Capítulo 8

Dominika

David ha salido de su zona de confort, mi oligarca sigue desorientado, pero ya está tramando algunos planes. Demonios, ¿y por qué digo “mi”? Nunca será mío. Pero observarlo es terriblemente interesante; no todas las chicas tienen la suerte de vivir aventuras como esta, así que incluso logro disfrutar de esta exclusividad.

Dondequiera que entre David, se siente el amo de la vida. Incluso en esta tienda de calzado, la tercera que visitamos, a la que me convenció de entrar porque en las dos anteriores rechazó todo.

—Mmm... no es gran cosa, claro. Pero de todo lo que he visto, estos se pueden probar —refunfuña después de revisar todos los botas de mujer—. Tráiganos un par de la talla 38 —le dice a la dependienta mientras se sienta a mi lado en el sofá.

—Qué tierno —comenta, bajando la mirada—. Estas botas se pueden usar sin calcetines —con agilidad, agarra mi pie, lo coloca sobre su rodilla y me quita el calcetín rosa. Ni siquiera tuve tiempo de reaccionar—. Tienes unos pies bonitos, Dominika —añade en voz más baja.

—Ya me lo han dicho —intento retirar mi pie, pero debo admitir que me gusta cómo su cálida palma calienta mi pie a través de las medias. Es agradable.

—Vaya sinvergüenzas, ¿cómo se atrevieron a adelantárseme? —resopla con una risa.

—Tiene un novio muy exigente —dice la dependienta mientras trae una caja con botas de mi talla—. Se nota que la cuida y la quiere.

—No soy su novio, soy su esposo —aclara David, y por alguna razón me desconcierta con esa precisión—. Mi esposa debe usar solo lo mejor. Son mis principios. Gracias.

—David, yo misma me las pongo —protesto al verlo intentar calzarme la bota derecha.

—Shh, no le quites a una persona este placer. Mi elección ya está bastante limitada —susurra, me guiña un ojo y con un gesto pide mi pie izquierdo.

¿Cómo pasamos de discusiones acaloradas a esta adorable prueba de calzado? ¡Ah, ya lo entiendo! El peluchito intenta mostrarme cómo sería una tregua entre nosotros y lo agradable que es gastar el dinero de otros. Este bicho astuto quiere envolverme sutilmente con las redes de su encanto, confundirme, hechizarme, tal vez incluso hacer que me enamore de él.

¡No ha dado con la persona adecuada! Me aferro firmemente a mi cordura, lo registro todo, juego un poco y observo. Espero el momento en que este famoso mujeriego saque la artillería pesada.

—¿Por qué le dices a todo el mundo que soy tu esposa? ¿Sientes un placer sádico y masoquista al hacerlo? —Camino hacia casa con las botas nuevas. Las viejas las lleva David, ahora con dos bolsas en las manos. Como todo un caballero, que le den.

—¿Cómo lo adivinaste? No se te escapa nada —responde con sarcasmo—. Tengo un documento que confirma que ahora estamos casados. ¿Tal vez sea mi método para liberar estrés, verbalizando el problema en voz alta?

—Estamos casados de manera ficticia —enfatizo a propósito—. Oye, peluchito, tengo una pregunta personal para ti. Me intriga saber, ¿alguna vez te has enamorado?

—Pff, bailarina, eres como una niña, ¡por Dios! Enamorarse no es difícil. Química, fisiología, emociones, cuerpo contra cuerpo, un polvo rápido y se pasa. Por suerte, el enamoramiento no dura mucho. Pero si me preguntas por amor, entonces no, nunca he amado a nadie de verdad —el muy canalla no lo dice directamente, pero con su tono y su mirada insinúa que yo podría ser “la indicada”. Está jugando conmigo, el muy sinvergüenza.

—Creo que los chicos como tú no son capaces de amar a alguien de manera profunda y leal. El dinero grande corrompe a los hombres con una sensación de poder y permisividad; una sola mujer no les basta, prefieren la variedad para su propio placer.

—No te gustan los hombres, bailarina. No confías en ellos. Eres espinosa. Y por eso... estás sola. Impráctica, corta de miras. Hay que saber ser rico, y tú no ves el beneficio de nuestra situación. Por eso seguirás viviendo en un piso de alquiler y usando calzado incómodo.

—Y tú te quedarás en la ruina cuando tu padre te desherede. Menos mal que tu opinión no me importa —me ha enfurecido este idiota.

Cuando David se fue a la cocina, decidido a preparar la cena, no intervengo, le doy la oportunidad de hacer el ridículo por su cuenta. Y él, por pura terquedad, no pide ayuda. Ni siquiera pregunta dónde tengo las cosas. Busca por su cuenta. Escucho cómo se cierran de golpe las puertas de los armarios de la cocina y cómo revuelve en el balcón.

Me fui a propósito a mi habitación para no pelearnos por mis comentarios sarcásticos y también para salvar mis propios nervios, porque un chico que decide cocinar por primera vez en su vida es una versión mini del apocalipsis. Probablemente debería tomar carbón activado antes de comer, no sea que me envenene.

A veces, el peluchito no se contiene y por alguna razón maldice furiosamente mi cuchillo, las patatas y la cocina. Creo que se ha cortado un dedo y se ha quemado. Huele a quemado y... a desesperación.

—La cena está lista —toca a la puerta de mi dormitorio. Intento no reírme por su tono, porque es letal. Cocinar claramente no le ha gustado a David, echa de menos su restaurante favorito y, probablemente, me odia aún más.

Ha frito filete de pollo, que en algunas partes se ha quemado. Preparó unos huevos revueltos y coció patatas, espolvoreándolas con eneldo. Después del primer trozo de patata, que valientemente me meto en la boca, me doy cuenta de que está horriblemente salada. La carne está dura. Y solo los huevos revueltos son más o menos comestibles. David está furioso como mil demonios, no come, solo juega con la comida en su plato.

—Cocinar no es lo mío, ¿verdad? Bailarina, ¿por qué no dices nada? ¿Ya has marcado la casilla, según tu teoría, de que también soy un amante inútil?

—¿Tanto te importa lo que pienso? —respondo con un tono cargado de intención mientras me levanto de la mesa—. Me voy a mi habitación. Buenas noches, David. Ah, por cierto, quien cocina la cena, también limpia la cocina después —lo remato con una sonrisa.