3.2

Respira, Jess. Empezar la mañana con la cara arañada de un imbécil engreído no es el mejor comienzo del día... pero tengo tantas ganas que me pican los dedos.

¿Cómo se atreve a hablarme así? ¿Quién se cree que es? ¡Vaya, dueño de una finca familiar antigua! ¡Entre mis conocidos hay dueños de castillos!

Camino de un lado a otro por la habitación, esperando calmarme aunque sea un poco. De lo contrario, este hermoso interior caerá bajo los potentes golpes de mi histeria.

Necesito urgentemente un psicoterapeuta, ¡por supuesto! Ahora mismo voy a llamarlo. Me importa un bledo que en LA sean la una de la madrugada. Él armó este lío, que lo resuelva. ¡No en vano pagué una suscripción anual! Mejor hubiera comprado una suscripción al gimnasio. Estaría durmiendo ahora en mi camita acogedora, con el trasero tonificado, y no de pie en medio de una habitación en la "maravillosa" península de Dingle.

Doc no responde de inmediato. A la cuarta llamada, escucho un murmullo somnoliento. Sin gastar dinero en explicaciones largas, resumo la situación y espero palabras de apoyo: que ese imbécil engreído no tiene razón, que todo saldrá bien, que en una hora estaré disfrutando con una copa de champán en el jacuzzi de otro hotel. Pero el señor Scott aparentemente decidió no dormir en toda la noche tranquilizándome, porque sus siguientes palabras caen sobre mí como una avalancha de desaprobación:

—¡Pero si es una idea maravillosa! —Parece que mi psicoterapeuta también se burla de mí—. ¡Tú nunca en tu vida has trabajado, mucho menos para alguien!

—¿Sabe? Escribir libros tampoco es cosa fácil. No es tan sencillo encontrar inspiración cuando no creen en ti.

—No estoy diciendo que ser autor sea lanzar piedras absurdamente al agua y contemplar cómo rebotan. Te digo que cuando escribes, estás en tu propio mundo, encerrada en tu caparazón, dependiendo únicamente de tu inspiración. Aquí, en cambio, tienes la oportunidad de trabajar en equipo. ¡Convertirte en parte de un mecanismo y lograr juntos el objetivo!

Qué bien lo ha armado. No hay forma de discutir. Pero sus palabras cobran aún más fuerza cuando me giro hacia la ventana, que ofrece una vista impresionante del océano. Las olas golpean suavemente la orilla y solo con esta imagen ya escucho el ruido del agua.

Me calma ese mecerse tranquilo. Dan ganas de salir corriendo tan rápido que el viento agite el cabello hacia atrás. Que los pulmones se llenen de aire puro y los pensamientos se disuelvan como las huellas en la arena después de una ola. Parece que no estoy lista para renunciar a esta vista.

—Tiene razón, señor Scott —interrumpo el enésimo monólogo motivacional.

—¿Qué? —el doc se sorprende tanto que parece haberse levantado de la cama. Puedo verlo perfectamente poniéndose lentamente las gafas y encendiendo la lámpara de la mesita. Pero claro, esto es solo mi imaginación desbordante. No tengo ni idea de cómo es su dormitorio.

—Digo que tiene razón y ¡será una experiencia maravillosa! —cuelgo la llamada y arrojo el teléfono a la cama.

Unos minutos más miro el océano. Finalmente, recuperando la compostura, me visto y bajo.

El trío del que acabo de huir todavía está sentado a la mesa. Al verme, callan instantáneamente.

—¿Algo anda mal? —me mira el señor Doherty.

—¡Me gustaría unirme al equipo y convertirme en su asistente!

Ay, qué difícil me resultan estas palabras.

—¡Ja! ¡Suelta los veinte, pelirrojo! —Olif se apoya satisfecho en el respaldo de la silla y le da una palmada en el hombro al chico.

—¿Qué dices? ¡Perdón, no te escuché! —y al señor Doherty parece no bastarle con mi humillación. Quiere saborearlo aún más.

—¿El puesto de asistente del administrador sigue vacante? —gruño entre dientes, apretando los puños.

—¡Bienvenida a nuestra familia, reina! —señala con un amplio gesto la cuarta silla vacía.

¿Y bien? ¿Hola trabajo asalariado, adiós vida libre?