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—Ryan— casi derribo al chico con una bandeja enorme, arriesgándome a que él también se quede con la ropa mojada.

—¡Jess! ¡Mira por dónde vas!

No me molesta su tono brusco. Ahora mismo todos estamos nerviosos. Solo he visto tal flujo de gente en un partido de baloncesto.

Bueno, vale... aquí hay menos gente, claro, pero esos gritos y alaridos que lanzan me recuerdan mucho a los fanáticos enloquecidos de un enorme pabellón deportivo.

—¿Dónde puedo conseguir un uniforme limpio? —señalo el delantal estropeado.

—Mira en la cocina —me rodea y sigue adelante, lanzando por encima del hombro: —¡pero no te quedes ahí, que me van a pisotear! —se pierde entre la multitud, donde las patatas fritas vuelan por todas partes.

—¡Olifa! —Entro corriendo en la cocina, buscando con la mirada al pequeño Doherty.

—Todos los pedidos están sobre la mesa —dice el chico sin levantar la vista de la siguiente ración.

—¿Dónde puedo conseguir un uniforme nuevo?

La ropa ya empieza a pegarse asquerosamente al cuerpo, haciéndome temblar.

—¡Me han tirado una pinta de cerveza encima! —Mi voz tiembla y solo ahora empiezo a darme cuenta de la magnitud de toda la catástrofe.

Yo, una famosa escritora que publica tiradas de miles de ejemplares, estoy en medio de una cocina desconocida, empapada de cerveza. ¡Qué asco!

—¡Bueno, hola! —resopló y por fin me miró—. ¡La iniciación ha sido un éxito! —sonríe con su encantadora sonrisa—. Ahora sal de la cocina —señala con la mano hacia la puerta que da a la finca—. Allí a la derecha y hasta el final. Verás unas escaleras.

Paso corriendo junto al chico en la dirección indicada. Ya sé adónde ir, ya me he topado con esas escaleras.

Olif sigue diciendo algo sobre las puertas, pero ya no le escucho. Corro en busca de ropa nueva.

Al llegar al pasillo, reprimo las ganas de girar hacia la escalera principal y subir a mi habitación. Encerrarme en mi habitación y pasar el resto de la noche empapada en el baño.

¡Es una experiencia genial! ¡Tendré mucho sobre lo que escribir!

Me convenzo a mí misma mientras bajo las escaleras. Abro la puerta que busco y entro en la fresca habitación, me quedo paralizada.

Dwayne.

El moreno deja de contemplar la botella de vino y me mira con curiosidad:

—Pero no cierres...

—He venido a por el uniforme de recambio —por alguna razón empiezo a dar explicaciones mientras doy un portazo.

—… ¡No cierres la puerta! ¡Maldita sea, Jessica! —suelta entre dientes, metiendo la botella por la rendija.

—¿Qué... qué? —parpadeo.

—¡La puerta está estropeada! Solo se abre desde fuera. —Se revuelve el pelo. —¡Genial, reina! Ahora estamos los dos atrapados aquí.

Escupe la última frase como si fuera un insulto. ¡Y me siento mal! ¿Qué derecho tiene a levantarme la voz? ¡Yo no tengo la culpa! Bueno, claro que tengo la culpa, Olif quería avisarme…

Pero parece que Dwayne no tiene a nadie más en quien descargar su ira. ¿Y yo qué tengo que ver? Si tiene problemas en la vida, ¡son sus problemas! ¡Yo no le echo encima mis propios problemas!

—¡No me grites!

Bueno, Dwayne Doherty, agárrate a algo, ¡o te arrastrará un tsunami llamado Jessica Taylor!

El hombre arquea las cejas y una expresión de interés aparece en su rostro.

—¡No tengo la culpa de que se atasquen tus malditas puertas! ¡Esos no son mis problemas, sino los tuyos! ¡No has sido capaz de arreglar las puertas de tu mansión! Me han tirado cerveza encima y solo quiero cambiarme de ropa para ayudar al pobre Ryan, ¡no para escuchar tus quejas!

Me callo. Lleno los pulmones de aire para un segundo intento, pero Dwayne se resiste con destreza. Me tapa la boca con dos frases:

—Más bajo, más bajo, reina. —Extiende las manos hacia delante, protegiéndose de mí, como si estuviera loca, y sonríe: —¡Reza para que no nos matemos el uno al otro antes de que nos encuentren!

Me aparto y cruzo los brazos sobre el pecho. Inconscientemente, me defiendo de él. Dwayne tiene una energía tan fuerte, y además una especie de muro erigido que es imposible atravesar. Para llegar a este hombre, hay que estrellarse contra ese muro. No estoy preparada. Aunque siento que lucho desesperadamente.

Recorro con la mirada el pequeño espacio de la habitación, que parece un sótano, y me topo con una estantería donde hay un montón de ropa de recambio. Me dirijo hacia allí.

—¿Crees que Olif nos encontrará pronto? —revoqué las camisas a cuadros, buscando una talla más pequeña. Tuve suerte, solo se estropearon la camisa y el delantal. Mis vaqueros favoritos quedaron intactos y sin daños.

—¡Espero que sí! —exhalo con irritación—. Me ha enviado a por vino para la sopa de gambas.

Se me hace la boca agua solo con oírlo. Estoy segura de que la sopa estará deliciosa.

Al encontrar la talla adecuada, doy media vuelta bruscamente, apretando la tela de algodón contra mí.

—¡Date la vuelta, quiero cambiarme! Ya estoy empezando a pasar frío.

—¿En serio?

—¿Quieres que me ponga enferma? ¡Y ese olor... ¿no notas que huelo a algún tipo?!

—¡Cámbiate! —se da la vuelta hacia la pared—. Pero apaga ese ultrasonido.

—¿Siempre eres tan grosero, Dwayne Doherty?

Me doy la vuelta y me desabrocho rápidamente la ropa mojada. La aparto a un lado. Allí va también el sujetador, empapado de cerveza. Lo escondo entre la camisa y el delantal.

—¿Cuando repartían amabilidad y respeto, tú hacías cola para el sarcasmo? —Me giro bruscamente y miro al hombre con horror.¡No ha apartado la vista! ¡Dios mío, no ha apartado la vista! ¿Se ha quedado mirando mi espalda desnuda?

Me sonrojo, menos mal que con esta luz tenue no se nota, pero se ve otra cosa: sus ojos negros brillan con un misterio desconocido.

—¡No has apartado la mirada! —Intento abrocharme los botones, que no ceden. Pero, en realidad, son mis dedos los que no me obedecen.