Capítulo 1

Alena

— Milasha*, no te muevas, de lo contrario quedará torcido, — le digo a mi hija, mientras le ato un exuberante lazo de color crema alrededor de la cintura.

Las tres niñas tienen vestidos y cintillos para el cabello iguales. Los cintillos están decorados con flores y cintas.

— ¡Ustedes parecen unos caramelos!, — le digo a las niñas.

— Los caramelos son de colores, mamá. ¡Somos malvaviscos!, — me corrige Milashka*.

— Tengo unos pelos parados aquí, — me muestra mi hija menor, Maryasha**, un rizo que se ha escapado del peinado, yo tomo un peine.

— ¡Listo!, — dejo a un lado el peine y arreglo los volantes en el vestido.

— ¿Somos hermosas, mami?, — pregunta la mayor, Margosha***, de pie frente al espejo.

— ¡Muy hermosas! ¡Ustedes son como muñecas!, — abrazo a mi hija con mucho cuidado para no desgreñar los rizos cuidadosamente peinados, y la beso en la nariz.

— ¿Y a mí?, Milashka me abraza por el cuello, y está a punto de subirse a mis rodillas por costumbre, pero se detiene a tiempo para no arrugarse el vaporoso vestido.

— Y a ti — le doy un beso en la nariz.

Hoy vuelven a ser chicas "florales" y le dedicamos toda la mañana a los peinados y los atuendos. Menos tiempo no es suficiente.

En otras ocasiones, cuando tengo prisa, pido ayuda a alguien del personal, pero hoy tengo la mañana libre. Y me alegro de poder pasarla con mis hijas.

Maryasha se abre paso entre sus hermanas y también pone la cara. Así es, tres narices, tres besos, como de costumbre.

Ruego que no comiencen otra vez a preguntar a quién ellas se parecen. La última vez logré cambiar su atención a tiempo a una ardilla que saltó a la alameda del parque.

Ahora no hay ninguna ardilla a mano, lo único que hay es Marcel, grueso y holgazán. Pero no es capaz de distraer a nadie. En todo este tiempo, esta perezosa pelota de lana ni siquiera se ha movido. Se comió su ración matutina y duerme en una silla, acurrucado hecho una bola y cubriendo la la nariz con una pata.

Es culpa del nuevo jefe de cocina Andreas. Fue él quien le preguntó a mis chicas a quiénes salieron tan rubias. ¿Cómo puedo saber a quién? Está bien, sus ojos son azules. Su padre, Artem Asadov, tiene los ojos de color azul oscuro, tal vez a las niñas se les pongan oscuros cuando crezcan.

Pero el pelo de Artem es oscuro y el mío también. Y mis tres chicas son rubias como dientes de León.

Y no me atrevo a decirles a las niñas que no lo sé.

Aunque si tengo suerte, tal vez lo hayan olvidado...

— Mamá, ¿a quién nos parecemos?, — pregunta la menor, Maryasha.

Diablos.  No tuve suerte. ¿Cómo pude olvidarme?

No me preparé.

Empiezo a repasar febrilmente en mi mente los parientes cercanos y lejanos. Pero, por desgracia, nadie me viene a la mente.

Tampoco quiero decir que se parecen a papá. En primer lugar, eso no es verdad. En segundo lugar, les mostré a las chicas fotos de papá, solo que del mío. Les conté que estaba esquiando en las montañas y se estrelló.

Y mi padre también era de pelo oscuro. Y mi mamá. Incluso mi abuela, aunque ya está canosa.

Bueno, no hubo ningún rubio en nuestra familia, ni uno.

Tres pares de ojos me miran expectantes, estoy al borde de un ataque de pánico. Pero tengo suerte de nuevo. E incluso sin la ardilla.

— ¿Dónde están mis niñas?, — se asoma al despacho Jessica, la gerente de relaciones públicas. — ¡Ya están llegando los invitados! No olviden las cestas.

— ¿Las hemos olvidado alguna vez? — Maryasha sacude los hombros indignada. — ¡Ni por un segundo!

Me estremezco involuntariamente. La entonación de mi hija menor definitivamente no se puede confundir con nadie.

Menos mal que aquí no está el dueño de estas entonaciones. No está ni puede estar.

O... ¿eso no es tan bueno?

***

Bajamos al hall. Las chicas corren por delante, tienen una tarea responsable. Deben ser las primeras en saludar a los recién casados que son la pareja de hospedados que hacen una cifra redonda.

La pareja mil no sé cuántas, bla, bla, no recuerdo esos números exactos. Esto no es competencia del gerente, mi tarea es que los huéspedes queden satisfechos con el servicio.

Sí, hace ya medio año que dirijo personalmente el hotel. María se fue por licencia de maternidad y la compañía me confió la dirección. El señor Rich bromeaba diciendo que entraría en el libro Guinness de los récords como la gerente más joven en la historia del negocio hotelero.

Es posible, hace tiempo quiero buscar en Google, pero se me olvida. Por supuesto, los envidiosos dicen que es porque soy titular de acciones del hotel. Pero yo sé lo mucho que he trabajado para ocupar este puesto.

¿Y una compañía como Citadel aprobaría mi candidatura solo porque soy accionista? Es ridículo.