Capítulo 1

Corro por la sala de espera como una leona enjaulada. El avión lleva casi cuarenta minutos de retraso y yo tengo que estar en una entrevista que podría cambiar mi vida. Mi futuro. Todo. Mi amiga me importa, claro, pero en este momento estoy dispuesta a arrastrar ese maldito avión por el ala con mis propias manos si eso hace que aterrice de una vez.

En la mano llevo un latte frío, comprado en un arranque de desesperación para intentar bajar un poco el nivel de furia. Pero el café no ayuda. Los hielos en el vaso tintinean como si se burlaran de mí. Doy un sorbo tras otro y siento que los nervios están a punto de estallar.

La gente a mi alrededor está tranquila, relajada, hojeando revistas o esperando con una sonrisa. Solo yo voy de un lado a otro, miro el tablero cada cinco segundos y aprieto el teléfono con tanta fuerza que parece que él tuviera la culpa de todos mis problemas.

—Genial, simplemente genial —murmuro para mí misma al ver el letrero rojo de “Delayed”. El corazón me late tan fuerte que parece que todo el aeropuerto puede escucharlo. Si llego tarde, no me reprogramarán la entrevista. Y eso significa que mis posibilidades se evaporan como el vapor de la taza de café del tipo que está sentado frente a mí.

Doy unos pasos más, me detengo de golpe y miro por la ventana, donde solo se ve una pista vacía. Siento cómo la rabia no solo me consume la mente, sino también el cuerpo. Hasta las puntas de los dedos me tiemblan.

Dios, que aterrice de una vez, por favor…

Vuelvo a mirar el tablero y ese maldito letrero parece burlarse de mí. El corazón me hierve de furia y doy un giro brusco. Lo hago con tanta prisa que ni siquiera me doy cuenta de hacia dónde voy. Y de pronto, ¡zas! Choco contra alguien y mi latte frío salpica en gotas marrones por todas partes.

—¡Ay, Dios mío! —se me escapa al ver cómo el café gotea por la impecable camisa blanca y la chaqueta oscura de un desconocido—. ¡Perdón! Yo… ¡no fue mi intención!

En un ataque de pánico, rebusco en mi bolso, saco unas servilletas y empiezo a limpiar las manchas de forma caótica, aunque solo consigo empeorarlas. El desconocido parece tranquilo, demasiado tranquilo en comparación con mi descontrol.

—Yo me encargo —dice con una voz grave, pausada y con un toque de… ¿irritación contenida? Da un paso atrás con un movimiento suave, esquivando mis intentos de “salvar” su ropa.

—No, no, espere, yo lo arruiné, déjeme al menos… —le extiendo las servilletas húmedas como si fueran mi única esperanza de arreglar la situación.

Me lanza una mirada breve, atenta pero distante, como si ya hubiera decidido que soy demasiado inquieta. Y, sin tomar las servilletas, simplemente hace un gesto con la mano para quitarle importancia.

—Está bien —dice secamente y sigue su camino.

Sin saber muy bien por qué, lo sigo sin pensarlo. Mis manos aún sostienen las servilletas y en mi cabeza solo hay un pensamiento: es mi culpa.

Él entra al baño y desaparece detrás de la puerta, dejándome en medio del pasillo con la boca abierta, un vaso pegajoso en la mano y un paquete de servilletas húmedas.

Suspiro.

Perfecto, Margarita. Simplemente perfecto.

Echo un último vistazo rápido al tablero y me doy cuenta de que si me retraso aunque sea cinco minutos, puedo dar la entrevista por perdida. El corazón se me acelera. Doy media vuelta y casi corro hacia la salida del aeropuerto. Mi amiga me perdonará después. Pero una segunda oportunidad para conseguir el trabajo de mis sueños no va a aparecer.

Atravieso las puertas de vidrio a toda velocidad, irrumpiendo en el estacionamiento, y corro hacia mi coche. Tiro el bolso al asiento del copiloto, meto la llave en el contacto y la giro. Una vez. Dos. Tres. El motor solo emite un patético jadeo y vuelve a apagarse.

—¡¿Es una broma?! —grito, golpeando el volante con la palma de la mano. Y otra vez. Y otra más.

De pura rabia y frustración, apoyo la cabeza en el volante frío. La frente se pega a él mientras intento calmar la respiración. Los dedos me tiemblan y siento un peso en el pecho que me hunde.

No. No me voy a rendir. No ahora.

Al darme cuenta de que mi coche ha decidido abandonarme por completo, salgo y casi corro de vuelta a la entrada del aeropuerto. Siempre hay una fila de taxis ahí, con los conductores buscando pasajeros. Mi mirada se posa en un coche negro cerca de la salida. Sin pensarlo dos veces, levanto un poco la falda para no tropezarme y corro hacia el vehículo.

Abro la puerta trasera de un tirón y prácticamente me lanzo al asiento, cerrando detrás de mí.

—¡Vamos! ¡Rápido! —exhalo sin siquiera levantar la vista.

Feliz de haber llegado a tiempo, estoy a punto de gritarle al conductor que arranque cuando siento una mirada a mi lado. Giro la cabeza lentamente y… oh, no. El corazón se me cae a los pies.

A mi lado, prácticamente pegado a mí, está el mismo hombre de la camisa blanca impecable, donde aún se ven las manchas de mi latte. Me mira como si acabara de invadir su espacio personal.

—¿En serio? —su voz es fría y calmada—. Este es mi coche. Yo lo pedí primero.

Trago saliva, pero trato de mantener una expresión segura.

—¿Y qué? —me encojo de hombros—. Los dos vamos al centro. Tengo mucha prisa. Conductor, lléveme a mí primero, por favor —digo rápidamente la dirección.

El desconocido alza las cejas como si fuera a protestar, pero de pronto su expresión cambia al escuchar la dirección que doy.

—Interesante… Yo también voy ahí —responde con sequedad.

No puedo evitarlo y doy una palmada, sintiendo que mi humor mejora por un instante.

—¡Ves! Y tú quejándote. Podemos arreglarlo de buena manera —sonrío y me inclino un poco hacia él, como si ya compartiéramos un pequeño secreto.

Él solo suspira con pesadez y desvía la mirada hacia la ventana. Yo me acomodo mejor en el asiento, sintiendo que dentro de mí nace una extraña intuición de que este encuentro me hará arrepentirme… o tal vez, agradecerle al destino.