Capítulo 10. Una defensa inesperada

Ferretti se quejó a Marco, y Marco me llamó a su despacho. Me preparaba para un despido por segunda vez en estos días. Vaya semana, pensé con ironía.

Estaba lista para el despido. Pero definitivamente no para que Guido irrumpiera en el despacho y se pusiera de mi lado.

El mensaje de Elena llegó a las cinco de la tarde, cuando aún estaba sentada frente al ordenador, mirando la pantalla sin ver ni una sola palabra.

"Señorita Vander, el señor Bernardi la espera en su despacho ahora mismo." Como era de esperarse, el mensaje estaba redactado sin ningún atisbo de cortesía, como una orden seca.

La mayoría de mis colegas ya se preparaban para irse a casa. Chiara ordenaba papeles mientras silbaba algo alegre, Daniele se ponía la chaqueta mientras revisaba su teléfono. Un final de día laboral normal. La gente se apresuraba a volver a sus vidas: a sus familias, amigos, amores, cenas y películas, a todo eso que hace que la vida sea vida. Para mí, este podría ser el último día aquí.

Mis dedos temblaron sobre el teclado. Cerré el portátil, tomé mi teléfono y lo guardé en el bolsillo de la falda. Miré las puertas de cristal del despacho de Guido; él también se preparaba para irse, abrochándose los puños de la camisa.

No habíamos hablado desde lo sucedido. No nos mirábamos y ambos evitábamos cuidadosamente cualquier contacto, incluso visual. Fingíamos que no había pasado nada especial entre nosotros y nos empeñábamos en crear la ilusión de que él no me había besado como si yo fuera su aire durante esos pocos minutos en los que fuimos uno solo.

Me levanté. Las piernas me temblaban y se sentían como de algodón. Alisé mi falda, comprobé que todos los botones de la blusa estuvieran abrochados. Pasé una mano por mi cabello, tratando de parecer segura.

Tranquila, Sofía. Eres periodista. Has enfrentado a personas más temibles que Marco Bernardi. Has entrevistado a políticos que podrían destruirte con una llamada, has escrito sobre la mafia, sobre corrupción, sobre cosas por las que la gente paga con su vida.

Pero Marco era de otra calaña, y yo lo sabía. No gritaba, no amenazaba abiertamente, no agitaba los puños; le bastaba con mirarte con esos ojos fríos para que un escalofrío te recorriera la espalda.

El despacho de Marco estaba en otro ala del piso, lejos de los ventanales panorámicos con vistas a los Alpes, más cerca de los ascensores y las escaleras. Como si hubiera elegido a propósito un lugar sin luz лишняя, sin belleza, sin recordatorios de que el mundo puede ser hermoso.

Caminé por el pasillo, contando los pasos. Conté treinta y dos hasta llegar a su puerta. Un método completamente idiota para calmarme, ¿a quién y cuándo le ha funcionado eso?

La puerta estaba abierta y vi su figura detrás del escritorio: robusto, inmóvil, como una estatua. Toqué suavemente.

— Pase, señorita Vander.

Su voz: grave, tranquila, con un leve acento del norte de Lombardía que se hacía más notorio cuando estaba serio. Entré.

En las pocas semanas que llevaba trabajando aquí, era la primera vez que entraba al despacho de Marco. Era grande, oscuro, amueblado con pesados muebles de caoba. Todo estaba impregnado de un olor denso a cuero, libros antiguos y cigarros fuertes. Marco no fumaba en la oficina, pero el aroma se había incrustado en las telas, en la madera, en el mismo aire, volviéndolo sofocante con un matiz de poder y dinero viejo.

En las paredes colgaban fotografías. En todas aparecía Marco con políticos, empresarios, personas cuyos rostros reconocía de las noticias. Todos sonreían, estrechaban manos, pero en todos los ojos había cautela y falsedad.

Marco estaba sentado detrás de un escritorio macizo, con las manos entrelazadas frente a él, un gran anillo de sello dorado brillando bajo la luz de la lámpara de mesa.

Detrás de él, una ventana con vista al estacionamiento, donde filas de coches caros estaban alineados. Era extraño que las ventanas no dieran a la ciudad, a los Alpes, al Duomo o a los rascacielos de Porta Nuova. Eso decía más de él que cualquier palabra. Marco no miraba la belleza; miraba cosas que podía contar, pesar, evaluar.

— Siéntese.

Me senté en el borde de la silla, manteniendo la espalda recta. Las manos en las rodillas, apretadas para no delatar el temblor. Las uñas se clavaban en mis palmas.

Marco me miró durante largo rato, sin parpadear, como si me evaluara y sopesara. Así miran los generales buscando puntos débiles, grietas en la defensa, lugares donde golpear.

Sostuve su mirada, aunque por dentro todo se contraía de miedo. Me imaginaba que estaba de nuevo en una entrevista para mi primer gran artículo, que era fuerte, segura, inquebrantable. Me repetía a mí misma que era Sofía Vander, no una chica asustada que teme perder su trabajo.

— Ha sido una semana interesante, —comenzó finalmente, desenlazando los dedos y recostándose en el respaldo de la silla—. ¿No le parece?

— Bastante intensa, señor Bernardi.

— "In-ten-sa", —repitió la palabra, alargando las sílabas, como si las saboreara—. Una buena formulación, bastante diplomática. El señor Ferretti usó términos mucho menos diplomáticos. Mucho más... emocionales.

Guardé silencio. No sabía qué esperaba de mí: ¿disculpas con justificaciones o tal vez lágrimas y súplicas?

No las tendrá.

— Habló conmigo por teléfono durante veinte minutos, —continuó Marco, inclinándose hacia adelante, los codos sobre el escritorio—. Veinte minutos de mi valioso tiempo. Ferretti estaba indignado, incluso amenazó con demandar por daños morales, por difamación y reputación arruinada. ¿Sabe cuánto vale un minuto de mi tiempo, señorita Vander?

— No.

— Mucho. Muchísimo. Y él me hizo gastar veinte de esos minutos.

— Está exagerando.

— ¿De verdad? —una ceja se alzó, una sonrisa sin humor apareció en sus labios—. Lo acusó públicamente de acoso en una reunión, frente a testigos. Dijo que su empresa no era apta para colaborar. Son acusaciones muy graves.