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— Supongo que sí. Bogdán no vino por mí, me acusó de cualquier cosa y se quedó celebrando con sus amigos. No sé qué hacer. ¿De verdad vamos a quedarnos aquí toda la noche?

— Intentaré pedir un taxi —dice Andrés, tomando el móvil. Tras varios intentos fallidos, lo lanza sobre el tablero—. Todos rechazan el viaje. Más adelante cayó un árbol y bloqueó el paso; hay un atasco enorme. Tardarán un par de horas en despejar la carretera. Cerca hay un complejo turístico, podríamos ir andando y pasar la noche allí. Es mejor que quedarnos aquí esperando a que alguien quiera venir a buscarnos.

Trago saliva, nerviosa. Un complejo turístico no era precisamente mi plan para esta noche. Solo quería llegar a casa, meterme bajo la manta y vivir otra velada aburrida, igual que las anteriores. Frunzo los ojos con desconfianza:

— ¿No hay otra opción?

— Inventa una, si quieres. Yo ya te di la mía. No está lejos, unos dos kilómetros a pie. Alquilamos una cabaña y listo.

— ¿En serio? ¿Bajo esta lluvia? —miro al cielo oscuro, del que cae agua como si vaciaran un cubo.

— Esperaremos a que pare. Dudo que llueva toda la noche.

Asiento en silencio y vuelvo la cabeza hacia la ventana. Andrés revisa algo en su teléfono, luego rompe el silencio:

— Espero que no te deprimas por lo de Bogdán.

— ¿Deprimirme? Lo dudo. Bogdán no era mi persona. En el fondo, ambos lo sabíamos. Estábamos bien juntos, pero eso no basta para sostener una relación.

— ¿No lo amabas?

— No lo sé —encogo los hombros—. Tal vez no. Solo me he enamorado una vez, y no quiero volver a sentirlo. Salir de aquello fue demasiado doloroso; no estoy segura de poder soportarlo otra vez.

— ¿Hablas de Aleksandr?

— ¿Aleksandr? —frunzo el ceño, intentando entender a quién se refiere.

— Sí, tu difunto esposo.

Siento como si me echaran agua hirviendo encima. Andrés habla del marido fallecido de Yevdokiya; yo pensaba en Stas. Asiento rápidamente, balbuceando:

— Claro, de él hablo. Solo que para mí era Sacha, por eso no entendí de inmediato.

— Teníais una gran diferencia de edad —Andrés sonríe con picardía—. Lo primero que cualquiera pensaría es que te casaste por dinero.

Siento las mejillas arder. No quiero que me tome por interesada, pero tampoco voy a inventar una historia de amor perfecto. Sonrío con nerviosismo:

— Muchos lo creyeron, pero a veces tomamos decisiones que parecen correctas en su momento.

— Aun así —Andrés se inclina un poco, su voz se suaviza, pero su mirada me examina con atención—, no pareces alguien capaz de casarse sin amor.

— Fue hace mucho, y no quiero hablar de eso. Simplemente, con Bogdán no sentí nada parecido. Claro que me gustaba, pero no fue suficiente.

— Entonces, ¿por qué seguías con él?

— No lo sé —me encojo de hombros—. Por el trabajo apenas nos veíamos. El horario de una camarera deja poco espacio para la vida personal.

— ¿Camarera? —Andrés frunce el ceño, sorprendido.

Me recorre un escalofrío. Me he delatado. Me muerdo el labio y trato de arreglarlo:

— Quiero decir… de los camareros. Supervisar sus turnos, su comportamiento, su trabajo. Es parte de las responsabilidades de una gerente de restaurante, ¿no? —añado con fingida seguridad.

Andrés arquea una ceja.

— Curioso. Sonó como si tú misma llevaras la bandeja.

— ¡Qué va! —me apresuro a responder—. Solo me gusta conocer todo desde dentro. No puedes dirigir a la gente si no entiendes por lo que pasan, ¿no crees?

Me observa más tiempo del necesario, y yo quisiera hundirme bajo el asfalto mojado. Finalmente asiente, como si dudara si creerme o no. Intento cambiar de tema:

— Parece que ya dejó de llover.

— Entonces, ¿vamos al complejo? Si tardamos más, se hará demasiado oscuro.

Asiento con cierta inseguridad, sujetando el bolso con fuerza. Espero que haya habitaciones separadas. Sin decir nada, él abre la puerta:

— Hay que mover el coche hacia un lado.

Andrés pone la marcha en punto muerto y sale. El aire frío invade el interior. Yo también bajo y enseguida me arrepiento. El asfalto brilla, mis zapatillas resbalan y la lluvia aún cae en gotas heladas. Apoyo las manos sobre el coche. Andrés me mira con cierta incredulidad:

— ¿Lista?

— Más que nunca —murmuro, empujando el metal empapado.

— ¡Uno, dos, tres!