Capítulo 6

La luz del atardecer se filtraba a través de los enormes ventanales del palacio, tiñendo de naranja y púrpura las paredes de mármol blanco. Khalid permanecía de pie junto a la ventana, su silueta recortada contra el horizonte desértico, mientras yo, sentada en el borde de la cama como un animal acorralado, sentía que el suelo se abría bajo mis pies.

El teléfono ya estaba en su poder. Mis manos, vacías, temblaban sobre mi regazo.

—Habla —ordenó Khalid sin volverse, su voz carente de toda emoción, como si estuviéramos discutiendo los términos de un contrato comercial.

—¿Qué quieres saber? —pregunté, mi garganta tan seca que las palabras salían ásperas, quebradas.

Él se giró lentamente. La luz poniente le daba un aspecto casi sobrenatural, como una deidad antigua a punto de dictar sentencia.

—Todo. Desde el principio. Cómo se llama, dónde nació, quién lo ha criado mientras tú fingías ser una mujer soltera en las recepciones diplomáticas. —Cada palabra era un latigazo preciso, calculado—. Y quiero los nombres de cada persona que ha sabido de su existencia. Cada una, Elena. No me obligues a descubrirlo por mi cuenta.

El tono era una amenaza apenas velada. Sabía que sus recursos eran infinitos, que si empezaba a investigar por su cuenta, mi control sobre la situación se desvanecería por completo.

—Se llama Amir —susurré, y solo pronunciar su nombre hizo que un torrente de emociones me embistiera el pecho—. Amir Khalid.

Vi cómo sus dedos, que descansaban a los costados, se tensaron ligeramente. El segundo nombre. Su nombre.

—¿Amir Khalid? —repitió, y esta vez su voz sí tembló, apenas un matiz, pero lo suficiente para que lo notara—. ¿Le pusiste mi nombre?

—No sabía el tuyo cuando lo llamé así —mentí, y esta vez fue una mentira evidente, porque mi párpado izquierdo se agitó como un pájaro atrapado—. En el hotel, dijiste que te llamabas Khalid. Solo eso. Nada de apellidos, nada de títulos.

—Pero después lo averiguaste. Cuando viste mi foto en la prensa, cuando tu padre te habló del acuerdo. Y aún así decidiste no decirme nada.

No era una pregunta. Era una acusación.

—Sí —admití, porque ya no tenía sentido negarlo—. Lo supe dos años después. Vi un artículo sobre la familia real de Al-Shahar y reconocí tu rostro. Fue… como si el mundo se derrumbara a mi alrededor. Primero el milagro de Amir, luego la pesadilla de saber que su padre era uno de los hombres más poderosos del Golfo.

Khalid comenzó a caminar hacia mí, sus pasos lentos y medidos sobre la alfombra persa.

—Y en lugar de acercarte, en lugar de darme la oportunidad de ser parte de su vida, decidiste esconderlo. ¿Como si fuera un secreto vergonzoso? ¿Como si fuera una enfermedad?

—¡Como si fuera lo más preciado que tengo! —estallé, poniéndome de pie de un salto, mis puños apretados a los costados—. ¿Tú crees que fue fácil? ¿Crees que no pasé noches despierta imaginando cómo sería tenerlo en un palacio, con niñeras, con seguridad, con todo el dinero del mundo? Pero también imaginé cómo sería que me lo arrebataran. Imaginé a los abogados, los tribunales, los jueces que siempre fallan a favor del padre cuando el padre es un jeque y la madre una artista sin un dinar partido por la mitad.

—Así que decidiste por los dos. —Khalid ahora estaba a apenas un metro de distancia, y tuve que levantar la cabeza para sostenerle la mirada—. Tomaste una decisión que me concernía a mí, a mi hijo, a mi linaje. Sin consultarme. Sin darme voz. Eso, Elena, no es protección. Es secuestro emocional.

—¿Y tú qué habrías hecho? —desafié, el miedo transformándose en una ira que sabía peligrosa pero que no podía contener—. ¿Habrías dicho «claro, Elena, quédate con el niño, yo solo seré un tío lejano que manda regalos en Navidad»? ¡No! Habrías hecho lo que estás haciendo ahora. Reclamarlo. Arrancármelo.

—¡Es mi derecho! —rugió él, y esta vez su compostura se fracturó por completo. Dio un paso al frente y yo retrocedí hasta que mis piernas chocaron contra la cama—. Es mi sangre, mi nombre, mi legado. Cada día que has ocultado su existencia me has robado algo que nunca podrás devolverme. Los primeros pasos. La primera palabra. La primera sonrisa. Todo eso me pertenecía también, y tú me lo negaste.

Las lágrimas que había estado conteniendo finalmente se desbordaron. No eran lágrimas de derrota, sino de una rabia impotente que me consumía por dentro.

—¿Y qué hay de mí? —pregunté, mi voz rompiéndose en mil pedazos—. ¿Qué hay de las noches en vela cuando tenía fiebre? ¿De los meses que pasé sin dormir, trabajando de noche en la galería mientras él estaba con mi hermana? ¿De las veces que tuve que elegir entre comprarle medicinas o pagar el alquiler? ¿Dónde estabas tú entonces, Khalid? ¿En tus reuniones con ministros? ¿En tus viajes en jet privado?

Khalid enmudeció. Por un momento, algo brilló en sus ojos que no era ira ni desprecio. Algo más cercano al dolor.

—No sabía —dijo finalmente, su voz más baja, más humana—. No sabía porque no me lo dijiste. Porque decidiste que no era digno de saberlo.

—No decidí que no fueras digno —respondí, limpiándome las mejillas con el dorso de la mano, odiando la vulnerabilidad que mostraba—. Decidí que no iba a permitir que mi hijo creciera como un objeto de negociación. En tu mundo, Khalid, los niños no son niños. Son piezas en un tablero. Herramientas para alianzas. Moneda de cambio.