Capítulo 36

El regreso del desierto no fue un renacer, pero sí un punto de inflexión. El dolor seguía ahí, pero ya no me ahogaba. Podía mirar las fotos de Carmen sin que se me nublara la vista. Podía entrar en su habitación —que habíamos dejado intacta como un santuario— y sentir más nostalgia que angustia. Podía, incluso, sonreír al recordar sus bromas, sus ocurrencias, su forma única de ver el mundo.

Pero una tarde, mientras ordenaba sus pertenencias —tarea que había postergado durante semanas— encontré algo que me heló la sangre.

Una caja de zapatos, escondida debajo de la cama, llena de cartas.

No cualquier carta. Eran cartas dirigidas a mí. Con mi nombre. Con fechas. Algunas de hacía años, otras de apenas unos días antes de su muerte.

La primera decía: "El día que Elena cumpla 15 años". La última: "El día que Elena descubra la verdad".

Me senté en el borde de la cama, con la caja en el regazo, y comencé a leer.

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"Querida Elena (el día que cumplas 15 años):

Hoy es un día especial. Te has convertido en una mujer, aunque tú aún no lo sepas. Yo tengo 17 y me siento vieja, pero los adultos dicen que soy joven. Supongo que la juventud es cuestión de perspectiva.

Escribo esta carta porque sé que algún día todo saldrá a la luz. Y cuando ocurra, quiero que sepas la verdad. La verdad sobre mí, sobre nosotras, sobre nuestra familia.

Mamá no es quien crees. Tampoco papá. Tampoco yo. Somos una familia de mentiras, tejidas con hilos de miedo y secretos.

Pero tú eres diferente, Elena. Tú eres luz en medio de la oscuridad. Por eso te protegeré siempre. Pase lo que pase. Cueste lo que cueste.

Con todo mi cariño (aunque no lo parezca),

Carmen."

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Las cartas continuaban. Años y años de pensamientos, de confesiones, de advertencias. Algunas eran breves, apenas un párrafo. Otras eran largas, de varias páginas, con letra apretada y tachones.

En una, fechada el día que conocí a Khalid en Mónaco, escribió:

"Esta noche has conocido a un hombre. No sé quién es, pero lo he visto en tus ojos. Es peligroso, Elena. Como todos los hombres de esa familia. Aléjate de él. Por favor, aléjate."

En otra, fechada el día que le conté que estaba embarazada:

"Has cometido el error más grande de tu vida. Pero también el más hermoso. Ese niño será tu salvación o tu perdición. Reza para que sea lo primero."

En otra, fechada el día que acepté casarme con Khalid:

"Entras en la boca del lobo. Y yo no puedo seguirte. Pero te prometo que haré todo lo posible por protegerte. Incluso si eso significa convertirme en el monstruo que siempre he tratado de evitar."

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La última carta era la más larga. Y la más terrible.

"Querida Elena (el día que descubras la verdad):

Si estás leyendo esto, es que he muerto. O estoy a punto de hacerlo. No quiero que llores por mí. No lo merezco.

Pero sí quiero que sepas por qué hice lo que hice.

No fue por el trono. No fue por poder. Fue por ti. Por protegerte. Por mantenerte a salvo de las personas que querían hacerte daño.

Farid me reclutó cuando era adolescente. Me ofreció dinero, protección, una familia. Yo acepté porque no tenía nada. Porque era una huérfana sin futuro. Porque él me hizo creer que me quería.

Pero pronto descubrí su verdadero rostro. Farid no quería una hija. Quería un arma. Y me convirtió en una.

Durante años hice cosas horribles. Cosas que no puedo escribir. Cosas que me perseguirán hasta la muerte. Todo para mantenerte a salvo. Todo para que tú no tuvieras que pasar por lo mismo.

Cuando conociste a Khalid, supe que mi tiempo se acababa. Farid me ordenó que te alejara de él. Me negué. Entonces me ordenó que te matara. También me negué.

Desde ese día, fui una traidora. Para Farid, para Rashid, para todos ellos. Pero también fui una hermana. Una hermana que dio su vida por la tuya.

Perdóname, Elena. No por lo que hice, sino por no habértelo contado antes.

Te quiero. Siempre te he querido. Y siempre te querré.

Hasta siempre,

Carmen."

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La carta cayó de mis manos como una hoja muerta. El mundo se había detenido. El tiempo se había congelado. Solo existía el eco de sus palabras, resonando en mi cabeza como una campana fúnebre.

Carmen no era una monstruo. Era una víctima. Una víctima de Farid, de las circunstancias, de un destino que no había elegido.

Y yo… yo la había juzgado. La había condenado. La había abandonado en sus últimos momentos.

—No —susurré, apretando la carta contra mi pecho—. No, no, no…

Khalid me encontró así, horas después, abrazada a la caja de zapatos, mecida por un llanto silencioso que no lograba calmarse.

—¿Qué has encontrado? —preguntó, arrodillándose a mi lado.