempre me han tiranizado los seres malignos, que me han obligado a toda clase de oficios viles; presentarme así ante la gente no es lo que yo quiero. Ahora en el templo no queda a quien matar, y temo que venga un yaksha.» Ning, espantado, le pidió un plan. Ella dijo: «Basta con estar en el mismo cuarto que el letrado Yan para librarte.» Preguntó: «¿Y por qué no lo seduces a él?» Ella dijo: «Es un hombre extraordinario; no me atrevo a acercármele.» Preguntó: «¿Cómo hace para perder a la gente?» Ella dijo: «A quien se acuesta conmigo, le clava a escondidas una lezna en el pie, y él queda aturdido como en sueños; entonces le chupa la sangre para dársela a beber a los malos espíritus. Otras veces ofrece oro, pero no es oro: son huesos de rakshasa; si uno se los queda, le sacan el corazón y el hígado. Las dos cosas no son más que cebos para la afición del momento.» Ning le dio las gracias. Le preguntó cuándo debía guardarse, y ella respondió que la noche siguiente. Al despedirse, ella dijo llorando: «Yo he caído en el mar tenebroso y no hallo orilla. Tu espíritu de justicia llega hasta las nubes, y bien puedes sacar a un ser vivo del sufrimiento. Si quisieras recoger mis huesos podridos y llevarlos a enterrar en una morada tranquila, sería como darme una segunda vida.» Ning se lo prometió con firmeza. Le preguntó dónde estaba enterrada, y ella dijo: «Sólo recuerda: donde hay un álamo blanco con un nido de cuervos en la copa.» Dicho esto salió de la puerta y se desvaneció como una ráfaga.