Capítulo 11: Misterio médico

Marco se fue a prepararse para la partida, mientras Anna se quedó sentada en la terraza, mirando el mar a través de las lágrimas. El bote llegaría en una hora, y ella sabía que su vida cambiaría radicalmente una vez más. Solo que esta vez no estaba segura de poder soportarlo.

Para distraerse de los pensamientos pesados, fue al despacho, el mismo donde había encontrado la habitación secreta. Tal vez entre los documentos encontraría algo que ayudara a entender la situación, a hallar otra salida.

Pero al entrar en la habitación, su mirada volvió a posarse en las fotografías de las paredes. Las había visto antes, pero entonces estaba concentrada en Marco. Ahora, después de que él le contara sobre la magnitud del negocio familiar, comenzó a fijarse en otros rostros.

En una de las fotografías —una cena formal en un restaurante lujoso— Marco estaba junto a un grupo de hombres con trajes. Todos sonreían, levantando copas llenas. Una reunión de negocios cualquiera.

Pero un rostro la hizo detenerse en seco.

Anna se acercó más, observando con atención. Un joven de unos veinticinco años, de cabello oscuro, con una cicatriz en el mentón...

—No —susurró.

Su corazón comenzó a latir más rápido. Recordaba ese rostro. Lo recordaba muy bien.

Hace nueve meses. Turno nocturno. Trajeron al hospital a un hombre con múltiples heridas de cuchillo. Estaba en estado crítico, había perdido mucha sangre. Anna trabajó con él durante tres horas, intentando estabilizarlo y salvarlo.

—¿Cómo se llama? —preguntó al policía que esperaba en el pasillo.

—Marcello Diatti. Una pelea en un club nocturno.

—¿Familiares?

—La madre viene desde Turín.

Pero la madre no llegó a tiempo. El hombre murió en la mesa de operaciones, a pesar de todos los esfuerzos del equipo médico.

Y ahora ella miraba ese mismo rostro en el despacho de Marco. En una fotografía donde levantaban copas juntos.

Con manos temblorosas, Anna descolgó la foto de la pared y miró la inscripción debajo. "Acuerdo con Diatti - febrero 2024". Febrero. Y Marcello murió en marzo.

—Dios mío —susurró.

De repente, otros recuerdos comenzaron a formar un cuadro aterrador. ¿Cuántos pacientes con heridas de cuchillo había tratado en el último año? ¿Cuántas "víctimas de peleas en clubes" o "robos" habían llegado a ellos?

Toni Ferraro —murió de una herida en el corazón. Giuseppe Costa —sobrevivió, pero quedó discapacitado. Francesco Bardi —murió por pérdida de sangre, a pesar de las transfusiones.

¿Cuántas de esas personas estaban relacionadas con Marco y su familia?

Anna se lanzó hacia el escritorio, donde estaban los documentos que había visto en la habitación secreta. La mayoría le eran desconocidos, pero algunos nombres los reconoció. Diatti. Ferraro. Costa.

Una lista de enemigos. Una lista de objetivos.

Una lista de personas que Marco debía matar. Y algunas de ellas habían pasado por sus manos en el hospital.

—No, no, no —repetía, retrocediendo del escritorio.

Toni Ferraro. Lo recordaba especialmente bien porque le recordaba al hermano menor de una amiga. Veintitrés años, trabajaba en el puerto. La herida era tan precisa que parecía que alguien conocía anatomía.

Y ella, junto con el doctor, luchó por su vida durante dos horas. Masaje cardíaco, desfibrilador, inyecciones de adrenalina. Todo en vano.

Y el asesino de esas personas podría ser Marco. El hombre al que amaba tal vez estuvo en el pasillo del hospital, esperando a que su víctima muriera.

Anna sintió náuseas. Corrió al baño y vomitó.

Cuando las náuseas pasaron, se sentó en el suelo del baño, abrazando sus rodillas y llorando. ¿Cómo pudo ser tan ingenua? ¿Cómo pudo creer que él "no era tan malo"?

—¿Anna? —la voz de Marco llegó desde el pasillo—. ¿Dónde estás?

Ella se secó las lágrimas, intentando recomponerse.

—¡Aquí! —llamó, tratando de que su voz sonara normal.

Marco entró al baño, vestido con un traje oscuro, listo para partir. Al verla en el suelo, frunció el ceño.

—¿Qué pasó? ¿Te sientes mal?

—Sí —respondió, y era verdad—. Me siento muy mal.

Él se agachó a su lado, tocó su frente.

—No tienes fiebre. ¿Tal vez es la ansiedad por la partida?

Anna lo miró —sus ojos preocupados, las manos que la tocaban con tanta ternura. Las mismas manos que, tal vez, mataron a sus pacientes.

—Marco —dijo en voz baja—. Marcello Diatti.

Él se quedó inmóvil. La expresión de su rostro cambió: la preocupación desapareció, reemplazada por cautela.

—¿Qué dijiste?

—Marcello Diatti. ¿Lo conocías?

Marco se levantó lentamente.

—¿De dónde sabes ese nombre?

—Murió en nuestro hospital hace nueve meses —Anna también se levantó, mirándolo a los ojos—. Heridas de cuchillo. Intenté salvarlo.

El silencio se prolongó. Marco la miraba, y ella podía ver cómo decidía qué decirle.

—Anna…

—Lo mataste —dijo. No era una pregunta, era una afirmación.

—Es complicado…

—¡Lo mataste! —gritó ella—. ¡Y yo luché por su vida durante tres horas! ¡Le hice masaje cardíaco, traté de detener la hemorragia!

Marco intentó acercarse a ella, pero ella retrocedió.

—Anna, no entiendes la situación…

—¡Entonces explícamelo! ¡Explícame por qué tuve que intentar salvar a alguien que tú mataste!

—Diatti trabajaba para la familia Taraglio —dijo Marco en voz baja—. Vendía información sobre nuestras operaciones. Por su culpa murieron tres de los nuestros.

—¿Y eso justifica un asesinato?

—En mi mundo, sí.

Anna lo miró, y le pareció que lo veía por primera vez.

—¿Cuántos más? —susurró—. ¿Cuántos de mis pacientes mataste?

Marco guardó silencio.

—¿Toni Ferraro? ¿Giuseppe Costa? ¿Francesco Bardi?

Con cada nombre, él se estremecía ligeramente.

—Anna, detente…

—¡Respóndeme! ¿Cuántas personas por cuya vida luché murieron por tus manos?