Capítulo 31.

VALERIA

Si el ático de Dante era un santuario de cristal, las instalaciones de entrenamiento de los Knicks se habían convertido en un circo romano. Al salir de la cancha de práctica, todavía podía sentir la electricidad en el aire tras el enfrentamiento entre Dante y Jordan. Pero mientras Dante caminaba con esa arrogancia renovada de quien ha recuperado su corona, yo no podía dejar de mirar su rodilla. Cada paso firme que él daba para las cámaras era un esfuerzo titánico que yo, y solo yo, sabía cuánto le estaba costando.

—Lo hiciste —susurré cuando finalmente estuvimos en el interior del coche, lejos de los micrófonos de la prensa—. Pero ese último pivote... Dante, te pedí que no forzaras el giro lateral.

Él se dejó caer en el asiento de cuero, cerrando los ojos por un segundo. La máscara de "Rey" se desmoronó por un instante, revelando el rostro de un hombre lidiando con un dolor sordo.

—Tenía que hacerlo, Valeria. Si Jordan veía una pizca de duda en mi movimiento, se habría lanzado a cortarme la cabeza. Necesitaba que viera que no tengo miedo de romperme de nuevo.

—El problema es que yo sí tengo miedo de que te rompas —respondí, abriendo mi maletín para sacar el gel antiinflamatorio—. Mañana el reporte oficial dirá que estás disponible. Eso significa que los analistas, los fans y, sobre todo, los enemigos, van a diseccionar cada uno de tus movimientos.

Mi teléfono empezó a vibrar sin pausa. No era mi padre, ni Silas. Eran notificaciones de redes sociales. Al abrir la primera, sentí que la sangre se me congelaba. Un tabloide deportivo acababa de publicar una foto de nosotros dos entrando a las instalaciones, pero el titular no hablaba de baloncesto: «¿Ética o Romance? La doctora Méndez, bajo investigación por el caso Travis, ahora es la sombra de Ricci. ¿Quién cura a quién?».

—Ya empezó —dije, mostrándole la pantalla.

Dante tomó el teléfono, sus ojos escaneando las palabras con una furia creciente.

—Están tratando de desviar la atención del fraude de Travis hacia tu reputación. Saben que no pueden tocarme a mí deportivamente ahora que he vuelto, así que van por el eslabón que consideran más débil.

—No soy débil, Dante —le recordé, recuperando mi postura—. Pero mi padre sí es vulnerable. Esta clase de titulares son los que alimentan los programas de chismes en los que él trabaja. Si esto llega a su estación de radio en Queens como un escándalo de ética médica, no habrá seguridad privada que lo proteja de la vergüenza.

Dante me tomó la mano, apretándola con fuerza.

—Silas está trabajando con el equipo de relaciones públicas del club. Vamos a lanzar un comunicado aclarando que tu intervención fue lo que salvó mi carrera después de que Travis intentara sabotearla. Vamos a convertirte en la heroína, no en la villana.

—Jordan no lo permitirá —susurré, mirando por la ventana hacia los edificios de Nueva York que desfilaban ante nosotros—. Lo vi en sus ojos hoy, Dante. No está planeando cómo ganarte en la duela. Está planeando cómo quitarnos el suelo bajo los pies.

Al llegar al ático, la paz habitual se sintió pesada. Mientras ayudaba a Dante con su terapia de hielo, recibí un mensaje de mi padre. Había enviado una foto desde la ventana de su casa en Queens. Un coche negro estaba estacionado enfrente. No era uno de los de nuestra seguridad.

—Dante, mira esto.

Él analizó la foto y de inmediato hizo una llamada.

—Silas, identifica la matrícula que te acabo de enviar. Y llama a los hombres que tenemos en Queens. Si ese coche no se mueve en cinco minutos, que intervengan.

La tensión en la habitación era asfixiante. Estábamos en el ojo del huracán. Habíamos salido de las sombras para reclamar la verdad, pero la verdad en esta ciudad es un arma de doble filo.

—Mañana es el primer partido de los playoffs —dije, tratando de desviar el tema hacia algo que pudiéramos controlar—. No vas a jugar el partido completo. El entrenador y yo acordamos un máximo de doce minutos. Cuatro por cuarto, máximo. Si sientes el más mínimo pinchazo, te sientas. No me importa si vamos perdiendo por veinte puntos.

Dante me miró, y por primera vez en mucho tiempo, vi una chispa de duda en él.

—¿Y si esos doce minutos no son suficientes para ganarle a Jordan? Él va a salir a matar, Valeria. Va a intentar demostrarle a la directiva que no me necesitan.

—Si juegas más de lo debido y te rompes, habrás perdido mucho más que un partido. Habrás perdido la oportunidad de demostrar que los Méndez tenían razón al creer en ti —me acerqué a él, poniendo mis manos sobre sus hombros—. Mañana el Madison Square Garden va a rugir, pero tienes que escuchar mi voz por encima de todo ese ruido. ¿Me lo prometes?

Él asintió, atrayéndome hacia un abrazo que se sintió como una despedida antes de una batalla definitiva.

—Te lo prometo, doctora. Doce minutos. Pero te aseguro que serán los doce minutos más largos de la vida de Jordan Miller.

Mientras él descansaba, yo me quedé en la cocina, mirando el informe de la liga sobre Travis. El fraude era masivo: millones de dólares desviados, carreras arruinadas. Travis estaba acorralado, pero Jordan seguía libre, y su resentimiento era una bomba de relojería.