CAPÍTULO 7. Emma

Nos sentamos uno frente al otro en un silencio incómodo, y apenas puedo tragar mi comida. No puedo creer que esté pasando la Nochebuena en compañía de un desconocido. Él lleva una camisa blanca planchada y pantalones negros. Yo estoy con un vestido corto y ajustado, con el cabello perfectamente liso, justo como soñé alguna vez.

—¿Y tu hija? —Matthew rompe por fin el silencio.

—Está dormida.

—Ya veo.

Otro silencio.

—¿Dónde está su verdadero padre?

—¿Y eso qué te importa?

—Solo tengo curiosidad por saber qué le dirás a tu hija cuando él aparezca. ¿O crees que no se fijó bien en mí?

—Él no va a aparecer —frunzo el ceño y corto mi filete, que ya se está enfriando.

—¿No me lo vas a contar? Creo que me lo he ganado —dice con arrogancia, recostándose relajadamente en la silla.

—No hay nada que contar —le respondo con brusquedad, y ni siquiera estoy mintiendo, porque realmente no hay nada que contar.

Ocurrió hace seis años. Tenía veintidós, acababa de salir de la universidad y soñaba con hacer prácticas en una editorial famosa. El matrimonio era lo último en lo que pensaba. Pero un buen día, mi padre me llamó a su despacho y me dio una noticia impactante: “En dos meses te casarás. Te he encontrado un marido excelente. Nosotros y su padre planeamos fusionar nuestras empresas, y esta unión familiar será el seguro perfecto para eso”.

—¿Es una especie de broma? —me reí, sintiendo lo absurdo de la situación, pero la expresión seria de mi padre me dijo que no era una broma—. No vivimos en la Edad Media, papá, donde los padres deciden el destino de sus hijos. No sé qué te has inventado, pero me niego a atar mi vida a alguien a quien no amo, especialmente alguien que me impones tú.

—¡Harás lo que yo diga! —golpeó la mesa con el puño—. De lo contrario, congelaré todas tus cuentas, y lo único que te quedará será trabajar en algún periódico de mala muerte.

—¡Prefiero escribir recetas para una columna de cocina toda mi vida antes que apoyar tu plan demente! —grité furiosa y me levanté de golpe—. Llámame cuando cambies de opinión.

—¡Emmy! ¡Vuelve aquí ahora mismo! ¡No hemos terminado de hablar!

Pero nada podía detenerme. Estaba furiosa, y necesitaba desahogarme. Mi padre me había decepcionado, y sabía que si quería casarme con el hijo de su socio, lo conseguiría. Podía tomar mis documentos y registrar el matrimonio sin que yo me enterara, por ejemplo. En lugar de sentarme a pensar en un plan para salvarme, tomé el camino más fácil: fui a una discoteca y me emborraché. Tanto, que la mitad de esa noche se borró por completo de mi memoria.

Solo recuerdo unos ojos verdes y unos brazos fuertes. Ah, sí, antes de eso, unos tipos me estaban molestando, y luego aparecieron los ojos verdes y los brazos fuertes.

Creo que me metió en su coche porque aún me viene el olor del interior. Recuerdo mirar su cuello en el ascensor e intentar besarlo. Pero no recuerdo cómo terminó en mi apartamento.

¿Lo invité yo, o entró por su cuenta?

Creo que lloré, que busqué sus labios y le supliqué que no me dejara esa noche. Luego, llegó la mañana. Y una resaca horrible. Me sentía tan mal que juré no volver a beber nunca. Pensé que tal vez el hombre había sido un sueño, o que simplemente me había traído a casa y se había ido, porque no había señales de que hubiera ocurrido nada íntimo.

Lo creí hasta tres semanas después, cuando no me vino el período y el test de embarazo mostró dos líneas.

Mi primera reacción fue el shock. No había estado con ningún hombre en tres meses. Tenía que ser un error.

Fui inmediatamente al médico, quien confirmó mi embarazo. Solo al acostarme en la camilla de la ecografía empezaron a surgir recuerdos de aquella noche. Y la impotencia de no saber qué hacer. La única consolación fue que la boda quedaba cancelada. ¿Quién querría casarse con una mujer embarazada de otro hombre? Se lo dije a mi padre.

—¡Ese niño no nacerá! Mañana mismo te reservaré cita en la clínica de un amigo; nadie lo sabrá jamás —me escupió entre dientes, y me quedé pálida.

Sus palabras fueron como una bofetada. Me eché hacia atrás, llevándome las manos al vientre por instinto, protegiendo la vida que apenas empezaba a entender que crecía dentro de mí.

Por primera vez en mi vida, sentí lo que era ser responsable de otra vida. Una vida indefensa, diminuta, aún no nacida.

—De ninguna manera —cubriendo mi vientre con las manos, horrorizada, le dije—: ¡Es tu nieto, papá!

No podía creer que él pudiera pensar en algo así. Mi padre, tan terco y estricto, pero esto era…

—¿Te das cuenta de cómo quedará esto ante la sociedad? ¿Qué se supone que les diré a los Collins?