8

Un zumbido empieza a resonar en mis oídos. De inmediato recuerdo al hombre del todoterreno informando que habían "eliminado el problema". Se me nubla la vista. No quiero creer que ayudé a un asesino. Me muerdo el labio con nerviosismo:

— ¿Cree que Grozovsky tiene algo que ver con esto?

— Yo no creo nada —el hombre clava su mirada en mi rostro, como si me escaneara para ver si miento—. Solo verifico versiones, y usted es una testigo importante.

— Estaba herido y se sentía mal. No estoy segura de que, en ese estado, Grozovsky pudiera hacer daño a alguien —me callo, sin atreverme a decir ni una palabra más.

El investigador vigila cada una de mis reacciones. Se inclina ligeramente hacia adelante, acortando la distancia entre nosotros:

— ¿Le tiene miedo a Zakhar Grozovsky?

La puerta del aula se abre sin llamar, como si alguien no reconociera las reglas. Me sobresalto e instintivamente me giro. El corazón se me cae a los pies. En el umbral está Grozovsky. Entra como si esto no fuera una universidad, sino su propio territorio. Chaqueta oscura, paso firme, una mirada fría que escanea el espacio al instante. No imagino qué hace aquí y lo observo con curiosidad y asombro.

— Espero no haber interrumpido —su voz suena a acero.

El investigador se levanta y finge que la foto de Zakhar no está escondida en su carpeta:

— ¿Quién es usted?

— Zakhar Grozovsky —suena demasiado autoritario—, y, por lo visto, está hablando con mi novia sin mi presencia.

Siento que el cuerpo se me enciende. Grozovsky tiene la osadía de llamarme descaradamente su novia sin mi consentimiento.

— ¿Su novia? —el investigador me lanza una mirada de sorpresa.

No tengo tiempo de decir nada. Zakhar se acerca y, de forma ostentosa, posa su mano sobre mi hombro. Un frío me recorre la espalda ante ese contacto.

— Sí —aprieta ligeramente mi hombro, como advirtiéndome que no suelte ninguna estupidez—. Estamos saliendo. ¿Puedo saber por qué interroga a mi chica? Es muy buena persona y no sería capaz de quebrantar la ley.

Me quedo inmóvil, como una estatua. Por dentro hierven el pánico, la ira y la vergüenza. Sí, vergüenza. Me avergüenza ser "la novia" de un capo criminal. El investigador se sienta despacio, observándonos con atención. Se apoya relajado en el respaldo de la silla:

— Ha ocurrido algo recientemente. De hecho, también tengo algunas preguntas para usted.

— ¿Para mí? —Zakhar arquea las cejas fingiendo sorpresa, como si fuera la viva imagen de la inocencia.

— Las cámaras de seguridad captaron algo —el investigador no tiene prisa por revelar la verdad—. En particular, se ve claramente su herida y cómo Snizhana le ayuda. Parecía más una transeúnte ocasional que alguien cercano.

Zakhar se sienta en la silla a mi lado y me atrae hacia él; su mano se desliza hasta mi cintura.

— No nos gusta la publicidad —se encoge de hombros—. Especialmente de noche.

— No obstante —el investigador abre la carpeta—, usted estaba herido. Una puñalada. Cerca de esa misma zona ocurrió un asesinato.

Siento cómo Zakhar se tensa de forma casi imperceptible, pero su sonrisa no desaparece.

— ¿En serio? —pregunta con indiferencia—. Qué tragedia.

— ¿De dónde sacó esa herida? —Oleksandr mira de frente, sin miedo.

— Resbalé y caí sobre un hierro. La ciudad no siempre es segura.

Zakhar lo dice con tanta seguridad que hasta yo llego a considerar esa opción. Sin embargo, Oleksandr no tiene prisa por creerle:

— Extraña coincidencia —el investigador cruza los brazos—. No acudió al hospital.

— No hubo necesidad. El rasguño no era profundo y mi amada limpió muy bien la herida.

La palabra "amada" me irrita los oídos. No estoy acostumbrada a que nadie me llame así, y menos un hombre adulto con una chaqueta cara. Como probando los límites de lo permitido, se inclina y, demostrativamente, me besa en la sien. Siento en mi piel sus labios cálidos y un poco ásperos. Me quedo sin aliento. Él se aparta:

— Snizhana cuidó de mí como la gran novia que es.

Siento las miradas de ambos hombres sobre mí. Una demasiado atenta, la otra controladora. Zakhar se levanta bruscamente:

— Si no tiene más preguntas, nos vamos. Snizhana está perdiendo clases por culpa de este interrogatorio. Ella no sabe nada.

— Aún no he terminado —dice Oleksandr abriendo la carpeta.

Zakhar se inclina hacia él. Mira al investigador como un depredador que se prepara para el ataque.

— Pues yo sí he terminado. No sabemos nada del caso que le interesa. No somos criminales y no puede detenernos —Grozovsky me tira de la mano y me obliga a levantarme—. Vámonos, querida.

Como una marioneta sumisa, sigo a Zakhar. Me doy cuenta de que desde su aparición no he pronunciado palabra; me ha anulado con su sola presencia. Lanzo una mirada de despedida al investigador:

— ¡Adiós! Buena suerte con el caso. Los culpables deben ser castigados.

— Encontraré al asesino sin falta —dice Oleksandr en voz alta para que Grozovsky lo oiga.

Salimos del aula. Camino al lado de Zakhar, pero la sensación es que no me lleva de la mano, sino del cuello. No dice ni una palabra hasta que entramos en un aula vacía y cerramos la puerta. No suelta mi mano ni permite que me aleje:

— ¿Qué quería de ti el investigador? —su voz es baja, pero hay más amenaza en ella que en un grito.