2.No me olvides

Hamza estaba sentado en la mesa del restaurante, con la mente cargada de pensamientos, mientras el murmullo de las conversaciones a su alrededor se desvanecía en el fondo. Al otro lado de la mesa, Sara hojeaba el menú con indiferencia. Su hermano, Omar, sentado a su lado, tecleaba en su teléfono, levantando la vista de vez en cuando para observar a ambos. La presencia de Omar añadía un aire de decoro al encuentro, ofreciendo una tranquilidad discreta.

—Vamos, Hamza. ¿Por qué tienes esa cara como si el mundo se hubiera acabado? —preguntó Sara. Cerró el menú y se inclinó un poco hacia adelante, apoyando las manos sobre la mesa.

—Mira, ya sé que las cosas no funcionaron con Saana, pero quizá esto es la forma en que Allah te está dando un nuevo comienzo.

Hamza asintió a medias, sin mucho convencimiento, y mantuvo la mirada baja. Sentía el pecho apretado, como si un peso invisible lo estuviera aplastando. Esto se suponía que debía sentirse liberador, pero en su lugar, le estaba ahogando.

Omar alzó la vista de su teléfono.

—Sí, tiene razón. Es difícil, lo entiendo. Pero la vida sigue. Solo hay que confiar en el plan de Allah, ¿sabes? —dijo con sinceridad.

Hamza agradeció el intento, pero sus pensamientos estaban dispersos. Su alma se sentía inquieta, como si algo fundamental estuviera fuera de lugar. Se había convencido de que separarse de Saana era lo mejor, y sin embargo, en vez de alivio, sentía un vacío profundo.

El camarero llegó y colocó los platos sobre la mesa. Hamza se movió incómodo en su silla, mirando la comida como si no perteneciera a ese lugar. Sara observó el plato de mariscos con el ceño fruncido.

—¿Mariscos? —preguntó con una pequeña mueca—. Hamza, sabes que soy alérgica a los mariscos.

Hamza parpadeó, desconcertado.

—Oh... a Saana le gustaban los mariscos —murmuró antes de poder detenerse.

El silencio cayó entre ellos como un telón. Sara intercambió una mirada con Omar, quien, con buen juicio, permaneció en silencio, percibiendo la tensión que empezaba a aflorar en las palabras de Hamza.

Hamza exhaló despacio, sintiendo cómo la culpa se aferraba a él. ¿Por qué seguía tan atado al pasado? Sara era amable y comprensiva, todo lo que pensaba que necesitaba. Pero cada vez que intentaba avanzar, los recuerdos de Saana lo arrastraban hacia atrás.

Omar se inclinó un poco hacia adelante, rompiendo el incómodo silencio.

—Vamos, hombre, pidamos otra cosa. Escuché que los kebabs de este lugar son deliciosos.

Hamza asintió distraído, con la mente muy lejos de la conversación. Miró a Sara, y por primera vez, ella le pareció una desconocida. Una desconocida amable, sí, pero desconocida al fin y al cabo.

Su corazón era un torbellino de emociones contradictorias: culpa por querer seguir adelante, tristeza por lo perdido, y una sensación extraña de inquietud que le carcomía el alma como una plegaria sin respuesta.

—Creo que deberíamos dar por terminada la noche —dijo Hamza en voz baja, evitando sus miradas—. No me siento bien.

Sara hizo un leve sonido, un "hmm" cargado de significado. No dijo nada más, pero su expresión se ensombreció.

Cuando se despidieron, Omar le dio una palmada ligera en la espalda.

—Cuídate, hermano. Todo se resolverá. Solo pide guía en tus oraciones. Allah siempre te llevará hacia lo mejor.

Hamza esbozó una sonrisa débil, aunque su corazón seguía pesado. Mientras salían del restaurante, susurró:

—Ya Allah, guíame hacia lo que Te complace.

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Hamza entró en la casa silenciosa y desierta. Ahora se sentía sin vida, como un lugar olvidado, habitado solo por recuerdos en lugar de personas. Había dado permiso a los sirvientes para que se tomaran unos días libres, dejando la casa sin su ritmo habitual. No se molestó en encender las luces. Lo único que se escuchaba era el eco sordo de sus pasos pesados mientras avanzaba por el espacio vacío, como un fantasma recorriendo lo que alguna vez fue su hogar.

Se dirigió hacia las puertas de cristal que daban al jardín y deslizó una para abrirla. La lluvia caía con fuerza, una cortina de agua que tamborileaba contra el suelo. Extendió la mano, dejando que las gotas frescas se deslizasen por sus dedos. Por un momento, se quedó allí, congelado en el tiempo, mientras un recuerdo se apoderaba de su mente, tan vívido que parecía transportarlo al pasado.

Había sido así una vez, años atrás, en los primeros días de su matrimonio. Estaba en la biblioteca, absorto en unos archivos de la oficina, concentrado en el trabajo, cuando Saana irrumpió de repente en la habitación.

—¡Hamza, rápido! ¡Ven, rápido!

Él había levantado la vista, sobresaltado, con la preocupación dibujada en el rostro.

—¿Qué pasa, Saana? ¿Todo está bien?

—Ven, ya verás —dijo ella, prácticamente arrastrándolo de la mano antes de que él pudiera protestar.

—Está bien, está bien, voy. Pero al menos dime qué sucede —pidió él, confundido, aunque la seguía.

Ella no respondió, solo tiró de él con más fuerza. Minutos después estaban afuera, en el jardín, bajo el cielo abierto—y Hamza se quedó paralizado, sorprendido. La lluvia caía en torrentes.

—¡Saana! ¿Qué estás haciendo? ¡Está lloviendo a cántaros! —gritó él, intentando hacerse oír sobre el estruendo de la lluvia, pero ya era demasiado tarde. En un instante, ambos estaban empapados de pies a cabeza.

—¡Está lloviendo! ¡Vamos a empaparnos! —exclamó ella, riendo, con el rostro iluminado por la emoción.

Él solo pudo sacudir la cabeza, exasperado pero sonriendo.

—¿Me lo dices ahora? ¿Después de que ya estamos completamente mojados?

Ella había sonreído con picardía, el cabello pegado a sus mejillas.

—¡Exactamente! Porque si te lo hubiera dicho antes, nunca habrías aceptado.

—Eres imposible —dijo él, suavizando el tono, su frustración disolviéndose en ternura.

—¿Y si nos enfermamos, eh?

—No va a pasar nada, Hamza —respondió ella, extendiendo los brazos y girando bajo la lluvia—. ¡Disfrútalo! Te lo prometo, algún día echarás de menos esto.