Capítulo 38.

DANTE

Nueva York amaneció bajo una tensión que se podía cortar con un cuchillo. Al abrir los ojos en el ático, lo primero que sentí no fue el dolor de mi rodilla —que ya era un viejo conocido— sino la presencia de Valeria a mi lado. Ella estaba vestida a mi lado mirando el techo, procesando el hecho de que su carrera ahora dependía de que el Consejo de Medicina aceptara las pruebas de sabotaje que presentamos anoche.

—El Comisionado de la liga llamó hace diez minutos, Dante —susurró ella sin apartar la vista—. Han suspendido a Jordan Miller de forma indefinida mientras dure la investigación por la filtración de tus datos médicos.

Me incorporé con lentitud, sintiendo el crujido de la articulación.

—Es un inicio, pero no es suficiente. Necesitamos que Sterling y la directiva entiendan que Jordan no es solo una manzana podrida; es el síntoma de un sistema que Travis ayudó a pudrir.

—Hoy es el partido —ella finalmente me miró, y sus ojos estaban cargados de una súplica silenciosa—. No estás para jugar, Dante. La infiltración de ayer dejó secuelas. El líquido sinovial ha vuelto a acumularse.

—No voy a dejar a mis compañeros solos hoy, Valeria. No ahora que el equipo por fin ha despertado.

Llegué al Madison Square Garden dos horas antes del partido. Esta vez, no hubo cámaras en la entrada; la seguridad del club había acordonado la zona. Al entrar al vestuario, el ambiente era extraño. Jordan Miller no estaba. Su taquilla había sido vaciada y su nombre, que hace una semana parecía el futuro de la franquicia, ahora era una mancha que todos querían borrar.

Kevin y Silas se acercaron a mí mientras me vendaban la pierna.

—La liga envió inspectores, Dante —dijo Silas en voz baja—. Han confiscado los dispositivos electrónicos de Jordan y de dos fisioterapeutas del staff médico del club. Parece que el infiltrado que mencionaste era real. Jordan les pagaba para obtener tus escaneos antes que nadie.

—Quería saber exactamente dónde golpear —masculló Kevin, apretando los puños—. Ese tipo es un animal rastrero. Dante, lo sentimos. Muchos de nosotros bajamos la cabeza porque Travis nos tenía amenazados con los contratos.

—El pasado es el pasado —respondí, poniéndome de pie con esfuerzo—. Lo que importa es el presente. Hoy salimos a jugar por este equipo y por la doctora que nos salvó a todos de convertirnos en peones de Travis.

De repente, la puerta del vestuario se abrió. James Sterling entró. Ya no tenía la mirada altiva de ayer en la oficina. Se veía como un hombre que sabía que su imperio estaba a punto de tambalearse si no tomaba la decisión correcta. Se acercó a mí mientras los demás guardaban un silencio sepulcral.

—Ricci —dijo Sterling, su voz áspera—. He hablado con el Consejo de Medicina. Tras revisar las grabaciones del incidente en Queens y las pruebas de espionaje, han decidido retirar la suspensión preventiva contra la doctora Méndez. Dicen que su actuación en el partido pasado, aunque arriesgada, fue la respuesta a una situación de crisis provocada por terceros.

Sentí que un peso de mil toneladas se levantaba de mi pecho. Miré a Silas, quien ya estaba enviando un mensaje de texto, seguramente a Valeria.

—Sin embargo —continuó Sterling, mirando a todo el equipo—, Miller está fuera. La franquicia va a rescindir su contrato por conducta perjudicial y violación de la privacidad. Pero eso nos deja con una rotación corta para el partido de esta noche. Dante, los médicos del club dicen que no deberías jugar. Pero sé que no me vas a escuchar.

—No lo haré, James.

—Bien. Juega bajo tu propio riesgo. Pero hazlo por una razón: demuestra que los Knicks no son la cloaca que Travis Miller dio a imaginar. Demuestra que este equipo tiene honor.

Salí al túnel para el calentamiento. El Madison Square Garden rugió como nunca antes. Ya no había dudas, ya no había bandos divididos. El público había escuchado a Ricardo Méndez en la radio, habían visto la valentía de Valeria en la televisión y ahora solo querían ver a su Rey reclamar la duela.

Valeria estaba allí, en su lugar habitual cerca del banco. Cuando nuestras miradas se cruzaron, ella simplemente asintió. No hubo palabras de advertencia sobre los doce minutos, ni promesas de cuidado. Había una aceptación mutua de que este era el sacrificio final.

El partido fue una guerra de desgaste. Sin Jordan para acaparar el balón, el equipo jugaba con una fluidez que no habíamos sentido en meses. Pero mi cuerpo me estaba pasando la factura. En el segundo cuarto, tras un choque fortuito con un base de los Bulls, sentí que algo cedía definitivamente en la rodilla. Me quedé en el suelo un segundo más de lo habitual, el dolor nublándome la vista.

Vi a Valeria levantarse del banco, con el maletín en la mano, dispuesta a entrar a la cancha y detenerme. Le hice una señal discreta con la mano: «Todavía no. Un poco más».

Me levanté y seguí jugando. No por la gloria personal, sino porque cada punto que anotábamos era un clavo más en el ataúd de la era de Travis y Jordan. Era la redención de los Méndez escrita en el marcador.

A falta de tres minutos para el final, ganábamos por seis puntos. La serie estaba casi asegurada. El entrenador me llamó al banco. Esta vez, no protesté. Al sentarme, Valeria se arrodilló frente a mí de inmediato. Su rostro estaba empapado en lágrimas, pero sus manos eran precisas mientras cortaba la venda para liberar la presión.