Capítulo 7.1. Confesión a una amiga

Julia descorchó la segunda botella de vino y preguntó justo lo que temía escuchar:

— Te estás enamorando de él otra vez, ¿verdad?

Me quedé inmóvil con la copa cerca de los labios. Por las ventanas del apartamento de Julia parpadeaban las luces nocturnas del barrio Isola y se alzaba la silueta iluminada del Bosco Verticale, con sus árboles en los balcones brillando en la oscuridad. Sábado, nueve de la noche, Julia y yo estábamos sentadas en su acogedor sofá, rodeadas de cojines, mantas y copas vacías.

— No me estoy enamorando, —respondí, pero mi voz sonó insegura incluso para mí.

Julia sonrió, con calidez y comprensión. Me conocía demasiado bien. Cinco años de amistad, un año viviendo juntas en Milán, innumerables conversaciones hasta el amanecer. Era la única persona que sabía toda la verdad sobre Roma y sobre Guido, sobre cómo Sofía Combs se transformó en Sofía Vander.

— Sofía, —dijo suavemente, sirviendo más vino para ambas—, veo tu rostro cuando hablas de él. No es la cara de alguien que solo busca vengarse.

Dejé la copa en la mesita de centro y escondí el rostro entre las manos.

— Esto debería ser simple. Él tiene que sentir dolor y entender lo que hizo, y luego desapareceré.

— ¿Y cómo está funcionando ese plan tuyo? —preguntó Julia, doblando las piernas bajo su cuerpo. Llevaba una camiseta suave de estar por casa y unos vaqueros, el cabello recogido de manera descuidada. Se veía tan tranquila y equilibrada, justo como yo deseaba estar en ese momento.

— Funciona, —suspiré—. Él... me mira de manera diferente. Deberías verlo, Julia. No puede apartar la mirada e intenta mantenerse profesional, pero veo que algo está cambiando.

— ¿Y eso te alegra?

Levanté la vista.

— Tengo que alegrarme. Es lo que quería.

Julia guardó silencio, mirándome como solo los mejores amigos saben hacerlo: viendo a través de todas las mentiras que me decía a mí misma.

— Entonces, ¿por qué estás llorando?

Y yo ni siquiera había notado cuándo empecé a llorar.

— Porque es más difícil de lo que pensaba, —susurré—. Mucho más difícil.

Julia se acercó más, me abrazó como si intentara protegerme de ese quiebre interno, de todo ese control y esa frialdad que había construido con tanto esfuerzo.

— Cuéntamelo, —dijo en voz baja—. Cuéntamelo todo desde el principio.

Comencé por esta semana, le conté sobre Elena, sobre su advertencia, sobre palabras que sonaban como una sentencia. Mi monólogo se desviaba hacia descripciones de las miradas de Guido, de roces accidentales y de la creciente tensión entre nosotros.

— Me asigna proyectos complicados, —decía mientras bebía un sorbo de vino—. Pide mi opinión, confía en mis conclusiones, me consulta. Y luego... luego hay momentos en los que está demasiado cerca, en los que nuestras miradas se cruzan.

— ¿Y qué sientes entonces? —preguntó Julia.

Guardé silencio por un largo rato, mirando mi vino como si pudiera encontrar todas las respuestas en su superficie oscura.

— Siento que pierdo el control, —admití finalmente—. Que en lugar de vengarme, yo... Maldita sea, Julia, no sé qué estoy haciendo.

— ¿Piensas en él?

— Constantemente.

— ¿Imaginas que podría haber algo entre ustedes?

Asentí, sin confiar en mi voz. Julia me abrazó con más fuerza.

— Sofía, ¿y si... y si simplemente lo dejas ir? ¿Si lo superas, lo perdonas y sigues adelante?

— No puedo, —dije con brusquedad, apartándome—. No puedo, Julia, hasta que él sienta lo mismo que yo sentí entonces.

Hace cinco años. Roma...

Yo era estudiante de tercer año de periodismo. Veintidós años, rellenita, con cabello rubio rizado y grandes sueños. La universidad invitó a un conferencista italiano para un curso especial de una semana sobre relaciones públicas y ética en los medios.

Ese era Guido Marini. Treinta y tres años, ya conocido en su campo, carismático, inteligente. Hablaba sobre manipulaciones en el espacio informativo, sobre cómo la verdad se convierte en mercancía. Sus conferencias eran las más populares entre estudiantes y profesores ese semestre.

Yo siempre me sentaba en la primera fila, tomaba notas de cada palabra, hacía preguntas, debatía con él. Otros estudiantes se reían, decían que me tomaba todo demasiado en serio. Pero a mí no me importaba.

Después de la tercera conferencia, se acercó a mí.

— Sofía Combs, —dijo, mirando sus papeles—. Siempre tienes pensamientos interesantes.

Me sonrojé. Lo recuerdo con claridad hasta el más mínimo detalle: cómo ardía mi rostro, cómo se derretían mis pensamientos.

— Gracias, profesor.

— Solo Guido, —sonrió—. Estoy en la universidad solo por una semana, las formalidades no son necesarias.

Los días siguientes hablamos después de las conferencias. Primero sobre los estudios, luego sobre periodismo, después sobre todo. Me hablaba de Italia, de Milán, de su visión de la industria. Yo escuchaba, fascinada. El viernes, el último día del curso, me invitó a tomar un café.

— Solo para charlar, —dijo—. Eres la única estudiante con la que es interesante debatir.

Fuimos a una pequeña cafetería cerca de la universidad. Estuvimos allí dos horas, y luego me invitó a cenar. Acepté de inmediato, aunque sabía que estaba mal, que debía respetar los límites entre profesor y estudiante. Pero no pude negarme, y nuestra cena se convirtió en un paseo por Roma. Caminábamos por las calles, hablando de todo y de nada. Me contó que se había divorciado recientemente, que su esposa se había llevado a su hijo, que se sentía destrozado y perdido.

— Perdona, —dijo de repente—. No debería haberte cargado con mis problemas.

— No, —respondí en voz baja—. Está bien. A veces solo necesitas hablar con alguien.

Me miró fijamente durante un largo rato.

— Eres increíble, Sofía. ¿Lo sabes?

Luego terminamos en su habitación de hotel, para "seguir hablando un poco más" con una copa de vino. Sabía que era una propuesta encubierta y era plenamente consciente de que estaba cruzando una línea, pero subí con él.