24

Snizhana

Chorros de agua caliente golpean mis hombros, pero apenas siento el calor. Mi cabeza retumba como si alguien golpeara lentamente una placa de metal en mi interior, y en el bajo vientre se ha instalado un dolor extraño y persistente. Probablemente sean las secuelas del estrés de ayer y de ese horrible cóctel de emociones y alcohol. Apoyo la frente contra el azulejo frío, intentando recomponer los fragmentos de la noche anterior. El restaurante, Kirill, el baile, y luego Zakhar en el coche. Sus labios quemaban los míos bajo la niebla de la ciudad nocturna. ¡Dios, qué vergüenza! Yo misma me acerqué a él y provoqué a un hombre con el que solo tengo una relación de negocios.

— Tonta —susurro, cerrando el grifo.

Envuelta en un albornoz mullido que encontré en el baño, salgo a la habitación. Zakhar ya no está. La cama está perfectamente hecha, como si nadie hubiera dormido allí. Solo el aroma de su perfume flota aún en el aire, recordándome de quién es esta casa. Siento un deseo repentino de irme de aquí de inmediato. En esta lujosa mansión, me siento como un pájaro al que preparan para una exposición.

Me cambio rápido con la ropa limpia que encontré en el vestidor. En un momento, llevo puestos unos vaqueros sencillos y un suave suéter de cachemira. Me quedan perfectos, y eso me hace sentir aún peor. Grozovsky conoce incluso mis tallas.

Intentando no hacer ruido, bajo las escaleras. Zakhar está sentado en la isla de la cocina, revisando algo en su teléfono. Al verme, deja el aparato y desliza una taza hacia mí.

— Siéntate. No soy un chef, pero he podido organizar unos sándwiches.

Miro el plato con los embutidos y se me revuelve el estómago. Supongo que mi estado actual es lo que llaman resaca. Nunca me había emborrachado así y, a decir verdad, ayer no bebí tanto. Me siento frente al hombre y alcanzo el vaso de agua.

— ¡Gracias!

— ¿Te sientes mejor? —Zakhar guarda el teléfono en el bolsillo y su preocupación me sorprende. Algo ha cambiado en él. Su mirada es más tierna y su voz más suave. Asiento y bebo ávidamente todo el agua del vaso. Grozovsky detiene su mirada un segundo en mis labios y siento que el rubor inunda mi cara.

— ¿Recuerdas lo que pasó en el coche?

Al oír eso, casi me atraganto con el agua.

— Ya me disculpé. Fue un error. El vino, los nervios... no sé qué me pasó.

— ¿Un error? —repite él, y en su voz se nota una extraña burla—. ¿Por qué temes admitir que tú también lo deseabas? — Zakhar, para —dejo el vaso sobre la mesa con un golpe seco—. Tenemos un trato. Yo interpreto a tu prometida y tú salvas a mi madre. Los besos fuera de cámara no están en el presupuesto.

Zakhar se levanta despacio y se acerca a mí. Quiero huir, pero la silla es demasiado alta y mis piernas parecen pegadas al suelo. Se inclina, apoyando las manos en la encimera a ambos lados de mí.

— ¿Y si quiero reescribir el presupuesto? —su susurro me pone la piel de gallina—. ¿Y si quiero que me beses no porque debas, sino porque lo deseas?

— Eso no pasará —digo con firmeza, aunque el corazón me late tan fuerte que parece que él podrá oírlo.

— Ya veremos, Snizhana.

Se aparta con la misma brusquedad con la que se acercó. Saca una llave del bolsillo y la pone frente a mí.

— Es de la casa. Mañana, después de tus clases, el chófer pasará a buscarte. Traerás parte de tus cosas. Hlib y Kirill no deben ver que nuestro idilio familiar es solo un decorado.

— No me mudaré —lo miro con desafío—. Ya lo discutimos. Por cierto, ¿dónde está el contrato? Aún no lo hemos firmado.

— ¿No te basta con un trato verbal?

No se debe creer en la palabra de un hombre como Grozovsky. Debo, al menos, crear para mí una ilusión de seguridad. Insisto con firmeza:

— Quiero garantías.

— Bien, mañana el contrato estará sobre la cómoda, aquí en tu dormitorio.

— En esta casa no tengo dormitorio ni lo tendré. No me mudaré —digo con énfasis para que Zakhar no encuentre ninguna grieta en mi decisión—. No todos los prometidos viven juntos antes de la boda. Al final, cuando termine esta farsa, habrá que inventar una razón de por qué rompimos y tendré que mudarme de nuevo. Demasiados movimientos innecesarios.

— Como quieras, no insistiré —Grozovsky cede con demasiada facilidad y en sus ojos brillan chispas de astucia. Doy un sorbo al café cargado y me levanto:

— Gracias por el desayuno, pero tengo que irme a casa. Debo prepararme para las clases.

— Te pediré un taxi.

Quiero objetar, pero Grozovsky ya está marcando en su teléfono. Me dirijo al hall. Me pongo los zapatos de ayer y me doy cuenta de que no me protegerán nada del frío. Me pongo la gabardina y Zakhar sale de la cocina.

— El taxi te esperará en la puerta. Ya está todo pagado. Descansa, y mañana nos veremos para firmar el contrato.

— Bien. ¡Que tengas un buen día!

Agarro mi bolso y casi corro hacia la salida. Me siento como si escapara de un cautiverio, pero por alguna razón el corazón me duele, no de miedo, sino por un vacío inexplicable. Al subir al coche blanco, siento un pinchazo en el vientre. Probablemente sea por los nervios. En mi cabeza solo ronda una pregunta: ¿por qué Grozovsky me miraba como si me debiera algo?