Dolor negro

— « 𝐻𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑎 𝑑𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑟𝑔𝑢𝑒𝑛𝑧𝑎 » — Leía en voz alta aquél párrafo del libro que reposaba en su mano — « 𝑠𝑜𝑙𝑜 ℎ𝑒 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑦 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧 » ¿𝑠𝑎𝑏𝑒́𝑠 𝑎𝑙𝑔𝑜? 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑟𝑖́𝑎𝑛 𝑑𝑒 𝑙𝑒𝑒𝑟 𝑎 𝑚𝑖 𝑛𝑜𝑣𝑒𝑙𝑖𝑠𝑡𝑎 𝑓𝑎𝑣𝑜𝑟𝑖𝑡𝑜, ℎ𝑎𝑐𝑒́ 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑠𝑒 𝑠𝑢𝑖𝑐𝑖𝑑𝑜́...𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑠𝑢 𝑎𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑡𝑜́. 𝑇𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑖́𝑎𝑠, 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒𝑠 𝑦 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒𝑠 𝑠𝑢 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑜 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑙𝑒𝑒𝑟, 𝑔𝑖𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑟𝑖𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑎́𝑛, 𝑓𝑢𝑒 𝑢𝑛 𝑡𝑖𝑝𝑜 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑡𝑒𝑡𝑟𝑖𝑐𝑜́, 𝑠𝑢 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑜́ 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑑𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑚𝑝𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑖𝑎𝑟𝑖𝑜𝑠, ℎ𝑜𝑗𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑎𝑝𝑒𝑙 𝑎 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑜́ 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑛𝑐𝑎𝑟. — una ráfaga de viento mecía las hojas del libro — « 𝑚𝑎𝑛𝑡𝑢𝑣𝑒 𝑚𝑖𝑠 𝑎𝑔𝑜𝑛𝑖́𝑎𝑠 𝑠𝑜𝑙𝑖𝑡𝑎𝑟𝑖𝑎𝑠 𝑒𝑛𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑦 𝑚𝑖 𝑚𝑒𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜𝑙𝑖́𝑎 𝑒 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑢𝑑 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑔𝑒𝑛𝑢𝑜 𝑜𝑝𝑡𝑖𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 »..𝐶𝑎𝑑𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 𝑙𝑒𝑜 𝑚𝑒 𝑒𝑠 𝑑𝑖𝑓𝑖𝑐𝑖𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑟, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑎𝑛ℎ𝑒𝑙𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑐ℎ𝑎𝑟 𝑎 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑚𝑖 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑟.— Daba una pequeña calada, cerrando el libro y tamborileando los dedos en la pasta de este — 𝑇𝑒 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝐸𝑙𝑖𝑜𝑡, 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑙𝑜𝑟 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒 𝑠𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑎𝑧𝑢𝑙 𝑚𝑢𝑦 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑠𝑜, 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑢́𝑛 𝑠𝑜𝑝𝑙𝑎, 𝑙𝑎𝑠 𝑓𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑎𝑢́𝑛 𝑠𝑒 𝑚𝑎𝑟𝑐ℎ𝑖𝑡𝑎𝑛, 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑟𝑜𝑠 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑣𝑖́𝑎 𝑙𝑎𝑑𝑟𝑎𝑛..𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑠, 𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑠 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑣𝑖́𝑎 𝑠𝑒 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒𝑛 𝑜𝑑𝑖𝑎𝑛𝑑𝑜, 𝑎𝑢́𝑛 ℎ𝑎𝑏𝑙𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 ℎ𝑖𝑝𝑜𝑐𝑟𝑒𝑠𝑖́𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑔𝑖𝑑𝑎, 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒𝑛 𝑒𝑛𝑓𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑑𝑜, 𝑠𝑒 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒𝑛 𝑚𝑢𝑟𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜…𝐿𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒 𝑎𝑢́𝑛 ℎ𝑎𝑦 𝑝𝑙𝑎𝑡𝑜𝑠 𝑦 𝑣𝑎𝑠𝑜𝑠 𝑟𝑜𝑡𝑜𝑠, 𝑡𝑢 𝑒𝑥 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒 𝑠𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑧𝑜𝑟𝑟𝑎, 𝑡𝑢𝑠 𝑓𝑎𝑙𝑠𝑜𝑠 𝑎𝑚𝑖𝑔𝑜𝑠 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒𝑛 𝑣𝑖𝑣𝑜𝑠 𝑦 𝑒𝑙 ℎ𝑜𝑚𝑖𝑐𝑖𝑑𝑖𝑜 𝑎𝑢́𝑛 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑒 𝑠𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑡𝑜, 𝑎𝑢́𝑛 𝑙𝑙𝑢𝑒𝑣𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒𝑠, ℎ𝑎𝑐𝑒́ 𝑓𝑟𝑖́𝑜 𝑒𝑛 𝑖𝑛𝑣𝑖𝑒𝑟𝑛𝑜, 𝑐𝑎𝑙𝑜𝑟 𝑒𝑛 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎𝑣𝑒𝑟𝑎 — Respira hondo — ..𝑇𝑒 𝑙𝑜 𝑑𝑖𝑗𝑒 𝐸𝑙𝑖𝑜𝑡, 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑠𝑖 𝑡𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎𝑠, 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑟𝑖́𝑎𝑛 𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙, 𝑡𝑢 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑟𝑖́𝑎𝑠 𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙, 𝑑𝑒𝑏𝑖́ 𝑑𝑒𝑐𝑖́𝑟𝑡𝑒𝑙𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒́𝑙𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑙𝑜 𝑠𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑒𝑠 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑒́ 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑟𝑖́𝑎𝑠 𝑎𝑠𝑖́ 𝑑𝑒 𝑖𝑑𝑖𝑜𝑡𝑎, ¿𝐹𝑢𝑒́ 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑚𝑒𝑚𝑡𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑎 𝑑𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑔𝑢𝑒𝑛𝑧𝑎? 𝐴𝑢́𝑛 𝑛𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑒..𝑚𝑒 ℎ𝑒 𝑝𝑒𝑙𝑒𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑜́ 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜, 𝑦𝑎 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑏𝑙𝑜́ 𝑐𝑜𝑛 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑒, 𝑑𝑒𝑗𝑒́ 𝑑𝑒 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑒𝑛 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑜 𝑎𝑗𝑒𝑛𝑜 𝑦 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑜, 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑜 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜, 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑧 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑒́𝑠𝑡𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑦 𝑠𝑖 𝑙𝑜 𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑣𝑒𝑛𝑔𝑎 𝑦 𝑚𝑒 𝑙𝑜 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑖𝑞𝑢𝑒́, 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑡𝑢𝑣𝑜 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑢𝑟𝑏𝑢𝑗𝑎 𝑦 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑡𝑟𝑢𝑒𝑛𝑒 𝑙𝑎𝑠 ℎ𝑜𝑟𝑎𝑠 𝑛𝑜 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑎𝑛. 𝐴𝑢́𝑛 𝑜𝑑𝑖𝑜́ 𝑙𝑎 𝑛𝑎𝑣𝑖𝑑𝑎𝑑, 𝑠𝑖𝑔𝑜 𝑠𝑖𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟 𝑎𝑝𝑒𝑔𝑜́ 𝑎 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑦 𝑙𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑠 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒𝑠...𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑧𝑜́ 𝑎 𝑙𝑎 𝑡𝑟𝑖𝑠𝑡𝑒𝑧𝑎 𝑒𝑛 𝑚𝑖𝑛𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎, 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑝𝑖𝑑𝑜 ¿𝑛𝑜 𝑐𝑟𝑒𝑒𝑠?, 𝑟𝑒𝑧𝑜́ 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑧𝑐𝑜 𝑙𝑎 𝑡𝑟𝑖𝑠𝑡𝑒𝑧𝑎 𝑒𝑛 𝑚𝑖𝑛𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎. — Aquél cigarrillo que fumaba poco a poco se consumía — 𝑂𝑦𝑒 𝐸𝑙𝑖𝑜𝑡... 𝑙𝑎 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑎𝑙 𝑎𝑢́𝑛 𝑛𝑜 𝑚𝑒 𝑠𝑢𝑖𝑐𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑠 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑢 𝑦𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎́𝑠 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑜..𝑎𝑠𝑖́ 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑐𝑎𝑠𝑜́ 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 ℎ𝑎𝑔𝑎, 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑜 𝑖𝑟𝑚𝑒 𝑑𝑒 𝑎𝑞𝑢𝑖́ 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑡𝑜, 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑢𝑎𝑡𝑟𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑𝑒𝑠 𝑦𝑎 𝑚𝑒 𝑎𝑠𝑓𝑖𝑥𝑖𝑎𝑛, 𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑗𝑎𝑠 𝑎𝑏𝑠𝑢𝑟𝑑𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑖𝑒𝑛𝑧𝑎𝑛 𝑎 𝑎𝑏𝑢𝑟𝑟𝑖𝑟𝑚𝑒 ¿𝐶𝑜̀𝑚𝑜 𝑡𝑒 𝑑𝑖𝑟𝑖́𝑎 𝑦𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑜𝑦 ℎ𝑎𝑟𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑠𝑖𝑡𝑢𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛, 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑜𝑦 ℎ𝑎𝑟𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟 𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛? 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑦 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑐𝑖́𝑟 𝐸𝑙𝑖𝑜𝑡 𝑒́𝑠𝑎 𝑒𝑠 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑, 𝑞𝑢𝑖𝑧𝑎́𝑠 𝑣𝑒𝑛𝑔𝑎 𝑚𝑎𝑛̃𝑎𝑛𝑎, 𝑛𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑚𝑜𝑠 — sus pasos se dirijan a la salida de aquél cementerio, su mano simplemente se deslizaban de un lado a otro.