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Zakhar

El volante de mi coche se amolda a mi palma, як завжди. El hombro todavía me punza; un dolor sordo y palpitante que me recuerda el agujero que me hicieron ayer y a esa chica insolente que lo taponó con una corbata. Voy de camino al restaurante. Todo está calculado: la mesa reservada, las flores —que ni siquiera elegí yo— ya en su sitio. A las mujeres les encantan las flores y esas cursilerías innecesarias. Espero que un restaurante caro, los regalos y mi encanto personal logren que suelte la lengua. Quién diría que la hija de Oleksiy Levytsky se cruzaría en mi camino por su propia cuenta. Tengo cuentas pendientes con su padre desde hace mucho tiempo, y esta cría será mi pasaporte para llegar hasta él. Vendrá, estoy seguro. Todas vienen cuando se dan cuenta de quién soy.

El teléfono vibra en mi bolsillo. Pulso el manos libres.

— Dime, Arsen.

— El objetivo no ha salido. Llevamos veinte minutos esperando frente al portal.

— ¿Estáis seguros de que no os habéis equivocado de dirección?

— Sí —Arsen carraspea—. Ayer la seguí de cerca, su domicilio es este. Su madre dice que se fue hace una hora por unos asuntos. Hemos comprobado la planta; no está en el apartamento.

Aprieto el volante con más fuerza. Por un momento, el habitáculo se me queda pequeño. ¿Se ha ido? ¿A dónde ha podido irse cuando le di una hora exacta?

— Buscadla —suelto secamente y corto la comunicación.

Siento cómo una rabia fría empieza a hervir en mi interior. ¿De verdad ha decidido jugar conmigo? ¿O es tan estúpida que no entendió la advertencia de ayer? La mayoría de las mujeres en su lugar ya estarían bombardeándome a llamadas, colgándose de mi cuello, pero esta…

Busco su número en los contactos. Hice que los muchachos averiguaran todo sobre ella. Mis dedos marcan la llamada por instinto. No descuelga hasta el quinto tono.

— ¿Dónde estás? —mi voz suena como el restallido de un látigo. Sin preámbulos, que sepa que conmigo no se juega y que mis instrucciones son órdenes.

— ¿Quién habla?

Casi me atraganto. Es imposible que no me reconozca.

— Aquel con quien tienes una cita a las diecinueve.

— Ah, Grozovsky —la chica finge que acaba de acordarse de mí. De fondo se oye un ladrido salvaje—. Ya te dije que no iría. Tengo planes y no pienso cambiarlos solo porque a ti se te antoje.

Aprieto el volante con furia. ¿Cómo se atreve?

— Parece que no has entendido con quién te estás metiendo.

— Al contrario, lo entiendo perfectamente. Sé de lo que eres capaz, por eso estoy convencida de que no somos compatibles y que una cita no tiene sentido. Sin embargo, si tantas ganas tienes de verme, ven tú mismo. Ahora te paso la dirección, aunque si no vienes, no me ofenderé.

Corta la llamada. Ella. Primero. ¡Esa cría no solo se ha atrevido a plantar a Zakhar Grozovsky, sino que encima me impone sus condiciones! Dice que no somos compatibles. ¡Ja! Como si la necesitara como mujer. Snizhana me envía la dirección por mensaje. Miro la pantalla, busco el lugar en el mapa y resulta ser un refugio de animales. ¿Me acaba de dar calabazas? ¿Me ha mandado a un descampado lleno de perros callejeros en lugar de una cena en un lugar de élite con un ramo de flores?

La ira sube como una marea, pero tras ella, de forma inesperada incluso para mí, llega algo más: un instinto agudo, un desafío punzante. Por primera vez en años, me siento intrigado. ¿Esta niñata de ojos color hielo cree de verdad que puede dictarme las reglas?

— Valiente o estúpida —susurro para mis adentros, dando un volantazo y cruzando la línea continua.

Siento cómo mis labios se curvan en una sonrisa depredadora. Cree que este es su territorio y que los perros me asustarán más que los mercenarios armados del callejón. Piso el acelerador, sintiendo cómo la adrenalina desplaza el dolor del hombro. La noche ha dejado de ser banal.

Media hora después llego al lugar. Bajo del coche y mis zapatos italianos de quinientos dólares desaparecen al instante en el barro mezclado con serrín. El olor aquí es... específico: heno podrido, pienso barato y perro. A mi alrededor estalla una sinfonía de ladridos que me aturde los oídos. Camino hacia adelante y la veo. Snizhana está bajo una farola mortecina, con chaqueta, pantalones, zapatillas y el pelo asomando bajo el gorro. Es la primera mujer que acude a una cita conmigo sin un escote de vértigo o una falda corta. Me acerco, але не встигаю сказати й слова, як вона мене випереджає:

— Has venido —no es una pregunta, es una constatación. En las manos lleva una pértiga metálica con un lazo en el extremo y una jeringuilla automática—. ¿Me vas a ayudar o te vas a quedar ahí de adorno decorando el paisaje?

— ¿Qué hay que hacer? —la curiosidad puede conmigo y decido posponer mi discurso de amenazas para más tarde.

Señala una jaula. Allí, en un rincón, se distingue una montaña de músculos peluda. Un cruce de Pastor Caucásico, enorme, con los ojos inyectados en sangre. No ladra, emite un gruñido bajo y gutural que hace vibrar el aire.

— Es Barón. Tiene una intoxicación grave y está en estado de shock. Tengo que inyectarle el antídoto, pero si entro sola, este perro me arrancará la garganta antes de que pueda apretar el émbolo.

Snizhana me tiende una manta pesada y maloliente junto a una pinza extensible.

— La comida no servirá, está demasiado enfermo para comer. Tu tarea es entrar por el lado izquierdo. No le mires a los ojos, lo tomará como un desafío. Tienes que echarle la manta sobre la cabeza. Tendrás unos diez segundos mientras intenta quitarse la tela y orientarse. Yo lo fijaré con el lazo al barrote y le pondré la inyección. ¿Podrás con ello o llamo a la chica de mantenimiento?

Miro la estructura metálica y luego al perro. Arqueo una ceja:

— ¿Quieres que sirva de cebo humano?

— Quiero que actúes como el hombre que ayer sobrevivió a una puñalada —me mira fijamente y en sus ojos no veo ironía, sino un frío profesional—. Eres grande, él reaccionará a tu presencia y yo haré mi trabajo. ¿Y bien, Grozovsky? ¿Vale más tu abrigo limpio que la vida de este perro? —dice, desafiante.