Capítulo 27

La boda de Carmen fue el último respiro de paz que tuvimos antes de que la tormenta volviera a golpear. No una tormenta de conspiraciones ni de enemigos visibles, sino algo más profundo, más íntimo, más destructivo: la verdad sobre mi propia familia.

Todo comenzó con una carta. No un sobre anónimo como los que Leila solía enviar, sino una carta oficial, con membrete del gobierno español, sellada y certificada. Llegó una mañana de marzo, cuando los almendros del jardín ya estaban en plena floración y el aire empezaba a oler a primavera.

—¿Quién te escribe desde España? —preguntó Khalid, mientras desayunábamos en la terraza.

—No lo sé. —Rompi el sello con manos temblorosas, aunque no sabía por qué—. Hace meses que no tengo contacto con nadie allí.

Dentro había un documento oficial. Una notificación del registro civil. Y una carta adjunta, escrita a mano, con una letra que reconocí al instante.

—Es de mi padre —dije, incrédula—. Mi padre me escribe.

—¿El que te endeudó hasta el cuello? ¿El que provocó que te casaras conmigo?

—El mismo.

—¿Qué dice?

Leí la carta en silencio, mi corazón latiendo con violencia, mis manos temblando tanto que el papel crujía entre mis dedos.

"Querida Elena:

Sé que no merezco que me leas. Sé que he sido un mal padre. Un hombre débil, egoísta, esclavo del juego y de las deudas. Te pedí perdón mil veces y mil veces lo rechazaste. No voy a pedírtelo otra vez. No sirve de nada.

Pero hay algo que necesitas saber. Algo que nunca te conté porque me daba vergüenza. Algo que tu madre me obligó a ocultar.

Elena, tú no eres mi hija biológica. Tu madre ya estaba embarazada de ti cuando la conocí. Yo acepté criarte como mía porque la amaba. Y la amé hasta el último día.

No sé quién es tu padre biológico. Tu madre nunca quiso decírmelo. Pero hace unos meses, un abogado se puso en contacto conmigo. Dijo que tu padre había muerto y que te había dejado una herencia. Una herencuia importante. Para reclamarla, necesitas presentarte ante el tribunal de familia en Madrid antes de que termine el año.

No te pido que me perdones. No te pido que me respondas. Solo quería que supieras la verdad. Porque la verdad, aunque duela, siempre es mejor que la mentira.

Con todo mi cariño (aunque no me lo merezca),

Tu padre (el que te crió, no el de verdad)."

La carta cayó de mis manos como si pesara toneladas.

—¿Qué dice? —preguntó Khalid, recogiéndola del suelo.

No pude responder. Las palabras se habían atascado en mi garganta, formando un nudo que amenazaba con ahogarme.

Khalid leyó la carta en silencio. Su rostro, mientras lo hacía, pasaba del desconcierto a la sorpresa, y de la sorpresa a una compasión tan profunda que me rompió el corazón.

—Elena… —dijo, arrodillándose a mi lado y tomándome las manos—. No sabía…

—Yo tampoco —logré decir, con voz quebrada—. Nunca lo supe. Mi madre… mi padre… me mintieron toda la vida.

—Quizás quisieron protegerte.

—¿Protegerme de qué? ¿De la verdad? ¿De saber quién soy realmente?

—No lo sé. Pero ahora puedes averiguarlo.

—¿Cómo?

—Yendo a Madrid. Reclamando la herencia. Encontrando a tu padre biológico… o lo que quede de él.

—No sé si quiero saberlo.

—No tienes que decidirlo ahora. Tómate tu tiempo.

—El tiempo es lo único que no tengo. La carta dice que debo reclamar la herencia antes de que termine el año.

—Entonces iremos a Madrid. Los dos. Juntos.

—¿Y Amir? ¿Y el reino? ¿Y tus obligaciones?

—Amir vendrá con nosotros. Carmen y Tarek también. En cuanto al reino… Zayed puede encargarse unos días. No es la primera vez que viajo al extranjero.

—¿De verdad harías eso por mí?

—Haría cualquier cosa por ti. Ya lo sabes.

Lo abracé con fuerza, y durante un largo rato nos quedamos así, en silencio, escuchando los latidos de nuestros corazones.

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El viaje a Madrid se organizó en menos de una semana. Khalid movió los hilos necesarios para que el gobierno español nos concediera un visado diplomático, y Zayed se quedó a cargo del palacio con órdenes estrictas de no tomar decisiones importantes sin consultar antes.

Amir estaba emocionado. No recordaba Madrid —se fue siendo demasiado pequeño— pero las fotos que Carmen le había mostrado despertaron su curiosidad.

—Mamá, ¿allí nací yo? —preguntó, mientras hacíamos las maletas.

—Sí, mi amor.

—¿Y allí está el hospital donde me tuviste?

—También.

—¿Y la casa donde vivíamos?

—Ya no está. La vendimos cuando nos mudamos a Al-Shahar.

—¿Y por qué la vendimos?