17

El sábado, Zhanna me prepara para la velada. Peinado, maquillaje, un vestido perfectamente planchado y zapatos relucientes. Estos días Zakhar no ha exigido verme, ni siquiera me ha molestado con llamadas, y se lo agradezco. Mamá está mejor; la están preparando para la operación.

Estoy sentada en el sillón de la peluquería mirándome al espejo. La estilista acaba de retocar el último mechón de pelo y estoy lista. Casi no me reconozco. Del espejo me devuelve la mirada una mujer hermosa y madura, no una estudiante. Aprieto los dedos contra los reposabrazos y me recuerdo que esto no es un compromiso real, sino solo un trato.

Zhanna está a mi lado, atenta y concentrada. Me evalúa como a una mercancía antes de un desfile. El vestido me queda impecable, el maquillaje es sobrio pero resalta mis ojos; todo está pensado hasta el más mínimo detalle.

— A Zakhar le gustará —dice con calma, como si ese fuera el único criterio.

Me trago la respuesta. Nadie me pregunta si me gusta a mí. El estilista se retira y yo me pongo de pie. Los tacones me resultan ajenos y el vestido me parece demasiado revelador. Expone mis clavículas, el cuello, los hombros. La puerta del salón se abre y entra Zakhar. Traje oscuro, cabello perfectamente peinado, confianza en cada movimiento. Se detiene a unos pasos y me mira fijamente. Su mirada me recorre despacio, evaluándome, deteniéndose en mis caderas y mi pecho. Me siento desnuda y me entran ganas de cubrirme con algo. Grozovsky se comporta como si tuviera derecho a mirar, como si yo fuera realmente suya. Se me encoge el pecho. Él asiente con aprobación:

— Bien. Servirá. Ahora pareces una prometida digna.

A pesar de sus escuetas palabras, noto admiración en sus ojos. Siento un sofoco. De mis labios brotan excusas, como si hubiera hecho algo malo:

— Solo es un vestido caro y unas horas en el salón de belleza. En realidad, sigo siendo la misma.

— Y eso está bien. Eres interesante —se gira hacia Zhanna—. Has hecho un buen trabajo.

— Me alegra que le haya gustado —Zhanna sonríe demasiado. Toma mi abrigo del perchero y me lo pone sobre los hombros. Meto los brazos en las mangas y me siento más protegida. Cruzo los bordes, ato el cinturón y por fin oculto ese escote indiscreto que Grozovsky ha estado midiendo con su mirada lasciva.

— Vámonos, no quiero llegar tarde a nuestro propio compromiso.

Desearía que este compromiso no existiera. Sin embargo, guardo silencio y pongo mis dedos en la palma del hombre. El calor de su piel me reconforta y genera unas chispas casi imperceptibles. Salimos del salón como una pareja. Nos detenemos ante un coche negro y él me estrecha contra sí sujetándome por la cintura. Me parece que, incluso a través de la ropa, el lugar del contacto me quema.

— Recuerda las condiciones —le susurro. — Las recuerdo, pero en ninguna parte dice que no pueda mirar.

Por un instante, sus dedos aprietan mi cintura con más fuerza, como demostrando su poder sobre mí. El chófer mantiene la puerta abierta. Giro la cabeza hacia él:

— Entonces mira con atención, porque los trofeos pueden morder.

— Eso lo hace más interesante —el brillo del desafío se enciende en sus ojos.

Me siento en el asiento trasero del coche, sintiendo cómo el corazón me late con fuerza. Zakhar se sienta a mi lado. Su rodilla roza mi pierna, haciéndome sentir incómoda. Me aparto y cazo una leve sonrisa en los labios de Grozovsky. Se comporta como si la situación le divirtiera. El coche arranca con suavidad, casi sin ruido. La ciudad tras la ventana se ahoga en las luces de la noche del sábado. Zakhar no habla. Su silencio pesa más que cualquier palabra. Nos alejamos del salón y, finalmente, él rompe el silencio:

— Habrá muchos invitados, pero debes recordar a dos: Hlib y Kirill. Son mis hermanos. No saben nada del trato, pero se les da muy bien calar a la gente. Tendrás que esforzarte mucho para convencerlos de tu amor por mí.

— ¿Entonces debo colgarme de tu cuello antes de entrar? —ironizo. Zakhar se inclina más hacia mí y siento su aliento en mis labios.

— Quiero que me mires como si yo fuera tu único oxígeno. Tócame, ríete de mis bromas, deja que te sujete por la cintura como si no fuera a permitir que nadie se te acerque. Haz que crean que eres mi mayor debilidad.

— ¿Debilidad? ¿Tú? —no puedo evitar soltar una risa nerviosa—. ¿Acaso un hombre de acero como tú puede tener debilidades?

— Todo el mundo tiene debilidades —su mano se posa con descaro sobre mi rodilla, cubierta por la fina seda—. Nadie creería que Zakhar Grozovsky dejaría que una chica se le acercara tanto si no hubiera perdido la cabeza por ella.

Su palma sobre mi pierna se siente como una marca al rojo vivo. Siento cómo mis dedos se clavan involuntariamente en el bolso. Me sacudo y me libro de su contacto:

— Has empezado a actuar demasiado pronto. Acordamos que fingiríamos ser pareja en público.

— He decidido practicar —Zakhar pone su mano sobre mi vientre—. No quiero que te sobresaltes cada vez que te toque.

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