Capítulo VIII : Las Verdades que No Quería Ver

Después de todo aquello, mi vida siguió avanzando.

Mi muñequita de carne y hueso seguía creciendo.

Y verla crecer era una de las pocas cosas que lograban iluminar mis días.

Era hermosa.

Y muchas veces se convirtió en mi alegría en medio de todo lo demás.

Pero mientras ella crecía, yo también estaba creciendo.

Y con los años comencé a darme cuenta de cosas que antes no entendía.

Mi papá seguía lejos.

En Estados Unidos.

Y aunque la distancia ya formaba parte de nuestra vida, nunca dejé de pensar en él.

Me pesaba que no pudiera vernos crecer.

Me pesaba imaginar todo lo que se estaba perdiendo.

Los momentos simples.

Las risas.

Los cambios.

Los recuerdos que nunca volverían a repetirse.

Fue durante esa etapa cuando ocurrió algo que me hizo abrir los ojos.

Recuerdo que mi mamá le dijo a mi papá que yo me había roto el brazo.

Pero no era verdad.

Lo hizo para pedirle dinero.

Y aunque en aquel momento quizás no entendí todo lo que implicaba, sí entendí algo que me marcó profundamente.

La preocupación de una persona también tiene valor.

Porque mientras para algunos podía ser solo una mentira, para mí significaba imaginar a mi papá lejos, creyendo que su hija estaba lastimada.

Sin poder verla.

Sin poder comprobar por sí mismo qué estaba pasando.

Y por primera vez empecé a preguntarme cuántas cosas habían ocurrido sin que yo las entendiera completamente. ?

Cuántas verdades existían detrás de las historias que me habían contado.

Y cuánto de mi infancia había visto solamente des

de una parte de la ventana. No perdí el amor hacia mi mamá.

Eso nunca pasó.

Pero sí empecé a ver la realidad de una forma diferente.

Porque cuando somos niños vemos el mundo a través de los ojos de otros.

Creemos lo que nos cuentan.

Entendemos solo una parte de la historia.

Pero crecer también significa descubrir que existen cosas que antes no podíamos comprender.

Y eso fue lo que me ocurrió.

No dejé de amar.

No dejé de querer.

Simplemente empecé a mirar con más claridad.

Y esa claridad, aunque necesaria , a veces también duele Mi hermanita era todavía muy pequeña.

No entendía nada de lo que estaba pasando.

Y yo agradecía que fuera así.

Porque quería que siguiera viendo el mundo con los ojos de una niña.

Quería que conservara esa tranquilidad que yo había perdido demasiado pronto.

A veces pienso que, aunque tenía una hermana mayor, fui yo quien terminó ocupando ese lugar.

No por obligación.

Sino porque así lo sentía en mi corazón.

Sentía que debía cuidar.

Proteger.

Estar presente.

Y asegurarme de que su mundo fuera un poco más amable que el mío.

Mientras ella crecía rodeada de inocencia, yo seguía enfrentando preguntas cada vez más difíciles.

Y aunque por fuera intentaba mantenerme fuerte, por dentro cargaba una tormenta que pocas personas podían ver.

Una tormenta hecha de dudas.

De silencios.

Y de verdades que comenzaban a revelarse poco a poco.

Fue entonces cuando empecé a comprender algo que me acompañaría durante muchos años.

Las mentiras nunca terminan donde comienzan.

Se expanden.

Crean preocupaciones.

Crean heridas.

Crean consecuencias que a veces alcanzan a personas que jamás tuvieron la intención de hacer daño.

Y mientras intentaba entender todo aquello, una parte de mí seguía preguntándose cuánto dolor podría haberse evitado si las personas simplemente hubieran dicho la verdad.

La adolescencia tiene algo curioso.

No cambia lo que ocurrió.

Pero cambia la forma en que lo vemos.

De pronto empiezas a recordar situaciones que antes parecían normales y las entiendes desde otro lugar.

Empiezas a notar detalles que antes pasaban desapercibidos.

Empiezas a comprender conversaciones que cuando eras niño no podías interpretar.

Y a veces esa claridad duele.

Porque descubrir la verdad no siempre significa encontrar paz.

Pero también significa crecer.

Y aunque muchas de las cosas que comprendí durante esos años me lastimaron, también me ayudaron a construir mi propia forma de ver

el mundo.