Capítulo 7

—Tengo una reunión dentro de media hora.

Damián se levantó para terminar la taza de café que estaba bebiendo mientras Elena permanecía sentada, observando en silencio cómo consultaba su reloj antes de continuar con las instrucciones del día.

—He pedido ropa adecuada para ti a través de un servicio de conserjería de lujo. Debería llegar dentro de una hora. Échale un vistazo y pruébatelo todo. Si hay algo que no te encaje, dímelo y lo devolverán. No tienes por qué darme las gracias.

—No iba a hacerlo —aseguró Elena con seriedad, sosteniéndole la mirada.

Damián ignoró el comentario y siguió hablando como si estuviera dictando una orden de obra.

—Esta noche asistiremos a la inauguración de una galería de arte en la ciudad, así que tendrás que llevar un anillo de compromiso. He ordenado que me envíen una selección de diamantes a mi despacho para que yo elija el más adecuado. María, la mujer de servicio, llegará en algún momento para hacer la limpieza y organizar la suite.

Damián buscó en el bolsillo interior de la chaqueta de su traje y sacó la cartera de piel. La abrió y extrajo lo que a Elena le pareció un obsceno fajo de billetes de cien euros, dejándolos sobre la mesa de cristal.

—Creo que necesitarás esto para tus gastos personales. He grabado mi número de teléfono directo en la agenda del tuyo. Por cierto... —hizo una pausa, mirando con desdén el aparato que ella tenía sobre la mesa—. Pensé que, siendo diseñadora de interiores, tendrías un modelo más estilizado. Las apariencias son vitales en este círculo, Elena.

—Estoy de acuerdo, pero los caprichos de lujo cuestan un dinero que yo he preferido invertir en mi familia —se defendió ella. Después de todo, su móvil algo pasado de moda era perfectamente funcional.

Cinco minutos más tarde, cuando se quedó sola en aquel espacio que aún olía a café recién hecho y a una virilidad que atormentaba peligrosamente sus sentidos, Elena decidió explorar sus nuevos dominios, empezando por el jardín de la azotea.

Ahora, a la plena luz del día tinerfeño, vio que la casa no daba directamente al bullicio del puerto de Santa Cruz como había esperado, sino que ofrecía una vista majestuosa y serena de las montañas que abrazaban la ciudad. El contraste entre la calidez del sol canario y la frialdad del ático de mármol era casi insoportable.

Al oír el sonido del intercomunicador, se dirigió hacia la entrada del apartamento recordando lo que Damián le había dicho. La ropa de su nueva "personificación" acababa de llegar.

Cuando abrió la puerta, no había nadie; solo varias cajas grandes apiladas con precisión quirúrgica al lado de la entrada.

Casi dos horas más tarde, rodeada en la habitación de invitados de la ropa que había sacado, Elena deseó más que ninguna otra cosa en el mundo que sus hermanas, Blanca y Rocío, estuvieran allí con ella para que vieran las maravillosas prendas que cubrían ahora la cama. Aquello era un sueño táctil de seda, cachemira y cortes perfectos. La ropa era preciosa, de ese estilo minimalista y lujoso que siempre había anhelado secretamente pero que nunca pudo permitirse.

Elena captó por el rabillo del ojo la visión de la lencería que había colocado rápidamente bajo la ropa de día para ocultarla de su propia vista. Se le sonrojó el rostro al instante. Estaba claro que Damián había captado su reacción al comentario de la noche anterior y había decidido jugar con fuego. Era una ropa interior extraordinariamente sensual, en suave seda de color crema ribeteada de encaje hecho a mano.

Elena recordó el corsé con encaje en la espalda que reposaba en una de las cajas y sintió un escalofrío. «Devolveré esa prenda sin ninguna duda», se dijo con firmeza. Después de todo, no tenía a nadie que la ayudara a ajustarlo, aunque hubiera querido llevar algo tan opresivo y sugerente. Tampoco estaba muy convencida con las braguitas francesas, que le parecían demasiado minúsculas para ser reales. Por otro lado, los conjuntos de satén con los sujetadores a juego eran deliciosos, piezas de arte que acariciaban la piel con solo mirarlas.

En cuanto a todo lo demás, ¿cómo iba a resistirse al encanto de las faldas y pantalones de cachemira de corte impecable? El abrigo era de un tono gris perla, casi blanco, con la etiqueta de una firma de la Milla de Oro madrileña que le quedaba de maravilla, realzando su figura de una forma que sus viejos vaqueros jamás lograrían.

Había jerséis de punto fino, camisas de seda, ropa de baño, vestidos de noche que parecían esculpidos y zapatos planos tan bonitos que a Elena le entraron deseos de abrazarlos. Aquella ropa hablaba un idioma internacional: la lengua del estilo discreto, la elegancia volcánica y, sobre todo, el poder absoluto de Damián Sotelo.

Elena se miró al espejo sosteniendo uno de los vestidos de noche. Ya no parecía la diseñadora en apuros que había llegado a la isla. Parecía la mujer de un hombre que no aceptaba menos que la perfección.

Acarició con los dedos la chaqueta tres cuartos de Chanel en tweed blanco y negro. El tejido era una caricia de lujo bajo sus yemas. «¿Cómo iba a aceptar algo así?», se preguntó con un nudo en el estómago. No podía hacerlo. Era demasiado. Necesitaba ropa para su nuevo papel, sí... pero no algo que gritara semejante fortuna.

Exhalando un pequeño suspiro de resignación, comenzó a guardar de nuevo en las cajas las prendas que consideraba más prohibitivas, quedándose solo con lo que pensaba que necesitaba de verdad para no desentonar. No le resultó fácil desprenderse de las faldas y los pantalones de cachemira, ni mucho menos de la chaqueta de Chanel, pero tenía que hacerlo. Debía mantener algún rastro de su propia integridad.

Acababa de terminar y se disponía a arrastrar las cajas hacia la puerta de entrada cuando oyó cómo llamaban con firmeza a la puerta del dormitorio. «Debía de ser María, la mujer del servicio», pensó Elena. Pero cuando abrió la puerta, se encontró de frente con Damián. Él ya no llevaba la chaqueta del traje y mostraba un gesto impaciente, como si su mera presencia allí fuera un trámite que deseaba agotar cuanto antes.