Capítulo 9

Capítulo 9

Ella y el gatito salieron de la habitación e Inga se dirigió hacia las escaleras por las que había subido antes. Caminaba con paso firme y sereno. El vestido de noche, los zapatos nuevos, así como la lencería fina y las medias caras hacían que su imagen fuera perfecta. No se había aplicado nada de maquillaje, como sugirió la señora Justyna, ya que pensaba acostarse pronto; soñaba con dormir profundamente. Pero ahora se sentía mucho más segura de sí misma. De alguna manera, incluso respirar le resultaba más fácil allí. "¡Exacto! Debo estar segura de mí misma y mantener la calma", se animaba Inga.

Mientras bajaba las escaleras, observaba los cuadros en las paredes, que eran, evidentemente, obra del mismo artista que había pintado tanto el castillo como su retrato. El pintor era claramente muy talentoso; los cuadros le gustaban increíblemente.

"¿Y qué significa esto?", pensaba Inga. "Solo que, si los cuadros me gustan y cuelgan en esta casa, significa que yo también, probablemente, los elegí cuando los pusieron en las paredes". Además, Artem había mencionado algo sobre su influencia en el artista...

En el vestíbulo, la joven se detuvo y escuchó. A la derecha, tras unas puertas cerradas, llegaba el tintineo de la vajilla. Lo más probable es que allí se encontrara la cocina. Inga entornó la puerta, entró... y casi se queda sin aliento. No, aquello no era la cocina. Ni siquiera era un comedor. Porque llamar "comedor" a una estancia tan magnífica, a una sala así, le habría resultado imposible. ¡Era casi un salón de recepciones!

La habitación, amplia y espaciosa, impresionaba por su decoración refinada y sus colores elegantes y discretos. Predominaban el verde claro y el gris. En el centro de este salón había una mesa redonda, en cuyo centro se había tallado un círculo especial del que brotaba el tronco largo de un árbol exótico. Este tronco subía desnudo como un poste y luego, a unos dos metros de altura, se abría en una amplia sombrilla formada por numerosas ramas finas. De esas ramas colgaban racimos, ya fueran de flores o de hojas caprichosas agrupadas en manojos.

A un lado de la mesa había varios servicios puestos, y en dos de las sillas estaban sentados Artem y Gertruda. Estaban sentados uno al lado del otro, y eso no le gustó a Inga. De nuevo apareció la idea de que eran amantes. Pero la joven la espantó, forzó una sonrisa que esperaba resultara sincera y natural, y dijo:

— Que aproveche. He sentido unos aromas deliciosos y he venido buscándolos. Veo que ya están cenando.

— Sí, Inga, pasa —Artem se levantó de un salto y corrió hacia ella—. Siéntate aquí —señaló la silla a su derecha, la apartó para la joven e Inga se sentó.

Gertruda, en ese momento, tenía un rostro que no expresaba absolutamente ninguna emoción. Cortaba con cuidado un trozo de carne y se lo llevaba a la boca.

Inga miró la mesa y se dio cuenta de que tenía muchísima hambre. Los platos olían de forma increíblemente apetitosa: carne en algún tipo de salsa, patatas, salsas variadas, ensaladas, una gran sopera de porcelana con tapa de la que salía vapor, evidentemente contenía algún tipo de sopa o borsch...

— Te ayudaré. ¿Qué deseas? —dijo Artem, sentándose al lado de Inga y ofreciéndole los platos.

— Me serviré yo misma —dijo la joven y comenzó a comer.

Encontraba sin error los cubiertos correctos, que no eran pocos los que estaban dispuestos en la mesa, y los usaba a la perfección. Se sorprendía de ello, pero sabía que ese tenedor era para el pescado, el otro para la carne y aquella cucharilla para la salsa.

"Esto me es familiar", pensaba. "Pero... no todo el mundo lo sabe. ¿Significa que yo era... una aristócrata? Es decir, que lo soy...", sonrió para sus adentros. "Vaya, vaya, Inga. Pareces una condesa. O quizás la esposa de un conde...".

Miró a Artem. Llevaba ahora una camisa blanca, se había cambiado evidentemente también para la cena. Él sí parecía un aristócrata. Aunque calvo... mejor dicho, con la cabeza rapada... Aunque, por otro lado, eso añadía... ejem... exotismo a su cena.

"Igual que en esas series", pensó Inga, "donde se ponen diamantes para cenar y hablan de nada, principalmente del tiempo".

— Esta noche lloverá —dijo de pronto Gertruda.

E Inga casi suelta una carcajada. "Vaya, ya empezaron las charlas sobre el clima...". Le parecía estar participando en una obra de teatro en la que ella interpretaba un papel, y los que la rodeaban también. Miró los otros dos servicios puestos en la mesa donde no había nadie sentado, y preguntó:

— ¿Vendrá alguien más a cenar? Hay más servicios puestos.

— Sí —asintió Artem—, Yaroslav prometió venir, aunque a estas horas no suele cenar. Puede que no aparezca. Y Stephan. Llega tarde, como siempre...

Inga arqueó las cejas con sorpresa.

— ¡Ah! No lo recuerdas. Se me olvida todo el tiempo —sonrió él—. Stephan, tu amigo. Tú lo apoyas, desde que lo encontraste le ayudaste a desarrollarse, incluso le asignaste un estudio en la mansión. Es pintor.

— ¿Entonces todos esos cuadros que cuelgan en las paredes de la casa son obra suya? —preguntó Inga.

— Sí, principalmente son cuadros suyos. Pero...

— ¡Sí, sí! —exclamó de pronto alguien desde la puerta de entrada—. ¡Todos los trabajos de esta casa son míos! ¡Qué alegría verte, mi Musa!