Capítulo 7.

VALERIA

—No pienso ir, Camila. Tengo una montaña de expedientes que revisar y mi idea de diversión un viernes por la noche no incluye ver a un grupo de hombres de dos metros bebiendo testosterona líquida y presumiendo sus contratos —dije, tratando de sostener el teléfono entre el hombro y la oreja mientras guardaba mis cosas en el maletín de cuero.

—¡Es solo una reunión, Val! No seas tan amargada —insistió Camila al otro lado de la línea, con ese tono de voz que sabía que terminaría convenciéndome—. Los compañeros de equipo de Dante le organizaron algo tranquilo en su ático para animarlo un poco. Él me invitó y me pidió específicamente que te convenciera. Sus palabras exactas fueron que "su fisioterapeuta necesita aprender a vivir fuera de un gimnasio antes de que se convierta en una estatua de hielo".

Rodé los ojos, sintiendo un calor repentino en las mejillas. Por supuesto que Dante Ricci no podía dejar de ser un manipulador arrogante ni un solo segundo, incluso cuando apenas podía caminar sin sisear de dolor. Pero luego pensé en él, en cómo se había quebrado esa mañana sobre la camilla, y en esa extraña conexión eléctrica que sentí cuando mi mano tocó su hombro y él dejó de pelear contra mí por un instante. Mi parte profesional me decía que debía vigilarlo, asegurarme de que no hiciera alguna estupidez que arruinara su terapia; mi parte personal, esa que llevaba meses enterrada bajo la bata blanca y el olor a desinfectante, simplemente quería ver cómo se veía el "Rey" en su propio castillo.

—Está bien. Iré. Pero solo una hora, Camila. Si alguien empieza a hacer shots de tequila, me largo.

Tres horas después, mientras me miraba en el espejo del recibidor, me arrepentía amargamente. Me sentía ridícula con mi vestido negro de seda, ajustado como una segunda piel, y unos tacones que me hacían sentir peligrosamente femenina. Estaba acostumbrada a que Dante me viera con el pelo recogido en una coleta tirante y mi uniforme clínico. Verme así, con el cabello suelto cayendo sobre mis hombros y los labios pintados de un rojo sutil, se sentía como quitarme la armadura frente al enemigo.

El ático de Dante en Tribeca era obscenamente lujoso, el tipo de lugar que sale en las revistas de arquitectura para millonarios. Techos altísimos, ventanales que ofrecían vistas de infarto a un Manhattan iluminado y una decoración minimalista que gritaba "tengo más dinero del que puedo gastar en siete vidas". La música urbana retumbaba en las paredes, vibrando en el suelo de mármol, y el aire olía a una mezcla embriagadora de perfume caro, alcohol de alta gama y libertad.

Al entrar, sentí que el tiempo se detenía. Varias cabezas giraron de inmediato. Los jugadores de los Knicks eran como montañas humanas de músculo y elegancia deportiva, y yo, caminando entre ellos, me sentía minúscula, pero extrañamente observada.

—¡Vaya, pero si es la Doctora Milagro! —La voz de Dante cortó el aire, cargada de una vibración que me erizó los vellos de la nuca.

Estaba sentado en un enorme sofá de cuero blanco en el centro de la estancia, con la pierna derecha extendida rígidamente sobre una otomana y una copa de cristal tallado en la mano. Se veía peligrosamente atractivo, vestido con una camisa negra de seda desabrochada en los primeros botones, revelando el inicio de su pecho bronceado. A su lado, Camila reía por algo que él le había dicho, con una mano apoyada en su brazo. Sentí un pinchazo de algo punzante en el pecho, algo que me negué rotundamente a llamar celos.

—Ricci —asentí, manteniendo mi máscara de frialdad profesional mientras me acercaba—. Veo que tu estricta rehabilitación de fin de semana incluye ginebra y música a todo volumen. Mañana no te quejes cuando la inflamación no ceda y mis manos no tengan piedad contigo.

Él sonrió, una sonrisa lenta, perezosa y depredadora que me recorrió de arriba abajo, deteniéndose en mis piernas mucho más tiempo de lo que dictaba la cortesía.

—Hoy no soy tu paciente, Valeria. Hoy soy el anfitrión. Deja de ser tan... tú, por una noche —bebió un sorbo largo, sin apartar la mirada de mis ojos—. Chicos, ella es la única mujer que tiene el poder de hacerme llorar cada mañana. Tengan cuidado, muerde si te acercas demasiado.

Varios de sus compañeros soltaron carcajadas y se acercaron. Uno de ellos, un alero estrella llamado Jordan, conocido tanto por su puntería como por su fama de mujeriego, me dedicó una mirada cargada de intención. Se inclinó hacia mí, invadiendo mi espacio personal de una forma que Dante nunca se atrevía a hacer en la luz blanca de la clínica.

—Si yo tuviera una doctora así, me lesionaría todos los malditos días —soltó Jordan con un barítono sugerente, recorriendo su mirada en mi escote con descaro—. ¿Dante te paga lo suficiente, preciosa? ¿O necesitas que te haga una mejor oferta para que te encargues de mi espalda? Mis masajes suelen durar toda la noche.

Sentí la tensión en el ambiente cambiar de golpe, volviéndose pesada como el plomo. Dante, que un segundo antes parecía estar disfrutando de la atención de Camila, se tensó de tal manera que pude ver las venas de su cuello marcarse. Sus nudillos se pusieron blancos alrededor de la copa y su mandíbula se apretó con una fuerza violenta, casi animal.

—Jordan, amigo... vuelve a la cocina a buscar más hielo. Ahora —dijo Dante. Su voz ya no era amistosa; era una advertencia pura, cargada de una amenaza que hizo que la música pareciera bajar de volumen.

—Tranquilo, Rey. No te pongas territorial, solo estoy siendo amable con la invitada —insistió Jordan, ignorando el peligro y poniendo una mano firme en mi brazo desnudo.