7

Snizhana

Miro por la ventana, pero no veo la carretera. Ante mis ojos están las manos de mi madre tras la quimioterapia, el pasillo del hospital, la factura de la clínica que escondo en el cajón, como si por no mirarla fuera a desaparecer. Si acepto la propuesta de Zakhar, estaré firmando mi propia sentencia de muerte. Es mejor no involucrarse con hombres así; le deberé la vida para siempre. Temo lo que pueda hacerme; dicen que su crueldad no tiene límites. Al menos, eso aseguran los rumores. No quiero terminar en un burdel o, peor aún, muerta en la linde de un bosque.

Zakhar calla y ni siquiera me mira, pero siento su control en cada movimiento: en la seguridad con la que sujeta el volante, en cómo no pide permiso, en cómo decide por todos. Espero que Kryvonenko nos ayude. Prometió mediar para que mamá entre en un programa de tratamiento gratuito.

Llegamos a mi casa en silencio. Grozovsky ni siquiera pregunta la dirección; aparca con total seguridad frente a mi portal. Comprendo que soy su objetivo. Ha averiguado mi dirección, mi número de teléfono y mis problemas. En cuanto el coche se detiene, me desabrocho el cinturón. Alargo la mano hacia la manilla, pero Zakhar me atrapa la palma de repente. Su agarre no es doloroso, pero es de hierro. Me estremezco por la descarga eléctrica que recorre mi cuerpo ante su contacto.

— Te doy tiempo para pensar. Resolveré todos tus problemas a cambio de un pequeño favor. Después de todo, tu orgullo es un lujo que no te puedes permitir.

Retiro mi mano con brusquedad y salgo del coche. El aire frío me golpea el rostro, despejándome. Casi corro hacia la puerta, sintiendo su mirada clavada en mi espalda. Entro en el portal, ignoro el ascensor y subo las escaleras a toda prisa. Con dedos temblorosos, abro la puerta de casa. Todo está a oscuras. Me acerco sigilosamente al dormitorio y asomo la vista por la puerta entreabierta. Mamá duerme; exhalo con alivio.

La mañana en la universidad empieza como siempre, pero la ansiedad no me ha abandonado desde que abrí los ojos. En la clase de anatomía, el profesor habla tediosamente sobre huesos y músculos. La puerta se abre y aparece el decano. Su mirada se clava en mí.

— ¿Está Snizhana Levytska? —el profesor asiente y el decano continúa—: Que recoja sus cosas y venga conmigo.

Siento como si me echaran un cubo de agua helada encima. Mi voz tiembla traicioneramente:

— ¿Ha pasado algo?

— La espera un investigador. Tiene algunas preguntas para usted. No se preocupe, estoy seguro de que todo irá bien.

Ese "no se preocupe" es precisamente lo que hace que mi corazón se dispare. Ayer vi a Grozovsky y hoy me visita la policía. Estoy segura de que es por él. Una prueba más de que no debía involucrarme. Me levanto y salgo del aula. Caminamos por el pasillo en silencio. El decano se detiene ante la puerta 312:

— Aquí tiene a Snizhana Levytska —dice a alguien, dejándome pasar.

En el aula solo hay un hombre. Cabello castaño corto, barba de pocos días bien cuidada y ojos grises que no muestran ni agresividad ni superioridad. Se pone en pie:

— Gracias, señor decano. Yo me encargo.

La puerta se cierra y recorro la habitación con la mirada, como buscando dónde esconderme. El hombre me tiende la mano; estrecho su palma fría con vacilación.

— Soy el investigador Oleksandr Lytvyn. Tengo algunas preguntas para usted, puede sentarse —señala una silla.

Su tono no parece el de un interrogatorio, sino más bien el de una conversación preparada. Parece que ya conoce las respuestas, pero quiere oír mi versión. Me siento en la silla rígida. Yergo la espalda y pongo las manos sobre mis rodillas, intentando ocultar el temblor de mis dedos. El investigador se acomoda frente a mí, aparta su teléfono y solo entonces me mira a los ojos. No aguanto más y rompo el silencio:

— ¿De qué se trata?

— De los sucesos de la noche del diecinueve al veinte de marzo —abre una carpeta—. La herida del señor Zakhar Grozovsky. Las cámaras de vigilancia captaron que usted estaba en la escena del crimen con él.

Me invade un calor súbito. Mi corazón se acelera y se me seca la garganta.

— ¿Escena del crimen? —pregunto—. En mi presencia no hubo ningún crimen. ¿Qué ha pasado?

— ¿Qué hacía usted allí con Grozovsky? —el investigador ignora mi pregunta.

Trago saliva con dificultad. Testificar contra Grozovsky es firmar mi propia condena. Por otro lado, no tengo idea de a qué crimen se refiere. Me encojo de encojo de hombros y confieso:

— Estaba herido. Le vendé la herida y me fui.

— ¿Una herida de qué? —el hombre entorna los ojos con sospecha.

— No lo sé —me muerdo el labio nerviosa; si no me calmo, levantaré sospechas innecesarias—. Un corte.

— ¿Arma blanca o de fuego?

— No había ninguna bala —respondo sin pensar.

— ¿Por qué no llamó a una ambulancia?

— La herida no era tan profunda —miento, sintiendo cómo me arden las mejillas.

— ¿Y no se preguntó de dónde salió esa herida?

— Él no lo dijo.

— ¿Sabía usted lo que ocurrió antes de verle?

— No —sacudo la cabeza. Aprieto los dedos tan fuerte que las uñas se me clavan en la piel.

— ¿No notó nada sospechoso?

Un capo de la mafia desangrándose junto a los cubos de basura ya es bastante sospechoso. Apoyo las manos sobre la mesa:

— ¿Va a decirme de una vez qué ha pasado?

Oleksandr suspira y desliza la carpeta un poco más cerca de mí.

— En la calle de al lado, esa misma noche, hubo un asesinato —dice con calma, pero cada palabra cae como una piedra—. Un hombre fue apuñalado.