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— No іntentes pedir ayuda, niña, porque será lo último que hagas en tu vida —la voz ronca y autoritaria del desconocido corta el silencio del callejón, dejándome petrificada.

Me quedo inmóvil, apretando la correa de mi bolso. En la penumbra, entre la pared y un contenedor de basura, hay un hombre sentado. Presiona su hombro con la mano, і una mancha de color rojo oscuro se filtra entre los dedos de su camisa blanca. Incluso herido, tiene el aspecto de un depredador atrapado, pero dispuesto a morder la garganta de cualquiera que se acerque demasiado.

— Está bien, no llamaré a la ambulancia, pero tiene que detener la hemorragia. Déjeme ayudarle, soy médica —miento sobre esto último, sin atreverme aún a dar un paso más.

Debería huir de aquí, pero algo me impide abandonar a este hombre a su suerte. Él frunce el ceño:

— ¿Quién te ha enviado?

— Nadie, solo vuelvo a casa. Si prefiere desangrarse, adelante, buscaré algo mejor que hacer —me doy la vuelta con determinación, fingiendo que realmente tengo la intención de marcharme.

— ¡Espera! —su voz imperiosa me detiene en el sitio—. ¿Dices que eres médica? —asiento con firmeza, omitiendo el pequeño detalle de mi mentira—. Bien, mira mi herida, realmente me siento fatal.

Me acerco y me arrodillo a su lado. Él retira la mano de la lesión y desliza la camisa por su hombro. Bajo la luz de la farola, distingo una puñalada cerca de la clavícula. No es muy profunda, pero lo suficiente como para que pierda mucha sangre. Le lanzo una mirada fugaz y noto la corbata de seda floja alrededor de su cuello. Sin pensarlo, empiezo a quitársela:

— ¿Me permite? Usaré la corbata para vendarle la herida.

El desconocido asiente, como si no le importara. Deshago el nudo rápidamente, sintiendo el calor que emana de su cuello. No hay botiquín ni antiséptico. En mi bolso solo hay apuntes y una botella de agua mineral. Saco el agua, desenrosco la tapa y la vierto sobre mis manos y luego sobre los bordes de la herida, lavando la capa superficial de suciedad. No es alcohol, pero es mejor que nada. Doblo la corbata en varias capas, creando un apósito apretado, y lo presiono directamente sobre el corte.

— Sujete aquí —le ordeno.

El hombre pone su mano sobre la seda doblada y, por un instante, siento su palma caliente sobre mis dedos. Me concentro en el nudo. Tengo que casi abrazarlo para pasar los extremos de la corbata alrededor de su torso. Mi mejilla roza su hombro y mis dedos entrelazan con seguridad los bordes de la seda. La tela se clava en sus músculos entrenados mientras aprieto el nudo con un movimiento fluido y fuerte. Nuestros rostros están tan cerca que siento su respiración entrecortada sobre mis labios.

Mi mirada se desliza traicioneramente por debajo de la herida. Los músculos de su pecho son tan densos y firmes que parecen tallados en granito oscuro. En su abdomen se marcan claramente los músculos, y no entiendo quién pudo herir a un hombre tan robusto. Definitivamente sabe defenderse. Unas líneas oscuras de tatuajes adornan su piel bronceada; la camisa cuelga del otro hombro, acentuando esa belleza salvaje y peligrosa.

— ¿Ya terminaste de mirar? —su voz suena baja, casi íntima, haciéndome estremecer.

Mis mejillas arden al instante. Se ha dado cuenta de mi escrutinio. Como si me hubiera quemado, retiro bruscamente los dedos de la corbata e intento recuperar el aire profesional:

— Vivirá, pero aun así debe ir a un hospital. Una herida así necesita puntos en condiciones estériles, no junto a unos cubos de basura.

Él me agarra de la mano, impidiéndome alejarme. En sus ojos oscuros se refleja la curiosidad.

— ¿Cómo te llamas?

— Snizhana —mi mirada se detiene en su cabello negro, donde se ve algo de sangre.

— ¿Solo Snizhana? ¿Y tu apellido?

— Snizhana Oleksíivna Levytska —confundida, suelto la verdad de un tirón—. Pero puede llamarme solo Snizhana.

En ese mismo segundo, algo cambia en su mirada. Me doy cuenta de lo extraño que es esto. ¿Quién pregunta el apellido nada más conocerse? Espero que no pretenda comprobar si soy médica de verdad, porque de ser así, se llevará una decepción. El callejón se ilumina con el resplandor de unos faros. Dos todoterrenos negros bloquean la salida. Varios hombres bajan de los vehículos y nos rodean en semicírculo. Uno de ellos declara con arrogancia:

— ¡Por fin le encontramos! Todo está despejado, nos hemos encargado del problema.

La sangre se me hiela en las venas. Por su aspecto, puedo imaginar cómo se han "encargado". Tengo ante mí a unos mafiosos de los que debería mantenerme lo más lejos posible.

— Oh, veo que ya tiene quién le cuide. Debo irme, llego tarde —miro mi muñeca vacía, donde debería estar mi reloj. Intento levantarme, pero el desconocido me sujeta la mano con brusquedad.

— Mañana a las diecinueve horas vendrás al restaurante "Elite" a una cita conmigo —de su boca, suena como una orden.

No esperaba tal audacia. Finalmente suelto mi mano de un tirón y me pongo en pie. Apenas conteniendo la indignación, levanto la barbilla con orgullo:

— Tengo otros planes, así que me veo obligada a rechazar la invitación.

— Cancelarás todos tus planes. Quizás no lo hayas entendido aún, pero a mí nadie me dice que no —dice con firmeza. Comprendo que no puedo mostrar mi miedo bajo ninguna circunstancia y elevo un poco la voz:

— ¿Quizás sea usted quien no lo ha entendido? No iré.

A juzgar por cómo me miran esos matones, acabo de firmar mi propia sentencia de muerte. Uno de ellos echa mano a su chaqueta y rezo para que no esté buscando una pistola. Son gánsteres, está claro, y no escaparé tan fácilmente. Necesito una razón de peso, una razón incuestionable para rechazar esta cita. Sin que se me ocurra nada mejor, miento con convicción:

— No salgo en citas, soy la esposa de Zakhar Grozovsky.

Pronuncio deliberadamente el nombre del capo criminal de la ciudad. El callejón se queda tan en silencio que puedo oír los latidos acelerados de mi propio corazón. Los matones se miran entre sí. En sus ojos bulle un cóctel salvaje de asombro y burla. Una sonrisa depredadora aparece en los labios del desconocido, provocándome escalofríos.