Capítulo 5. Grietas en la máscara

Marco nos convocó a ambos a una cena con un cliente. "Quiero ver cómo trabajan juntos", dijo con una sonrisa. Entendí de inmediato: era una prueba. La pregunta era, ¿para cuál de los dos?

La Trattoria Mazuelli San Marco era uno de esos lugares donde el tiempo parecía haberse detenido en los años setenta. En este emblemático restaurante, los paneles de madera, los manteles blancos y los camareros con chalecos parecían recordar a los abuelos de los actuales comensales.

Llegamos por separado. Yo fui la primera, con un vestido de cóctel negro de hombros descubiertos, lo suficientemente elegante para una cena de negocios, pero con una abertura lateral que añadía un toque de audacia a mi imagen. El lápiz labial rojo, mi arma. Últimamente, estas “armaduras” se habían vuelto habituales. El cabello recogido en un moño bajo y pulcro, dejando mi rostro abierto y contenido a la vez.

Cuando entré, Marco ya estaba sentado en una mesa junto a la ventana. Se levantó y besó mi mano, un gesto anticuado que en él parecía natural.

— Sofía, estás muy guapa esta noche, como siempre.

— Gracias por el cumplido, señor Marco.

Con un gesto autoritario, señaló la silla frente a él. Me senté, sintiendo su mirada en mis hombros, en la línea de mi cuello.

— El cliente llegará en quince minutos, —anunció, sirviéndome agua de una jarra—. Arturo Romani, propietario de una empresa de desarrollo inmobiliario. Planea construir un complejo residencial en el distrito de CityLife. Necesita apoyo mediático y de relaciones públicas.

Asentí, abriendo la carpeta con los materiales que había estudiado minuciosamente la noche anterior.

— Un proyecto de ochocientos millones de euros, —continuó Marco—. Pero el problema es que los ecologistas están en contra. Dicen que la construcción destruirá una zona verde.

— ¿Y la destruirá? —pregunté.

Marco sonrió.

— Eso es lo que me gusta de ti, Sofía. Siempre haces las preguntas correctas, —dijo con una sinceridad que sonaba completamente falsa. ¡No le gustaban mis preguntas en absoluto!

Las puertas del restaurante se abrieron y entró Guido, trayendo consigo una tensión invisible entre nosotros. El aire se cargó de electricidad de manera definitiva e irrevocable.

Hoy llevaba un traje azul oscuro, sin corbata, con los botones superiores de la camisa desabrochados. Su cabello estaba ligeramente despeinado, como si hubiera pasado la mano por él. Su apariencia era más relajada de lo habitual, especialmente considerando que se trataba de una reunión de negocios.

Nuestras miradas se cruzaron por un segundo. Un leve destello de sorpresa cruzó su rostro antes de que recuperara el control.

— Guido, —Marco se levantó y lo abrazó de manera ostentosamente amistosa—. Ya te estábamos esperando, ¿verdad, Sofía?

No me gustan estos comentarios irónicos, no me gustan nada, pensé, tratando de encontrar el equilibrio que tanto necesitaba.

Guido se sentó a mi lado, demasiado cerca. El calor de su cuerpo me envolvió, junto con el familiar aroma de su colonia, con ese toque amargo y amaderado.

— Sofía, —me saludó con formalidad y una frialdad deliberada.

— Señor Marini, —respondí en el mismo tono.

Marco nos observaba, sonriendo. El camarero trajo los menús, pero nadie les prestó atención.

— Arturo llegará en diez minutos, —dijo Marco—. Cuéntame, Guido, ¿cómo avanza el proyecto con Ferragamo?

Comenzaron a hablar de trabajo. Yo escuchaba distraídamente, hojeando los materiales, pero sentía cada movimiento de Guido a mi lado. Cómo tomó el vaso de agua, cómo cruzó las piernas bajo la mesa... y nuestras rodillas se rozaron por un instante.

Él no se apartó, y yo tampoco.

Es un juego, me recordé. Solo un juego.

Pero mi corazón latía demasiado rápido para ser solo un juego.

Esos minutos, densos como resina derretida, finalmente fueron interrumpidos por la llegada de Arturo Romani. Era un hombre de unos cincuenta y cinco años, con cabello canoso, un reloj caro y la seguridad de alguien acostumbrado a salirse con la suya. Entró al restaurante como si fuera el dueño, estrechó la mano de Marco, besó la mía, me evaluó con una mirada rápida y profesional, y se sentó.

— Bien, —dijo en italiano—, ¿ustedes son los que van a salvar mi proyecto de los ecoterroristas?

Vaya, este hombre sabe cómo empezar una negociación. Directo al grano, sin preámbulos, pensé con una sonrisa interna.

— Somos los que le ayudaremos a contar la historia correcta, señor Romani.

— ¿La correcta? —alzó una ceja—. ¿O la verdadera?

— Lo mejor es cuando ambas son lo mismo, —intervino Guido.

Arturo soltó una carcajada.

— Me gusta tu equipo, Marco. Tan jóvenes, apasionados e idealistas. Es algo tan raro en tu industria.

El camarero trajo vino, un Barolo (probablemente elección de Marco), de un rojo rubí oscuro, caro. Era un vino con carácter, parecía creado para la calma, no para la prisa. Arturo lo probó con aire evaluador y asintió con aprobación.

— Cuénteme sobre su proyecto, —pedí.

Y lo hizo. Un complejo residencial con ochocientos apartamentos, piscinas en las azoteas, gimnasios, canchas de tenis, áreas infantiles. Todo con lo último en tecnología de la industria: ecotecnología y paneles solares. Sus palabras fluían con facilidad, ensayadas. Arturo pintaba imágenes idílicas del futuro proyecto como si fuera un artista con un pincel. ¡Una utopía, no un complejo!

Escuchaba, tomaba notas. Guido hacía preguntas precisas y profesionales de vez en cuando. Trabajábamos como un equipo bien coordinado, complementándonos, apoyándonos mutuamente.

Marco permanecía en silencio: observaba y sonreía con sarcasmo.

— Pero los ecologistas dicen que destruirá un parque, —dije cuando Arturo hizo una pausa. Su rostro se ensombreció.

— No hay ningún parque. Es un terreno baldío.

— Con árboles de cien años.

— Trasplantaremos los árboles.