Capítulo 1B: La Noche de las Cuentas Frías

1B.1: El Hogar No Es Refugio Cuando Está Construido Sobre Deudas

La puerta del apartamento se cerró con un clic seco. Eran las ocho y diez de la noche. El sonido resonó en el pasillo vacío como sentencia final, como cerrojo de celda, como el punto final de una frase que llevaba años escribiéndose.

Me quité el uniforme negro—esa camisa con cuello almidonado que me había rozado la piel durante once horas, dejando una marca rojiza en el cuello, como si me hubieran puesto un collar de castigo. La tela olía a sudor seco, a perfume de cliente, a desinfectante barato del baño del local. La lancé al cesto de ropa sucia con un desprecio que Mireya nunca llegaría a sentir. Cayó como cadáver, arrugándose sobre sí misma, exhausta de fingir profesionalismo.

El moño, finalmente deshecho, liberó mi cuero cabelludo. Sentí el alivio inmediato—ese hormigueo de la sangre volviendo a circular, como si hubieran quitado una venda que llevaba desde las seis de la mañana. Mi cabello cayó sobre los hombros, pesado de cansancio, impregnado del olor a perfumes mezclados del local: lavanda sintética que picaba la nariz, vainilla química que se pegaba a la ropa, desesperación embotellada en frascos de cristal.

Me miré al espejo del pasillo. El vidrio tenía una mancha de vapor en la esquina—la misma desde que se rompió el extractor del baño y nunca lo arreglé.
Sin carmesí en los labios. Sin el corsé invisible del uniforme. Sin la máscara de "empleada comprometida que definitivamente no está a punto de perder su trabajo."

Solo una mujer agotada con ojeras que ningún corrector podía ocultar—esas ojeras profundas, moradas, como moretones del alma—y una pregunta quemándole el pecho: ¿Cuánto tiempo más puedes sostener una vida que se cae a pedazos?

"La verdadera bancarrota no es cuando te quedas sin dinero. Es cuando te quedas sin la valentía de mirarlo a los ojos."

1B.2: Cuando Tu Hija Duerme en Paz Porque No Sabe Que Estás en Guerra

Jimena dormía.

Su respiración era el único sonido de paz que existía en mi mundo—ese ritmo suave, constante, ajeno al caos que se desarrollaba alrededor de su cama. Me acerqué descalza, sintiendo el piso frío bajo las plantas de mis pies—ese frío que subía por los tobillos y se metía en los huesos, el mismo frío que traía el invierno y las deudas sin pagar.

Cada paso medido para no hacer crujir la madera vieja. Una tabla cerca de la puerta chirriaba como queja de fantasma, y la evité como si fuera una mina.

Me senté en el borde de su cama. El colchón gimió bajo mi peso—ese resorte que llevaba meses amenazando con romperse, ese que debía reemplazar pero que seguía posponiendo porque "todavía sirve, puede durar un poco más, tal vez tres meses más si Jimena no salta mucho." El colchón olía a polvo, a pelo de niña, a leche derramada que limpié con un trapo viejo.

La luz tenue del velador—ese que compré en oferta, con la bombilla que parpadeaba a veces pero que ella adoraba porque proyectaba estrellas en el techo—iluminaba su mejilla. Toqué su frente con las yemas de los dedos.
Calor tranquilo. Vida simple. Confianza absoluta en que mamá siempre encuentra la forma.

Pero mamá estaba perdida.

Y lo peor—lo que me partía por dentro como vidrio molido en el estómago—era que ella no lo sabía. Dormía en paz porque yo me rompía en silencio. Sonreía en el desayuno porque yo lloraba en la ducha, con el agua tibia que duraba solo diez minutos antes de que el termo se acabara. Iba a la escuela con su uniforme remendado porque yo vendía mi dignidad por ochocientos dólares quincenales que nunca alcanzaban—ni siquiera para los calcetines nuevos.

"Los hijos no heredan tus problemas. Heredan la forma en que los enfrentas. Y yo le estaba enseñando a Jimena que esconder el caos es lo mismo que resolverlo."

Me levanté, besé su frente con cuidado de no despertarla—su piel suave, sin arrugas, sin deudas—y salí de la habitación. Cada paso hacia la cocina se sintió como caminar hacia el patíbulo. Pero esta vez, yo sería verdugo y juez de mi propia ejecución.
Esta vez, los números tendrían que hablar.

1B.3: La Mesa de la Cocina Es el Ring Donde Peleas Contra Tu Propia Ignorancia

La cocina era el centro neurálgico de mi desorden financiero.

La mesa estaba cubierta de sobres—blancos, amarillos, algunos ya rasgados por la urgencia de abrirlos, otros todavía sellados porque tenía demasiado miedo de ver lo que decían. El borde de la mesa tenía una quemadura de sartén que nunca limpié bien, una mancha oscura que parecía una herida antigua.

El refrigerador zumbaba con un sonido irregular—no era de aire acondicionado enfermo, sino de compresor agonizante que llevaba seis meses amenazando con rendirse. Cada vez que encendía, sonaba como un suspiro cansado.

Pronto tendría que elegir: ¿repararlo o comprar uno usado? Ambas opciones costaban dinero que no tenía. Y si se rompía, perdería la leche, los huevos, el arroz cocido—todo lo que me quedaba para tres días.

Me serví un vaso de agua. El grifo goteaba—plink... plink... plink—marcando el ritmo de mi vida: constante, inevitable, desperdiciando recursos que no podía permitirme perder. El vaso tenía una grieta en el borde, pero no lo tiraba porque "todavía sirve."

Necesitaba números. Mireya amaba los números porque siempre jugaban a su favor. Yo los odiaba porque siempre jugaban en mi contra—o eso creía. Pero esa noche, en esa cocina que olía a gas mal cerrado y esperanzas vencidas, entendí algo:

Los números no eran el enemigo. Mi ignorancia de ellos sí lo era.

"El problema con la desesperación es que te hace ver la pobreza como un fallo moral. Pero la verdad es más fría: el fracaso no es estar en el abismo. Es no tener un mapa para salir de él."

Abrí el cajón donde guardaba todas las evidencias de mi vida a medias. Sobres arrugados, recibos doblados en cuatro, extractos bancarios con las esquinas manchadas de grasa de cocina. Notificaciones de cobranza impresas en papel rosa—ese color obscenamente alegre para anunciar que te están persiguiendo.