Capítulo 6. Advertencia

Elena me invitó a la cafetería. En el mundo de las intrigas de oficina, una invitación como esa solo significaba una cosa: alguien quiere decir algo sin testigos.

El mensaje llegó a las nueve de la mañana, justo cuando me senté en mi escritorio y encendí la computadora. Breve, sin emociones, como todo lo relacionado con Elena.

"Sofía, si tienes tiempo para un café, te espero en la cafetería a las 9:30. Elena".

Leí el mensaje dos veces, tratando de descifrar el trasfondo. En dos semanas trabajando en Marini Group, Elena y yo habíamos intercambiado, tal vez, unas veinte palabras. Palabras secas, estrictamente laborales, incluyendo saludos con una capa de cortesía fría que ella llevaba como una segunda piel. Y ahora, de la nada, una invitación a tomar café.

Miré las puertas de cristal de la oficina de Guido. Estaba hablando por teléfono, de espaldas a la ventana. Hombros anchos bajo una camisa blanca impecablemente planchada, cabello oscuro que rozaba ligeramente el cuello. Incluso desde aquí, a través del cristal y la distancia, parecía controlar todo.

Casi todo.

Respondí a Elena: "Estaré ahí".

La cafetería de la oficina de Marini Group era pequeña. Una habitación esquinera con un ventanal panorámico, una costosa máquina de café La Marzocco y tres mesas con encimeras de mármol. Normalmente estaba llena de gente: los colegas entraban por un café en los descansos entre reuniones, discutían proyectos laborales, intercambiaban chismes.

Ahora solo estaba Elena.

Estaba de pie junto a la ventana con un capuchino en la mano, mirando la ciudad. Blusa negra de seda, falda lápiz gris, tacones altos, cabello recogido. Incluso de perfil, parecía estar posando para una revista de moda.

Me detuve en el umbral con un pensamiento incómodo: “¿Por qué siento que voy a un interrogatorio?”

— Sofía, —Elena se giró y me dedicó una sonrisa profesional, ensayada cientos de veces—. Gracias por venir.

— Claro, —me acerqué a la máquina de café, tratando de parecer relajada—. ¿Espresso?

— Prefiero el capuchino, —dijo, mostrando su taza—. Pero sírvete, por favor. No hay prisa.

Me preparé un espresso —pequeño, fuerte, amargo y aromático— y regresé. Elena ya estaba sentada en una mesa junto a la ventana, con las piernas cruzadas, los dedos con manicura nude perfecta rodeando la taza. Me senté frente a ella.

Elena bebía su café mirando por la ventana, mientras yo esperaba pacientemente, sosteniendo mi taza caliente con ambas manos. Afuera, Milán se extendía bajo el sol matutino: los rascacielos de Porta Nuova, los reflejos en el cristal, el movimiento de las calles abajo.

— Trabajas bien, —dijo finalmente Elena, sin mirarme—. Guido está satisfecho, y eso es raro en él. Normalmente encuentra defectos en todo y en todos. —Hizo una pausa significativa y tomó un sorbo de café—. Pero no en ti.

Esperé a que continuara, sintiendo cómo la tensión crecía lentamente.

— Llevo siete años trabajando aquí, Sofía, —Elena giró la cabeza y me miró. Si pudiera imaginar el brillo de acero de un arma afilada, así era su mirada sobre mí—. Siete años viendo cómo la gente viene y se va. Cómo él contrata a los mejores, los más inteligentes, los más talentosos. Especialmente a mujeres. —Sonrió, pero no había calidez en su sonrisa—. Especialmente a las que lo desafían.

Algo me pinchó en el estómago, pero no dejé que se notara.

— No entiendo a dónde quieres llegar.

— ¿Llegar? —Elena se inclinó hacia adelante, dejando la taza en la mesa—. No quiero llegar a nada, Sofía. Solo estoy constatando un hecho: no eres la primera. ¿Y sabes qué es lo peor? —Su voz se volvió más baja, casi íntima—. Cada una de ellas pensó que era diferente, que con ella todo sería distinto.

— ¿De qué estás hablando? Solo hago mi trabajo.

— Por supuesto, —asintió Elena, recostándose en el respaldo de la silla—. Tu trabajo. Claro. —Hizo una pausa, sus dedos rodearon lentamente la taza—. Pero veo cómo lo miras cuando crees que nadie te ve. Veo cómo tu mirada se detiene en las puertas de cristal de su oficina y cómo te quedas inmóvil cuando pasa junto a tu escritorio.

Apreté la taza con tanta fuerza que mis dedos se pusieron blancos.

— Estás equivocada.

— No, —Elena negó con la cabeza, contenida—. No estoy equivocada. He visto esto demasiadas veces como para equivocarme. ¿Y sabes qué es lo más aterrador, Sofía? Veo cómo él te mira a ti. Y es la misma mirada. La misma que tuvo con todas las demás.

— Primero, curiosidad, —continuó, mirando por la ventana—. Ve a alguien que no teme contradecirlo, que cuestiona sus decisiones y se niega a jugar según sus reglas. Eso lo intriga. Empieza a observarte más de cerca. —Su voz se volvió algo ronca—. Luego, fascinación. No puede apartar la mirada, piensa en esa persona constantemente. Intenta entenderla, descomponerla en partes, como un problema que debe resolver. Se obsesiona.

Elena se giró, sus ojos se encontraron con los míos. Había algo en ellos que hizo que mi corazón se apretara.

— Y luego, —se inclinó más cerca de mí—, cuando finalmente consigue lo que quería y ve que esa persona está dispuesta a darle todo... Entonces se detiene. Porque de repente se da cuenta de que es demasiado, de que no está preparado, de que eso no es lo que realmente quería. Entonces retrocede.

Su voz se volvió apenas audible.

— Controla, se fascina, luego pierde el interés. Siempre, Sofía. Es su patrón de comportamiento, y ya no puede actuar de otra manera. Lo he visto tantas veces que puedo predecir cada paso.

Ahí estaba. Como si cada palabra se clavara como un clavo en mi mente. Cada palabra se fundía en un solo recuerdo. Hace cinco años, una cama vacía, una nota en el refrigerador.

"Fue un error".

— ¿Por qué? —escuché mi propia voz—. ¿Por qué hace eso?

Elena sonrió, triste, amargamente.

— Porque tiene miedo de lo que podría sentir. De perder el control. Guido vive en un mundo donde todo debe ser predecible, manejable, seguro. Y el amor... —hizo una pausa—, el amor es caos. Es pérdida de control. Y él no puede permitírselo.