20

Kirill se inclina más. Su voz se vuelve más baja, como si estuviera a punto de pronunciar el mayor secreto del universo. Su aliento me hace cosquillas en el oído:

— Extraoficialmente, sabía demasiado, o simplemente dejó de ser conveniente.

Mis palmas se humedecen al instante. Recuerdo la calma de Zakhar, su frialdad contenida, el hielo en sus ojos. Por supuesto, sé que tiene un pasado oscuro, pero matar a su propia esposa es demasiado incluso para él. Me inclino un poco hacia atrás y entrecierro los ojos con incredulidad:

— ¿Crees que él tuvo algo que ver? — Yo no creo nada —me interrumpe Kirill—. Yo aviso. Zakhar tiene muchos enemigos; es peligroso tratar con él. Conociéndolo, lo que es suyo lo guardaría en una caja fuerte, no lo expondría así. Así que piensa: ¿qué eres tú para él? En siete años no he visto a ninguna mujer a su lado, y ahora, de la nada, apareces tú.

Su mirada recorre mi vestido, mi cuello, mi rostro, como si me estuviera comparando con la difunta esposa de Zakhar. Me invade una ola de furia ardiente.

— Y, por supuesto, me dices esto para protegerme del peligro —ironizo.

— No, lo digo porque quiero entender por qué Zakhar te eligió a ti.

A mí también me gustaría saberlo. Gente como Zakhar no da nada a cambio de nada. Él me ayudó y ahora estoy obligada a pagar mi deuda. Levanto las cejas con picardía:

— ¿Y cuáles son tus suposiciones?

— No eres de su mundo —Kirill se permite lanzarme una mirada de superioridad—. Por lo tanto, necesita algo de ti, y cuando lo consiga, te desechará de su vida.

Sus palabras lo congelan todo en mi interior. La música sigue sonando, pero ya no siento ni las piernas ni el suelo. Dirijo la mirada hacia Zakhar, que nos observa desde lejos. Levanta su copa, saludándome, y en su rostro juega esa misma sonrisa fría y triunfante. No soy una víctima, ni una tonta enamorada, y no repetiré el destino de otra. Intento no mostrar mi desconcierto y fuerzo una sonrisa:

— No quieres mucho a tu hermano, ¿verdad? — Al contrario —Kirill se inclina hacia mí y su aliento me quema la mejilla—. Por él le cortaría el cuello a cualquiera, pero es demasiado orgulloso para pedir ayuda. Tómate mis palabras como una advertencia.

— El baile ha terminado —la mano de Zakhar se posa en el hombro de Kirill—. El siguiente Snizhana me lo prometió a mí.

— Por supuesto —finalmente, Kirill retrocede—. Gracias por el baile. Ha sido muy... instructivo.

Kirill camina triunfante hacia la mesa, mientras yo sigo temblando de puro nervio. Zakhar toca mi palma y aprieta mis dedos. Se siente como una auténtica jaula. Se inclina hacia mí: — ¿Qué te ha dicho? Se te ha cambiado la cara.

Zakhar me obliga a mirarlo. Su mirada se vuelve dura y exigente. Aunque no espero sinceridad de Grozovsky, quiero saber la verdad. Me armo de valor y exhalo pesadamente: — Dijo que estuviste casado y que mataron a tu esposa durante la luna de miel. Sugiere que a mí podría pasarme lo mismo.

Sus mandíbulas se tensan tanto que sus pómulos se vuelven más marcados. Se queda inmóvil unos segundos y luego frunce el ceño con severidad: — ¿Mi querido hermanito ha decidido jugar a ser noble?

No espera respuesta; con un agarre de hierro cierra sus dedos sobre mi codo y me arrastra tras de sí, esquivando con decisión a invitados y camareros. Apenas consigo mover los pies con los tacones altos, sintiendo un escalofrío recorriéndome la espalda. Atravesamos unas pesadas cortinas de terciopelo y aparecemos en una enorme terraza. Aunque está acristalada, el frío penetra de inmediato en mi espalda descubierta. Espero que Grozovsky empiece a gritar o a dar excusas, pero mira en silencio las luces de la ciudad. Su silencio me presiona más que cualquier amenaza. Me pongo a su lado y rompo el silencio:

— ¿Es verdad? ¿Realmente la mataron por tu culpa?

Zakhar se gira lentamente. Bajo la luz tenue, su rostro parece tallado en granito. Da un paso hacia mí, acortando la distancia al mínimo.

— Se llamaba Olena —pronuncia ese nombre como si le quemara la lengua—. Y Kirill olvidó añadir un detalle. No murió por mis asuntos, sino porque pensó que un contrato conmigo era solo un papel que se podía romper.

Grozovsky se inclina hacia mi rostro y huelo su perfume caro mezclado con el frío de la noche. Sospecho de su implicación en la muerte de su esposa, pero él lo niega al instante: — Mis enemigos no me golpean a mí, Snizhana. Golpean lo que me pertenece. Entonces creyeron que ella era valiosa para mí; ese fue el error de ellos y el precio de ella.

Me cuesta respirar. Doy un paso atrás, chocando con la pared fría.

— ¿Entonces me estás usando como cebo? —La sospecha me atraviesa el cerebro como un rayo—. ¿Quieres que vuelvan a golpear, pero esta vez estarás preparado?