Capítulo 67: El Velo Rasgado

El umbral hacia el corazón de la Ciudad Velada no era una puerta física, sino una cicatriz en la realidad, un corte vibrante en el tejido del espacio que siseaba como agua hirviendo sobre hierro frío. Alaric se detuvo ante ella, sintiendo cómo el cristal en su mano, antes cálido, ahora se tornaba de un blanco absoluto, casi cegador, como si estuviera absorbiendo toda la luz de la plaza para prepararse para lo que aguardaba del otro lado.

“No mires directamente a la fractura”, advirtió Cedric, cuya mano temblaba ligeramente sobre la empuñadura de su bastón. “Lo que hay detrás no respeta las leyes de la luz ni de la sombra. Es el vacío que precede al origen”.

Alaric asintió, aunque el miedo le carcomía las entrañas. La advertencia del guardián mayor en el capítulo anterior resonaba: el sacrificio siempre tiene un precio. Alaric miró a su madre, cuya determinación era un muro de contención contra el terror que amenazaba con desbordarse. Ella le dedicó una sonrisa breve, pero sus ojos estaban fijos en la brecha, como si reconociera algo allí, algo que Alaric aún no podía ver.

“Estamos juntos en esto”, dijo ella, y su voz, inusualmente firme, pareció estabilizar la energía del lugar. “Si la Ciudad Velada nos exige un tributo, que sea uno que podamos pagar”.

Dieron el paso. La transición no fue un movimiento físico, sino una desintegración. Durante un latido eterno, Alaric fue todas sus memorias a la vez: el calor del hogar, el frío del abismo, la risa de su amigo Eros y el dolor de su muerte. Cuando la gravedad volvió a reclamarlos, se encontraron en un plano de existencia que desafiaba toda lógica.

El cielo sobre ellos era un vórtice de colores imposibles: violetas eléctricos, dorados pálidos y un negro que parecía tener profundidad. No había suelo, solo una red de puentes de luz que se extendían hacia torres de cristal que flotaban en el vacío. Y en el puente principal, esperándolos, no había un ejército, sino una sola figura.

Era Eros. Pero no el Eros que Alaric recordaba de su infancia, ni la sombra distorsionada de la Cámara. Era una versión etérea, con alas de luz que dejaban estelas de ceniza al moverse.

“Has llegado, Alaric”, dijo Eros, y su voz no resonó en el aire, sino que brotó directamente de los huesos de Alaric. “El Consejo te mintió. No buscaban aliados para ganar una guerra. Buscaban un sacrificio para alimentar la grieta que ellos mismos abrieron hace siglos”.

Alaric sintió que el cristal en su mano se calentaba hasta volverse insoportable. “¿Qué estás diciendo? Cedric, ¿es verdad?”.

Cedric no respondió, pero su expresión lo decía todo. La traición fue un golpe más devastador que cualquier sombra. El mentor, el hombre que le había enseñado a usar el cristal, dio un paso atrás, separándose de Alaric.

“La luz requiere una batería, Alaric”, dijo Cedric con voz monótona, casi triste. “La profecía que tu abuela escribió en el diario no era para salvar la ciudad. Era para asegurar que el linaje de la luz fuera lo suficientemente fuerte para ser sacrificado en el momento en que el Ancestro —el dueño de esa garra que viste en el abismo— reclamara su propiedad sobre este plano”.

El mundo de Alaric se derrumbó. No era un héroe. Era ganado.

“Eros”, gritó Alaric, ignorando a Cedric, “tú conoces la salida. Tuviste que haber encontrado una forma de escapar”.

Eros extendió una mano, y el vacío a sus pies comenzó a burbujear. “La salida es el sacrificio, Alaric. Pero no el tuyo. Si entregas el cristal ahora, la grieta se sellará, pero los guardianes, Cedric, tu madre… todos los que han portado la luz, se convertirán en combustible. La ciudad vivirá, pero ellos se desvanecerán en el olvido”.

Alaric miró a su madre. Ella lo miraba con una paz que él no comprendía. “Hazlo, hijo”, dijo ella. “Es nuestra función”.

“¡Nunca!”, rugió Alaric. Lanzó el cristal al suelo, pero en lugar de romperse, la joya comenzó a succionar el aire, creando un campo gravitatorio que empezó a atraer los puentes de luz hacia sí. Cedric se lanzó a recuperarlo, pero la figura encapuchada que los había seguido desde la torre apareció de la nada, bloqueándole el paso.

“Nadie se lleva el cristal hasta que la ofrenda esté completa”, gruñó la figura, revelando su rostro al retirar la capucha.

Alaric no pudo contener un grito de agonía. Bajo la túnica no había un guardián, ni un monstruo. Era una versión mucho más vieja, mucho más demacrada de sí mismo. Alaric, el futuro Alaric, marcado por la guerra, con los ojos ciegos y la piel como pergamino.

“El cristal no sella la grieta, Alaric”, dijo su versión futura, señalando la mano del joven donde la piel comenzaba a tornarse oscura, como si el cristal estuviera infectando sus venas. “El cristal es el portal. Y tú eres la llave que permite que Él entre”.

La garra masiva que Alaric había visto descender en la cámara volvió a aparecer, esta vez no desde el techo, sino saliendo directamente del pecho de su versión futura, atravesándolo con una facilidad aterradora. Mientras la versión vieja de Alaric caía, sus ojos, antes vacíos, se iluminaron con una malicia que no era humana.

La versión futura le sonrió, mientras su cuerpo empezaba a evaporarse en sombras. “Gracias por el transporte, muchacho. Ya no necesitaremos más llaves”.

La grieta en el cielo se abrió por completo, y por primera vez, Alaric vio lo que había del otro lado. No era una entidad. Era una ciudad, idéntica a la Ciudad Velada, pero construida enteramente de huesos y gritos. Y millones de esas garras, miles de ojos, empezaron a descender por los puentes de luz, mientras el cristal en su mano, ahora rojo sangre, comenzaba a dictar una orden que su mente no podía resistir.

“¿Qué es esto?”, preguntó Alaric, mientras su mano, sin su voluntad, se alzaba para terminar de abrir el portal.

La voz de su abuela, grabada en el diario, se escuchó en toda la dimensión, no como un susurro, sino como un comando directo a su alma: “Ahora, hijo mío, libera el final”.