Capítulo 8

Artem

Artem caminaba por el pasillo, con la chaqueta mojada echada por encima del hombro y sonreía.

Qué idea tan genial se le ocurrió: ¡involucrar a esta perfeccionista en el asunto de su divorcio! Este tipo de gente no se rendirá hasta que no logre lo propuesto. Obtendrá el resultado esperado, aunque sus dientes crujan.

Entonces el divorcio es ya un asunto prácticamente resuelto, puede relajarse y volver a la vida de soltero habitual. Esta chica lo hará todo por él. La gerente.

La chica Mala...

Pero... ¿por qué, al recordarla, siempre le dan deseos de sonreír?

Recordó la presencia de su esposa aún oficial y sacó el teléfono del bolsillo del pantalón. Vaya, está entero. E incluso funciona.

Encontró "Kruglova Vlada" y presionó la tecla de llamada. Ella era y seguirá siendo Kruglova, en el contrato de matrimonio se establece que, en caso de divorcio, Vlada toma su apellido de soltera.

— Artem, — se escuchó una voz llorosa en el teléfono, — ¿dónde te has metido? ¡Esto aquí es una locura!

— Lo sé, Vlada. En el piso técnico, debido a la tormenta eléctrica, comenzó un incendio. Ya se apagó, pero fue necesario verter un poco de agua.

— ¿Llamas a esto un poco?, — exclamó Vlada indignada. — El agua chorrea por las paredes y gotea del techo.

"Pobre chica — pensó Artem, — va a tener unos gastos de reparación muy significativos por culpa de este tonto amante de los vapes mecánicos".

— Ahora te trasladarán a otra habitación, — Asadov trató de calmar a su esposa temporal. — Pediré a los empleados del hotel que te ayuden a transportar las cosas.

— ¿Y tú?, — preguntó Vlada caprichosamente. — ¿No vendrás?

— No. Yo no vendré.

— ¿Por qué?

— Quiero caminar un poco.

— ¿Miraste por la ventana? ¡Está cayendo un aguacero! Te mojarás, te enfermarás y tu madre...

Cortó la comunicación, sin escuchar las objeciones indignadas de su casi ex-esposa, y salió al amplio hall. Se acercó a la recepción, donde le aseguraron que la señora Asadova ahora sería trasladada a un apartamento en otra ala. Y llevarán sus cosas.

"No Asadova, sino Kruglova", corrigió mentalmente Artem y salió a la calle a través de la puerta de vidrio.

La tormenta pasó, pero continuó la lluvia. El agua caía verticalmente desde el cielo sobre el pavimento y parecía un muro sólido.

Artyom salió del acogedor y brillante vestíbulo del hotel y se sumergió en los chorros de lluvia.

***

Hacía cien años que no paseaba así. Simplemente caminaba, tratando de atrapar los chorros fustigantes con los labios, y sonreía. Menos mal que nadie le prestaba atención.

En un segundo, se le mojó hasta la ropa interior y entró en el primer café que encontró. Él no había estado en uno de estos hacía una eternidad. No se lo permitía su estatus. Y ahora, con una camisa sucia, totalmente empapado, Asadov difícilmente podría contar con una cálida bienvenida en algún restaurante habitual para él y caro.

— ¿Qué desea Monsieur?, — con un fuerte acento francés le preguntó el anciano cantinero.

— Monsieur desea calentarse, — respondió Artem, colocando la chaqueta a su lado en una silla alta.

— Yo no le voy a ofrecer té, ni se atreva a pedirlo, — bromeó el cantinero.

— No lo haré, —negó con la cabeza Asadov. — Deme algo más caliente.

— ¿Monsieur está enamorado?, — el cantinero le guiñó un ojo mientras preparaba la bebida.

— ¿Qué le hace pensar eso?, — se asombró Artem.

En lugar de responder, el hombre solo sonrió misteriosamente.

— Monsieur tiene un agujero en la manga, — señaló con un guiño a la chaqueta colgada de la silla.

— Monsieur lo vió, — asintió con la cabeza Artem.

— Si quiere, tengo un amigo que es sastre. Se lo coserá de tal manera que no quedará huella.

Artem se imaginó cómo le ponían un parche en la chaqueta, que costaba como toda esta cafetería, y con dificultad suprimió la sonrisa. El hecho de que lo veían por primera vez y le ofrecían ayuda también era inusual. Y agradable.

— Quiero. Por supuesto que quiero.

Lo sentaron más cerca de la chimenea, y encendieron el aire acondicionado en modo de calefacción. Trajeron una bebida caliente que olía a especias y naranja.

Artem estiró las piernas y se recostó comodamente. Quería pensar en Elena. En Lena. Y también en sus hijas pequeñas.

En los abalorios... No, son malvaviscos.

Elena dijo que no estaba casada y eso mejoraba su estado de ánimo. Todo va saliendo muy bien, Artem no podía haber pensado nada mejor.

No, él no se va a permitir más de la cuenta. Pero esta chica le alteraba la conciencia, lo atraía. Y no solo por su figura increíble, Artem logró mirarla muy bien mientras caminaban por el pasillo. Mirarla y valorarla.