9

— Vio las cámaras de seguridad. Preguntó por tu herida y dijo que esa misma noche, cerca de los contenedores, hubo un asesinato. — ¿Qué le has dicho? —el rostro de Zakhar no muestra ni una sola emoción.

Está tranquilo, como si no hablaran de él. Lo miro a los ojos sin miedo; no va a matarme aquí, con un investigador y una multitud de estudiantes al otro lado de la pared.

— La verdad —por fin libero mi mano de su agarre—. Que solo pasaba por allí por casualidad y te ayudé. Que me fui de inmediato y no vi nada sospechoso.

Él aprieta los labios, claramente insatisfecho.

— ¿Fuiste tú quien mató a ese hombre? —las palabras salen más rápido de lo que puedo frenarlas.

¡Estúpida! Es obvio que, aunque Grozovsky esté implicado, jamás lo admitirá. El aire se vuelve espeso. Zakhar inclina lentamente la cabeza hacia un lado y mi corazón amenaza con salirse del pecho esperando la respuesta. Él sonríe apenas:

— No, tú estabas conmigo. — Pero lo mató tu gente, ¿verdad? ¿"Eliminaron el problema"? —no consigo callarme.

Su mirada se oscurece. Da un paso hacia adelante, obligándome a chocar contra la mesa.

— ¿Estás segura de que quieres saberlo? Por tu propia seguridad, es mejor que no... — Entonces no me involucres —lo interrumpo alzando la voz—. No vengas a mi universidad y no me llames tu novia. — Demasiado tarde —se inclina hacia mí, tan cerca que percibo el aroma de su perfume. Sin retroceder, frunzo el ceño: — ¿Por qué has venido? ¿Cómo sabías que el investigador me estaba interrogando? — Lo supe en cuanto puso un pie en la facultad. Mientras Oleksandr hablaba con el decano, yo ya venía de camino.

Siento un escalofrío. No entiendo en qué momento me convertí en el centro de atención de un capo mafioso. Siento su aliento en mis labios e intento apartarme:

— ¿Me estás espiando? — Yo no, mi gente. Fuiste testigo de mi herida. Podrían venir a por ti personas mucho más peligrosas que ese investigador.

Apoya las manos a ambos lados de mi cuerpo, encerrándome. Estoy atrapada. Su cuerpo es como un muro y su mirada oscura como grilletes de hierro. No puedo dejar de mirarlo. Ojos oscuros, fríos, de acero... pero en algún lugar de ese hielo detecto una chispa de calor.

— ¿Entiendes que ese tipo va a seguir rascando? —Zakhar se inclina más—. No te miraba como a una testigo o sospechosa, sino como a una mujer. — Alucinas —me doy cuenta de que nuestros labios están a escasos centímetros. Parece que en cualquier momento me va a besar. Él sacude la cabeza: — Nunca me equivoco en estas cosas. Mantente lejos de él —sus dedos rozan ligeramente mi muñeca. Con ese gesto es como si marcara mi piel, un tatuaje invisible que dice que soy suya—. — No tienes derecho a ordenarme con quién hablar. — Tienes razón. No te lo ordeno, te advierto —sus dedos aprietan un poco más fuerte—. — ¿Y si no te hago caso?

Su mirada recorre mi rostro lentamente, como si estuviera decidiendo algo vital.

— Entonces él se convertirá en un problema, y yo elimino los problemas. Se me hiela la sangre. — ¿Me estás amenazando? — No, Snizhana —se inclina hasta mi oído—. Estoy celoso. No te atrevas a mirar a otros mientras estés conmigo. — No estoy contigo y no tienes derecho a tener celos. — Por ahora. Sabes que puedo resolver todos tus problemas.

Me suelta la mano tan de repente como la tomó. Da un paso atrás. Vuelve a estar contenido, frío, impasible. Aprieto las correas de mi bolso y decido huir. Camino con paso firme hacia la salida:

— Tengo que volver a clase.

Agarro el pomo de la puerta, pero Zakhar aparece a mi lado al instante. Presiona la puerta con la palma, impidiendo que la abra:

— Cambiarás de opinión. Mis propuestas no se rechazan. Créeme, no suelo ser tan generoso con todo el mundo. — ¿Qué es lo que realmente quieres de mí?

Grozovsky se aparta, claramente sin intención de responder. Dirige una mirada indiferente hacia la ventana:

— Vete, tienes que estudiar.

Aprovecho el momento y salgo rápido al pasillo. Siento como si acabara de escapar de las garras de un depredador peligroso. El día pasa como en una nebulosa. Aún siento en mi muñeca su tacto, que se ha quedado en mi piel como un veneno. Sus ojos dicen más que sus palabras. Me necesita para algo, pero no logro entender para qué. Gente como él suele deshacerse de los testigos, no insistir en tener citas con ellos.

Vuelvo a casa en un autobús abarrotado, sentada en un asiento rígido. El teléfono vibra de repente. Me sobresalto como si recibiera una descarga eléctrica. Veo el nombre del médico en la pantalla y respondo ansiosa.

— ¡Diga! — Snizhana, soy yo —la voz del doctor es demasiado cautelosa—. Hay noticias.

Aprieto mi bolso por los nervios. Ahora se decide nuestra vida. El corazón me salta en el pecho y, a pesar de la tormenta interna, asiento.

— Sí, le escucho.

La breve pausa se estira hasta la eternidad. El médico exhala un suspiro pesado:

— He hecho todo lo que he podido, hablé con los coordinadores del programa, moví contactos antiguos pero, lamentablemente, no ha funcionado.

El mundo se queda sordo por un momento, la tierra desaparece bajo mis pies. Ese programa era nuestra única esperanza. No alcanzo a procesar lo que oigo. Pregunto, como si su respuesta fuera a cambiar en un segundo:

— ¿Cómo que no ha funcionado? — El cupo está cerrado. La lista de espera es de meses. Sin donantes oficiales o financiación privada, no podemos hacer nada.