Verano de 1973

Era la mañana del verano de 1973 mientras se escuchaba el silencioso sonar del ventilador...junto con el repugnante olor de descomposición que apenas comenzaba,

Un rostro desfigurado por cuchillas,

Manos y piernas con moretones y una lencería fina de una prostituta con punzadas de heroína en los brazos...

Y la  pregunta que traían  los vientos de tal escena ¿quien la asesino? tal vez estaba metida en mucho más que solo la prostitución y las drogas a excepción de una cosa...

Que esta no era una prostituta como se mencionaba antes, de todos los casos que me toco resolver, a mi me toco el caso de la Srta. Blot...mi compañera de trabajo,

Una habitación sencilla de un motel que quedaba a la otra esquina de la calle Down, cerca de nuestra oficina comúnmente frecuentada...

La estática del televisor, con algunas gotas de la tan conocida sangre en estos casos tan comunes para nosotros... ,

Cortinas simplezas y un poco de semen en una sensual lencería rasgada, la alfombra era vieja y la cama a pesar de que se mostraban pruebas de la tan sospechable violación, estaba intacta...

Con solo una nota que decía "couche avec moi jusqu'à la fin des constellations" que estaba levemente perfumada con un perfume francés que yo mismo utilizo en ocasiones antes de ir al trabajo...

El triste sonar de la lluvia contra la ventana y el tan despreciable dolor que nos causa a los que estamos en esa sala

Mientras mi jefe... señor de pocas palabras dice:

"adiós belleza americana...y ojos de viernes salvajes"

Que casualmente... ese día era viernes...