Capítulo 10

Capítulo 10

Inga se tensó. Algo en las palabras de Artem le provocaba rechazo. Pero, como no sabía absolutamente nada sobre ningún contrato, decidió callar y escuchar por el momento. Simplemente, después tendría que hablar seriamente con Artem. Por otro lado, él, por supuesto, le contaría solo lo que le resultara conveniente. Conveniente... Hum... ¿Por qué había surgido precisamente esa palabra en su mente? Tantas preguntas...

Inga miraba a Stephan, que le sonreía alegremente, y su corazón se llenó de una especie de calidez espiritual, paz y alegría. Le gustaba este hombre, un hombre-ángel, un hombre-dios. Precisamente así debían ser los artistas: extraños, específicos, pero radiantes. Los cuadros que había visto en la mansión le habían gustado.

— ¡Ah, Inga, qué lástima que no recuerdes nada! —Stephan se llevó la mano al corazón de forma teatral—. ¡Pero yo lo recuerdo todo, hasta el último instante! ¡Deja que te cuente cómo nos conocimos, porque es una historia digna de ser filmada!

Saltó hacia la silla vacía al lado de Inga, se dejó caer en ella, acercó la ensaladera y se sirvió una montaña de ensalada en su plato. Comía como si no hubiera probado nada más rico en su vida. Inga se sentó a su lado y también continuó cenando, pero escuchaba atentamente a Stephan, quien, al relatar su historia, gesticulaba activamente con los ojos brillando de entusiasmo; parecía obtener un placer indescriptible de los recuerdos.

— Fue... hum... —levantó la vista al techo—. ¿Hace unos dos años? ¿Tal vez menos? Estoy yo, bueno, en el mercado. Intentando vender mis cuadros, al menos uno. Por aquel entonces trabajaba en una sala de calderas. Allí siempre hay paz, y fue precisamente allí donde nacieron mis mejores obras, porque nadie me molestaba. Pues bien. Imagínate un mercadillo, sinceramente, andrajoso, medio clandestino, en una palabra, un revoltijo. Se venden patatas, calcetines, trastos viejos y, bueno, ¡al lado están mis cuadros! ¡Tirados por ahí, en resumen! ¡Directamente entre botes de leche, trozos de queso y manojos de perejil! —se echó a reír—. ¡Y de pronto se me acerca ella! Es decir, tú. ¡Con un abrigo color melocotón, con un bolso del que asomaba un folleto sobre arte, y toda tú tan seria, pero hermosa como una diosa! —le guiñó un ojo—. De inmediato sentí el deseo de retratarte...

Inga escuchaba a Stephan, mirando de vez en cuando a Artem y a Gertruda: ellos también escuchaban al pintor.

— Te detuviste ante un cuadro, era “Lluvia Amarilla”. ¿Lo recuerdas? ¿No? ¡Ah, claro! Tienes amnesia —le guiñó un ojo a la joven con picardía y se respondió a sí mismo—. Dijiste entonces: “¡Es genial!”. ¡Y yo casi me atraganto! Nadie me había dicho algo así, ni siquiera mi madre de niño cuando miraba mis garabatos ingenuos. Y luego preguntaste de quién eran las obras. Dije que mías. Y tú saltaste con un: “¡Vente conmigo!”. Casi me asusto, porque eso te lo propone o una prostituta en la calle, o buenos amigos que se conocen bien y te invitan a un café.

Inga se rió sin querer. Stephan se alegró, se iluminó y continuó con aún más inspiración:

— Y me trajiste a una oficina enorme y lujosa. Al principio pensé que era un banco, porque abajo realmente había una entrada a un banco, y ya quería salir huyendo. Pero tú dices: “Soy headhunter. Pero una especial. Busco genios”. Y entonces comprendí que no solo eras hermosa, sino que eras peligrosa —Stephan señaló a Inga con el dedo—. ¡Porque una mujer así puede convencer a cualquiera de hacer cualquier cosa! Así que firmé todo lo que me diste: unos papeles sobre salones, una exposición, entrevistas, participación en concursos... Y cuando me quedé sin lugar donde vivir, simplemente me asignaste una habitación en la mansión, un estudio propio, pinturas, lienzos y... paz. ¡Y además me regalaste tu amistad!

Inclinó la cabeza un poco hacia un lado, sus ojos se volvieron más serios:

— Por eso, Inga, si no me recuerdas no es problema, porque haré todo lo posible para que lo hagas. Y me alegra verte, qué bueno que hayas vuelto, ¡pero estábamos muy, muy preocupados! —Stephan volvió a sonreír, pero esta vez con más dulzura, con una nota de tristeza.

Inga miraba a Stephan con cierta confusión. No recordaba nada de esa historia, pero sentía que Stephan era realmente sincero, sus emociones eran auténticas y su corazón se sintió un poco más tranquilo. Si realmente había actuado así, significaba que una vez fue fuerte, decidida y bondadosa.

— ¿Qué pasó con el cuadro “Lluvia Amarilla”? —preguntó de repente.

— Cuelga en tu despacho —respondió Stephan—. ¿Recuerdas? Dijiste que había que colgarlo donde hubiera menos sol, porque el cuadro en sí es como el sol.

— Una frase hermosa —dijo Inga, sin recordar absolutamente nada.

— Es tu frase —respondió Stephan—. Y espero el momento en que vuelvas a recordarlo todo.

Inga guardó silencio un momento. Nada venía a su memoria. Había un vacío en su cabeza. El relato de Stephan sonaba como la descripción de una escena de una película, como de otra vida. Quizás de la suya propia... Quizás...

— Stephan —preguntó de repente sobre lo que la había cautivado de su relato—, ¿has dicho que yo... eh... soy headhunter?