Capítulo 10: La voz detrás del abismo

Hay voces que no necesitan gritar para destruirte.

Hablan bajo.

Con calma.

Con esa clase de certeza que solo tienen quienes llevan demasiado tiempo moviendo los hilos.

Y cuando finalmente las escuchás… entendés que el infierno no empezó cuando cayó el primer disparo.

Empezó mucho antes.

Elena no apartó el teléfono de su oído.

Pero todo en ella se tensó.

Su espalda.

Su mandíbula.

Su respiración.

Incluso la forma en que sus dedos rodearon el aparato como si quisiera estrangular la voz del otro lado.

Nikolai Sokolov.

Durante años había sido una sombra elegante en la casa Volkov. Siempre correcto. Siempre impecable. Siempre con una respuesta mesurada, una sonrisa discreta y esa habilidad insoportable para parecer menos importante de lo que era. Nunca levantaba la voz. Nunca se ensuciaba las manos. Nunca dejaba huellas.

Y sin embargo, en ese instante, Elena sintió con una claridad brutal que esa voz suave había estado manchada de sangre mucho antes que la de cualquier soldado.

—No tengo nada tuyo —dijo ella.

Su tono fue firme.

Frío.

Peligroso.

Pero por dentro, su mente ya corría en todas direcciones.

¿Cómo había llegado el teléfono hasta allí?

¿Cómo había encontrado esa línea?

¿Cómo sabía dónde buscarla?

Alekséi no hablaba. La observaba desde la otra punta de la mesa, atento a cada inflexión de su rostro, a cada microgesto, a cada silencio. La tensión en su cuerpo era exacta, contenida, lista para volverse violencia en cualquier segundo.

La risa de Nikolai fue apenas un soplo.

Demasiado educada.

Demasiado tranquila.

—El problema, Elena, no es lo que tengas. El problema es lo que todos creen que tenés.

Ella entrecerró los ojos.

—Si querés jugar, llamá a otro.

—No estoy jugando contigo. Hace mucho que dejé de hacerlo.

Elena sintió un escalofrío lento recorrerle la espalda.

No por miedo.

Por intuición.

Por esa certeza oscura de que cada palabra del otro lado estaba colocada con precisión quirúrgica.

—Hablá claro —exigió.

—Con mucho gusto —respondió él—. La lista no desapareció en el club. Fue extraída antes. Y fue colocada donde debía estar desde el principio.

Elena no dijo nada.

Pero el silencio en la habitación cambió.

Alekséi lo notó.

Dio un paso más cerca, sin interrumpirla, con la mirada clavada en ella.

—No entiendo de qué estás hablando —mintió.

—Sí entendés —dijo Nikolai, amable como un verdugo—. Solo todavía no querés aceptarlo.

Elena tragó lentamente.

El pulso empezó a golpearle en la garganta.

—¿Dónde está?

Otra breve risa.

—La pregunta correcta no es dónde. Es con quién.

Silencio.

Un segundo.

Dos.

Entonces Nikolai habló otra vez.

—Está con vos.

Elena sintió que el mundo se inclinaba apenas.

Una sensación mínima.

Pero suficiente para que todo a su alrededor pareciera desplazarse un centímetro fuera de lugar.

—Eso es imposible.

—¿Lo es?

La palabra cayó como veneno.

Ella miró alrededor sin querer hacerlo. La mesa. Los mapas. La cocina pequeña. La lluvia golpeando los vidrios. El rostro de Alekséi observándola cada vez con más atención.

Imposible.

Y, sin embargo…

El teléfono.

Había aparecido allí.

Su teléfono, el que había perdido en el club.

Su teléfono, el que no debería haber llegado jamás a ese refugio.

Sus dedos se cerraron más fuerte alrededor del aparato.

—¿Qué hiciste? —susurró.

—Yo, nada. Solo me aseguré de que la pieza correcta terminara donde debía.

Elena dejó de respirar por un segundo.

Luego miró el teléfono.

La funda negra.

La pantalla rota.

La pequeña raya en el borde que recordaba perfectamente.

Era suyo.

Y, aun así…

Ahora le pareció distinto.

Pesaba demasiado.

Como si guardara algo más que circuitos y cristal.

Alekséi avanzó finalmente.

Su voz fue baja.

Controlada.

—¿Qué está diciendo?

Elena no respondió. No todavía.

Porque en ese instante, una verdad atroz estaba tomando forma dentro suyo.

Nikolai siguió hablando con una paciencia que daba asco.

—Tu padre necesitaba una guerra.

Morozov necesitaba una traidora.

Y yo necesitaba que ambos miraran en la dirección equivocada.

Elena cerró los ojos un instante.

Solo uno.

La habitación entera parecía latir alrededor suyo.

—¿Pusiste la lista en mi teléfono?

—No exactamente. Pero me halaga que me subestimes de forma tan refinada.

Alekséi ya estaba frente a ella.

Demasiado cerca.

Demasiado atento.

—Elena.

Ella levantó una mano para detenerlo.

No porque quisiera alejarlo.

Porque necesitaba terminar de escuchar.

—¿Por qué yo? —preguntó.

La respuesta llegó sin pausa.

—Porque sos el punto donde todos sangran. Tu padre por orgullo. Morozov por estrategia. Dmitri por lealtad. Y vos… vos por creer que todavía podías elegir a quién pertenecer.

El golpe fue seco.

Directo.

Perfecto.

Elena sintió rabia.

Rabia real.

De la que quema.

De la que pide sangre.

—Yo no pertenezco a nadie.

La voz de Nikolai se volvió casi cálida.

—Eso está por verse.

Alekséi le quitó el teléfono de la mano antes de que ella pudiera impedirlo.

Rápido.

Preciso.

Lo llevó a su oído.

—Escuchame bien, Sokolov. Si tocás un solo cabello de ella—

—Ah, Alekséi —lo interrumpió Nikolai con esa calma odiosa—. Qué predecible. Siempre tan dispuesto a confundir deseo con protección.

La expresión de Alekséi se endureció al instante.

Una sombra brutal cruzó su rostro.

Elena lo vio.

Lo sintió.

Esa frase había golpeado donde dolía.

—No sabés nada de mí —dijo él.