17.1

A nuestro alrededor se desata un verdadero caos. La gente corre desde todas direcciones, todos encienden la cámara del teléfono. Algunos miran en silencio, otros discuten en voz alta si deben llamar a una ambulancia. Una mujer con uniforme de tienda de vinos casi cae sobre mis rodillas, murmurando:
— Señorita, ¿está bien? ¿Necesita ayuda? ¿Puedo tomarme una foto con usted? Soy su seguidora.

Asiento para mostrar que estoy viva y cubro con la mano la cámara que ya me apunta en la cara. En realidad, estoy un poco desorientada. El cinturón de seguridad me clavó dolorosamente en el pecho, el hombro me duele, y también me mordí el labio. Probablemente exageré un poco con ese golpe dramático.

Una patrulla se detiene cerca, las sirenas cortan todas las voces. Dos policías comienzan a hacer el informe. Yo cumplo educadamente el papel de “víctima asustada de las circunstancias”: hablo bajito, aprieto los dedos, bajo la mirada al suelo. Ya están fotografiando el coche desde todos los ángulos, preparándolo para remolque.

No han pasado ni treinta minutos cuando, entre las luces y la multitud, aparece él.

Pero no es Skyler.

Es Vadim.

Con traje, peinado perfecto, calmado y concentrado, se mueve como si no bajara de un SUV negro, sino del escenario de una película de superhéroes. La gente se abre a su paso. Incluso los policías hablan con más calma.

— Mía —se inclina hacia mí, tocándome el hombro—. ¿Estás bien?

— Sí —aprieto los labios—. Todo está bien.

— Hay que ir al hospital —afirma—. Al menos a un chequeo.

— No hace falta. Solo no al hospital —niego con la cabeza como una niña pequeña—. Estoy bien.

Vadim mira a los policías, intercambia unas palabras con ellos, y de inmediato se vuelven más flexibles. ¡Un verdadero “gestor de crisis”! Me toma del brazo y me lleva a su coche.

— Te llevaré a casa —dice con tal calma que parece resolver situaciones así todos los días—. Skyler ya está al tanto. Él… cómo decirlo suavemente… está furioso. En tu lugar, prepararía una buena excusa.

Si pudiera decir la verdad… no tendría que inventar nada. Pero no me queda otra que hacerme la tonta. Después de todo, es una manera infalible de evitar problemas.

— ¿Seguro que no necesitas ir a una clínica? —pregunta Vadim de nuevo, sin maniobrar demasiado—. Puedo llevarte con un conocido para que te haga una radiografía.

— No, de verdad. Ni siquiera fue un accidente completo. Solo… una tontería.

Él asiente, pero no parece convencido.

— Tontería o no, esto saldrá en las noticias —añade con reproche.

— Lo sé.

Vadim suspira y suelta el volante un segundo para frotarse el puente de la nariz.

— Esa era tu intención, ¿verdad? —me sorprende. Por un instante, siento miedo.

— ¿Perdón?… —pregunto, intentando ganar algo de tiempo. Por si acaso, pienso en una posible fuga si descubre mi instinto periodístico.

— Sabía que tarde o temprano intentarías atraer la atención hacia ti. Eres demasiado brillante para permanecer a la sombra de Skyler. Tú también quieres atención y reconocimiento, ¿verdad? Por eso fuiste al centro en hora punta, aceleraste, te luciste. Querías atención.

Uf. No entendió nada. Respiro aliviada.

— Actué como una idiota —digo con un arrepentimiento bastante realista—. Quería sentirme como una estrella y casi acabo convertida en un filete. Me da vergüenza.

— Solo no se lo digas a tus seguidores, ¿entendido? —sonríe cansado—. Tendrás que explicar lo de hoy, pero mejor mantén una línea neutral. Por ejemplo, que el coche estaba defectuoso y no pudiste frenar a tiempo. Así no solo te justificas, sino que además le das emoción a la vida de Skyler, porque podría haber sido peor.

— Está bien —asiento—. Y gracias por venir tan rápido.

— Es mi trabajo. Y Skyler lo paga bien.

— Y sinceramente, ¿qué tal trabajar con él? Porque a veces me saca de quicio…

— Sinceramente, no es tan malo como quiere parecer. Todo su fanfarroneo, su orgullo, su comportamiento de bufón, es solo una máscara.

— ¿Para qué? ¿Por qué no puede ser una persona normal?

— Porque a una persona normal es más fácil herirla, y él… es muy vulnerable, créeme.

No me di cuenta cómo llegamos a la puerta. La tensión que acababa de calmarse vuelve y se intensifica. Especialmente cuando aparece Skyler en persona. En una mano sostiene la correa del perro que se agita desesperadamente, en la otra el teléfono. Su aspecto es como si acabara de intentar llamar bomberos, ambulancia y la OTAN al mismo tiempo.

Al verme, Skyler sale disparado. Sus pies se enredan con los del perro, ambos gruñen por poco caerse.

— ¡¿Estás viva?! ¿Qué pasó? ¿Dónde te duele? —lanzando preguntas, abre la puerta. Luego cambia de tono abruptamente—. ¿Y el coche?! ¿Dónde demonios está mi coche?! ¡MÍA!

— Solo cálmate. Todo está bien —comienzo, pero me interrumpe:

— ¿Qué es eso en tu frente? ¿Un moretón? ¿Te golpeaste la cabeza otra vez? —y de inmediato se lanza—. ¡Dios, el coche! ¿No está destrozado? ¡Tengo que verlo!

Parece que su cerebro no puede priorizar: primero entra en pánico por mí, luego recuerda el coche, y ambas ideas chocan, explotando en nuevas preguntas.

Veo que Skyler palidece y entiendo que realmente está asustado. Su voz cambia entre gritos y ronquera, y parece no saber a qué aferrarse más: ¿a mí o a su maldito coche?

El cachorro, sintiendo la tensión, llora y tira de la correa hacia un lado, como queriendo esconderse de este espectáculo. Lo entiendo.

Skyler gruñe:

— ¡Cállate, Chupacabra! ¡No te soltaré de la correa de todos modos!

— ¿Chupacabra?! —grito.

— Sí, ese es su nombre ahora.

— ¡¿Qué demonios?! ¡No puedes ponerle un nombre tan tonto a tu mascota!

— Es mi perro. Lo nombro como quiero —cruza los brazos con firmeza—. Y además, ahora eso no te debe preocupar. Tenemos una conversación seria por delante.

Las últimas palabras las pronuncia con un tono que me hace estremecer. Me vuelvo hacia Vadim, rogándole con la mirada que no me deje sola con Skyler.