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—Ya pensaba que no vendrías —la chica sonríe cuando me desplomo en el asiento frente a ella.

—Me hizo rehacer todo el informe —suspiro, pidiendo un capuchino—. Tres veces.

—Clásico de Sebastiansky —asiente ella con comprensión.

Cuando la camarera se retira tras traer mi pedido, me inclino hacia Alina.

—¿Qué pasó con nuestro jefe? ¿Por qué se convirtió en un témpano de hielo ambulante?

Alina gira la pajita en su vaso, como si sopesara cuánto puede revelar.

—Mira, no me gusta cotillear... especialmente sobre esto. Pero debes saber a qué te enfrentas.

Hace una pausa, toma un sorbo y luego continúa con voz más baja:

—Hace un año, Zajar era... otra persona. No el alma de la fiesta, desde luego, pero al menos normal. Sonreía, bromeaba. Incluso organizaba eventos corporativos y participaba en ellos. Y entonces...

Alina se detiene nuevamente, mirando con cautela a su alrededor.

—Entonces ocurrió aquel accidente. Su prometida, Verónica...

—¿Estaba comprometido? —pregunto sin ocultar mi asombro.

—Completamente. Deberías haber visto cómo la miraba. Todas envidiábamos esa relación. Ella era... perfecta. Hermosa, inteligente, de buena familia. Planeaban casarse en primavera.

Algo en el tono de Alina me hace tensarme.

—¿Qué sucedió?

—Un accidente automovilístico. Zajar iba al volante. Regresaban de una recepción... —baja la voz casi a un susurro—. Verónica murió al instante.

Siento un escalofrío recorrer mi espalda.

—Dios mío...

—Él estuvo varias semanas en el hospital. Físicamente se recuperó rápido, pero... —Alina hace un gesto elocuente con la mano—. Cuando regresó al trabajo, ya era otra persona. Como si algo dentro de él hubiera muerto junto con ella.

—Es terrible —susurro, sintiendo de repente remordimiento por todos mis pensamientos de hoy sobre el jefe.

—Pero eso no es todo —Alina gira nerviosamente la pulsera en su muñeca—. Circulan rumores de que el accidente no fue casualidad.

Me quedo inmóvil con la taza en la mano.

—¿Qué quieres decir?

Alina mira a su alrededor, asegurándose de que nadie nos escuche.

—Dicen que justo antes del accidente tuvieron una fuerte discusión. Nadie lo sabe con certeza, pero el guardia del estacionamiento los vio gritándose dentro del coche.

—¿No estarás insinuando que él...?

—¡No, no! —me interrumpe rápidamente Alina—. Nadie piensa que fuera intencionado. Pero varios testigos afirmaron que el coche circulaba a una velocidad extremadamente alta. Y luego... esas cosas extrañas en el testamento de Verónica...

—¿Testamento? —se me corta la respiración—. ¿Dejó un testamento con veintitantos años?

—Ese es el punto —Alina se inclina aún más cerca—. El testamento apareció una semana antes del accidente. Y contenía... cláusulas inusuales.

En ese momento, el teléfono de Alina emite una fuerte señal. Mira la pantalla y palidece bruscamente.

—Es de Zajar Bogdanovich —dice, sin sonar muy convincente—. Quiere que le reenvíe el informe ahora mismo.

—¡Pero si son casi las nueve de la noche!

Alina sonríe amargamente.

—Bienvenida a "Sebastián Industries". —Recoge apresuradamente sus cosas—. Tengo que irme corriendo. Él nunca espera.

—¿Y qué hay del testamento? —pregunto, sin poder ocultar mi decepción.

—En otra ocasión —dice por encima del hombro mientras casi corre fuera de la cafetería.

Me quedo sola, girando entre mis manos la taza con el café ya frío.

La historia de Zajar y Verónica me inquieta. Algo no cuadra en todo esto.

Y de repente me ilumina una idea — ¿y si pudiera investigar más? No mediante rumores, sino... ¿de otra manera?

Saco el teléfono y lentamente escribo en el buscador: "Verónica Sebastián accidente".

Los dedos me tiemblan ligeramente por la emoción cuando presiono el botón de búsqueda. Casi instantáneamente, la página se llena con decenas de resultados — artículos de noticias, publicaciones en redes sociales, obituarios.

Deslizo hacia abajo la página y, de repente, mi corazón da un vuelco. Entre todos esos enlaces la veo: un gran retrato en la portada de una crónica social. La fotografía muestra a una rubia de belleza impresionante, con rasgos aristocráticos, penetrantes ojos azules y una sonrisa enigmática apenas perceptible.

Bajo la imagen destaca en negrita el titular: "Trágica muerte de la heredera Velásquez-Roginski: la sociedad llora la pérdida".

¿Velásquez-Roginski? Pero si es...

¡No es una familia cualquiera — son los Velásquez-Roginski! Una de las familias más ricas e influyentes del país. Dueños de la mitad de los inmuebles en el centro de negocios de la ciudad, accionistas de decenas de grandes corporaciones, mecenas, filántropos...

Sacudo la cabeza, impresionada. ¿Zajar estaba comprometido con la heredera de semejante imperio? ¿Y ella murió en su coche?

Hago clic en el artículo y leo ávidamente los detalles.

"...trágico accidente de coche... perdió el control... nivel de alcohol en sangre..."

Espera. Releo esta línea. El nivel de alcohol en sangre del conductor superaba el límite permitido. ¿Zajar estaba conduciendo ebrio?

De repente la pantalla del teléfono parpadea y se apaga. La batería se ha agotado. Típico. Justo el momento perfecto para quedarse sin carga.

—Fantástico —murmuro mientras pongo los ojos en blanco hacia el techo con dramatismo.

Aunque, quizás sea mejor así. Suspiro profundamente, casi gimiendo lo bastante fuerte para que toda la cafetería me oiga, atrayendo la atención de varios clientes, y arrojo el teléfono al bolso.

Escucha, Marina, esto definitivamente no es asunto tuyo. Tienes tus propios problemas — tantos como púas tiene un erizo. Un ex psicópata que sigue enviándote mensajes horribles. Un nuevo trabajo bajo el mando de alguien que, por lo visto, desayuna clavos y los baja con bilis cada mañana.

El alquiler que debo pagar en una semana. ¿Y ahora decido dedicarme a una investigación amateur sobre la muerte de la prometida de mi jefe?